Bị Ép Cưới Bác Sĩ Để Trả Ơn, Tôi Mang Thai Rồi Bị Nhà Chồng Đuổi Ra Đường… Đến Khi Anh Trở Về, Tất Cả Đều Sụp Đổ!

Bị Ép Cưới Bác Sĩ Để Trả Ơn, Tôi Mang Thai Rồi Bị Nhà Chồng Đuổi Ra Đường… Đến Khi Anh Trở Về, Tất Cả Đều Sụp Đổ!

Tôi nằm co trên nền xi măng nóng hầm hập, hai tay ôm chặt phần bụng dưới đang quặn thắt từng cơn. Mùi giấy mục, bụi bẩn và không khí thiếu oxy đặc quánh khiến cổ họng tôi rát bỏng. Mồ hôi ướt đẫm lưng áo, nhỏ xuống nền thành từng vệt bẩn. Pin điện thoại chỉ còn 5%, sóng nhấp nháy yếu ớt qua ô thoáng trên cao. Tôi run run đưa máy lên, gửi định vị rồi gõ vội từng chữ: “Cứu hai mẹ con em. Nguyệt lừa nhốt em ở kho.” Màn hình vụt tắt. Cơn co thắt ập đến mạnh hơn, đau đến mức tôi phải cắn chặt môi để không kêu thành tiếng. Trong bóng tối đặc quánh, tôi thầm gọi tên đứa bé chưa chào đời, nước mắt chảy dài hòa vào mồ hôi. Nếu có chuyện gì xảy ra với con, tôi sẽ không tha thứ cho chính mình.

Ba năm trước, bố tôi ngã gục giữa sân gạch. Bầu trời trước mắt tôi sụp đổ. Căn nhà cấp bốn vốn đã vắng tiếng cười từ ngày mẹ mất, nay càng u ám. Bác sĩ báo chi phí lên tới 300 triệu. Tôi gõ cửa từng nhà, nhận về chỉ vài triệu lẻ và những cái lắc đầu. Đứng ở hành lang bệnh viện ngập mùi thuốc, tôi gục mặt vào hai bàn tay, khóc đến sưng húp mắt. Đúng lúc tuyệt vọng nhất, bà Hoa xuất hiện. Bà đóng viện phí rồi nắm tay tôi ngoài sân, giọng nhẹ mà nặng trĩu: hai mươi năm trước bố tôi từng cưu mang vợ chồng bà lúc vỡ nợ. Giờ bà muốn dùng 300 triệu ấy hỏi cưới tôi cho con trai – bác sĩ sản khoa Kiên sắp sang Pháp. Bà suy thận giai đoạn cuối, chỉ mong thấy con yên bề và có cháu nối dõi. Nhìn bố bất động với chằng chịt dây truyền, chữ hiếu đè nặng lên vai tôi. Tôi không còn quyền ích kỷ. Tôi gật đầu.

Sáng hôm sau tại ủy ban, tôi gặp Kiên lần đầu. Anh cao lớn, sơ mi xanh nhạt, khẩu trang che kín nửa mặt. Ánh mắt điềm tĩnh, xa cách. Anh liếc tờ giấy, ký một đường rồi dúi phong bì dày: “Chăm mẹ giúp anh. Chiều anh bay.” Xe taxi khuất bóng sau ngã tư. Tôi đứng im, bờ vai trĩu nặng. Hôn nhân bắt đầu không hoa, không nhẫn, không một nụ cười, chỉ còn bổn phận và nỗi cô đơn dài đằng đẵng.

Ba năm trôi qua như một cái chớp mắt nhưng với tôi là chuỗi ngày hy sinh thầm lặng. Bố mất sau hai năm chống chọi. Cú sốc ấy khiến tôi suy sụp. Bà Hoa ở bên, động viên như mẹ ruột. Tôi tự nhủ phải dành phần đời còn lại phụng dưỡng bà. Nhưng bệnh suy thận của bà chuyển giai đoạn cuối. Những đêm thức trắng xoa bóp tay chân cho mẹ, nghe bà rên vì đau, tôi xót xa đến nghẹt thở. Một chiều sau lọc máu, bà nắm chặt tay tôi, nước mắt đục ngầu: “Bà sợ xuống suối vàng không có mặt mũi gặp tổ tiên vì chưa thấy cháu.” Lời thỉnh cầu ấy như lưỡi dao cứa vào tim. Tôi giải thích Kiên còn nửa năm nữa mới về. Bà lắc đầu, lôi từ dưới gối ra hồ sơ y tế: trước khi đi, Kiên đã gửi tinh trùng trữ đông và ký giấy đồng ý IVF từ Pháp. Tôi gật đầu không do dự.

Những ngày sau đó, tôi làm bạn với thuốc men và mũi tiêm. Mỗi sáng tự tiêm vào bụng, vùng da quanh rốn bầm tím sưng tấy. Đêm thì buồn nôn, chóng mặt, chốc chốc không ngủ được. Nhưng cứ nghĩ đến ánh mắt khắc khoải của mẹ, tôi lại cắn răng chịu. Lần chuyển phôi thứ hai, que thử hiện hai vạch đỏ. Tôi chạy về bệnh viện, quỳ bên giường. Bà run run cầm giấy siêu âm, nụ cười mãn nguyện nở trên môi tái nhợt. Đêm ấy bà ra đi trong giấc ngủ, khuôn mặt thanh thản như vừa trút được gánh nặng lớn nhất đời người.

Đám tang chưa xong, bà Lý và con gái Nguyệt dọn đến. Họ lục tủ lấy hết hồ sơ IVF. Rồi bóng gió từ bữa cơm đến lúc uống trà: chồng đi Tây ba năm, vợ ở nhà ốm nghén. Một sáng Nguyệt đá ghế văng, khoanh tay: “Nhà này vô phúc rước phải loại lăng loàn.” Bà Lý chỉ thẳng mặt tôi: “Đồ chửa hoang, bôi nhọ gia môn!” Tôi điếng người. Tôi giải thích đây là con Kiên, IVF theo chỉ định mẹ trước khi mất. Họ cười thách đưa giấy chứng minh. Tôi chạy lên phòng lục tung, hồ sơ đã không cánh mà bay. Nguyệt đứng ngoài cười đắc ý. Bệnh viện từ chối cấp lại vì thiếu chữ ký chồng. Về đến cổng, toàn bộ quần áo tôi bị vứt ngoài sân. Cổng khóa trái. Bụng tôi quặn lên từng cơn. Tôi ôm phần bụng còn chưa nhô, nhặt đồ vào vali cũ, bước đi trong nước mắt. Mẹ chồng đã mất, người kết nối duy nhất không còn. Kiên chỉ là chồng trên giấy. Tôi tự nhủ phải sống vì đứa con, sinh xong sẽ tìm anh ly hôn, trả tự do cho cả hai.

Tôi thuê phòng trọ ngoại ô, làm thêm sổ sách đến khuya. Một tối về muộn, thấy bóng người ngất bên cột điện. Bản năng bảo tránh, nhưng lương tâm không cho phép. Tôi xốc anh ta vào phòng hẹp 15 mét vuông, pha nước đường, nấu gói mì cuối cùng. Anh tỉnh, xưng Kiên, vừa từ nước ngoài về, bị móc túi sạch. Sáng anh mượn điện thoại gọi bạn, để lại số và dòng chữ cảm ơn rồi đi. Tôi không nhận ra người chồng sau khẩu trang ba năm trước. Anh cũng không nhận ra cô gái hốc hác ngày đăng ký. Hai kẻ xa lạ ngồi đối diện trong căn phòng chật, mang theo những nỗi niềm riêng không ai tỏ cùng ai.

Tuần 12 tôi đi siêu âm một mình. Trong phòng rèm kéo kín, bác sĩ quay lại, mắt nhìn tôi qua khẩu trang. “Cô là người giúp tôi hôm nọ đúng không?” Tôi bàng hoàng gật. Thai khỏe, chiều dài chuẩn, độ mờ da gáy an toàn. Anh dặn uống vitamin, đưa số nếu cần. Từ đó chúng tôi nhắn tin. Anh hỏi thai kỳ, tôi kể đang chờ ly hôn với chồng giấy tờ chưa từng chung sống. Anh cũng đang nhờ luật sư tìm vợ tên Yên để ly dị. Cả hai không biết đang nói chuyện với chính người mình muốn rũ bỏ. Những đêm trò chuyện kéo dài đến khi mắt tôi ríu lại. Chúng tôi tìm thấy ở nhau sự thấu hiểu kỳ lạ giữa những bộn bề.

Chủ trọ tăng giá. Tôi bị lừa 3 triệu cọc phòng ảo. Đang khóc ven đường dưới nắng đổ lửa thì Kiên gọi. Chỉ một câu hỏi han ân cần đã đánh gục chút kiên cường cuối cùng. Tôi òa khóc. Anh đến trong nửa tiếng, đưa tôi về căn hộ tầng 12, cho thuê phòng nhỏ. Lần đầu sau bao tháng trôi dạt, tôi cảm giác được che chở. Tôi nấu cơm chờ anh. Mùi sườn rim hành tỏi xua tan vẻ lạnh lẽo của căn hộ độc thân. Anh ăn ba bát, dành phần rửa bát vì tôi bầu. Khoảng cách dần khép lại bằng những bữa cơm giản dị và lời dặn dò uống sữa.

Tin đồn lan ở bệnh viện: bác sĩ Kiên nuôi bà bầu chửa hoang. Hân nói oang oang. Kiên dập tắt trước mặt mọi người: chuyện đời tư của tôi không cần ai xen vào. Rồi Nguyệt gặp tôi ở bệnh viện phụ sản, chửi giữa đám đông. Kiên xuất hiện đúng lúc, tóm cổ tay ả, giọng lạnh: “Câm ngay. Đây là bạn tôi.” Nguyệt sợ mất quyền thừa kế nên im, nhưng ánh mắt thù hận vẫn đeo bám.

……………………………………………
Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện

TẠI ĐÂY 👇👇👇

Tôi sợ sự hiện diện của mình làm ảnh hưởng danh tiếng anh. Chiều hôm đó, tôi để lại thư, chìa khóa và tiền nhà, kéo vali ra đi. “Xin anh đừng tìm em…” Tối Kiên về, căn hộ tối om. Anh đọc thư, bàn tay nắm chặt đến nhăn nhúm giấy. Cảm giác hụt hẫng dội vào lồng ngực. Anh lùng sục khắp ngoại ô suốt đêm, nhưng thành phố quá rộng.

Sáng hôm sau Vũ đưa bản sao giấy kết hôn. Ảnh thẻ ba năm trước. Đôi mắt u buồn, khuôn mặt hốc hác trùng khớp đến kinh ngạc. Kiên chạy vào kho hồ sơ bệnh viện, mở file IVF tên Yên. Chữ ký tinh trùng từ Pháp, thời gian chuyển phôi khớp tuần thai anh từng siêu âm. Đứa bé trong bụng người phụ nữ anh vừa để vuột mất chính là con anh. Anh tự khinh bỉ bản thân – bác sĩ sản khoa ngày ngày đón những sinh mệnh mới, lại vô tâm bỏ mặc vợ con giữa vòng vây ác độc.

Nguyệt nhắn tin lừa: mẹ để lại sổ tiết kiệm, đến kho lấy. Tôi cảnh giác nhưng cần tiền sinh. Đến nơi, tờ giấy ủy quyền nhận tội rút tiền công ty. Tôi từ chối. Nguyệt túm áo, xô tôi vào kho, khóa trái. Nóng như lò, sóng yếu, tôi gửi định vị kịp lúc pin hết. Cơn đau bụng ập đến dữ dội, tôi cuộn tròn trên nền bụi, nước mắt tuôn vì mất sức.

Kiên nhận tin, gọi Vũ báo công an, đạp ga bất chấp. Anh dùng cờ lê phá ổ khóa đến tay dướm máu, bế tôi ra xe, chạy thẳng cấp cứu. Hân mỉa mai giữa hành lang. Kiên quay lại, giọng vang vọng khắp khoa: “Người phụ nữ này là Yên, vợ hợp pháp của tôi. Đứa bé là con ruột tôi. Ai xúc phạm vợ con tôi sẽ bị kỷ luật.”

Hai ngày sau xuất viện, anh đưa tôi về nhà hương hỏa. Bà Lý và Nguyệt đang uống trà. Luật sư Vũ đặt hồ sơ xuống bàn. Kiên lạnh lùng: “Hai người rút ruột công ty, nhốt vợ tôi. Hoàn tiền, dọn đi chiều nay, hoặc ngày mai hồ sơ lên viện kiểm sát.” Họ lủi thủi kéo vali ra cổng dưới ánh mắt lạnh lẽo của anh.

Tối mưa rào đầu hạ. Anh tự nấu cơm, gắp từng miếng ngon nhất cho tôi. Ngoài hiên, tiếng dế kêu dâm gian. Anh vòng tay ôm lấy bờ vai gầy của tôi, giọng trầm ấm sát tai: “Yên hay Nhi cũng được. Ba năm trước vì chữ hiếu. Từ giờ vì tình và vì con. Anh đã xé đơn ly hôn. Cho anh làm chồng, làm bố đúng nghĩa.”

Tôi đặt tay lên bụng, cảm nhận nhịp đập nhỏ bé đang lớn dần. Hơi ấm từ ngực anh lan chậm qua lớp áo mỏng. Căn nhà từng đầy tiếng chửi bới và nghi kỵ giờ chỉ còn khoảng lặng dài sau mưa, đủ để nhớ rằng có những cánh cửa đóng sầm trong đêm mưa rồi không cần mở lại, và có những người mang cùng một cái tên trên tờ giấy đỏ vẫn có thể tìm thấy nhau giữa đống đổ nát của quá khứ.