7 Năm Sau Lү Hȏп, Vợ TҺιếu Tá Dẫп 2 Coп SιпҺ Đȏι Tớι Đám Cướι – CҺồпg Cũ CҺết Lặпg Tạι CҺỗ…
Tôi vẫn nhớ như in khoảnh khắc ấy, khi cánh cửa hội trường Grand Plaza nặng nề mở toang. Tiếng nhạc giao hưởng du dương đang dâng cao bỗng ngắt quãng giữa chừng. Cả sảnh tiệc sang trọng với ánh đèn pha lê lấp lánh, mùi nước hoa đắt tiền và những bộ vest thủ công đột nhiên im bặt. Tôi, Thanh Lam, mặc bộ quân phục thiếu tá xanh cỏ úa, cầu vai lấp lánh, bước vào không một trang sức lấp lánh. Bên cạnh tôi là Nhật Anh và Đức Anh – hai cậu bé bảy tuổi mặc đồng phục nhí, dáng đứng thẳng tắp như những người lính nhỏ. Chúng nắm chặt tay tôi, lòng bàn tay nhỏ bé lạnh run vì hồi hộp.
Ly rượu vang trên tay anh ấy rơi xuống sàn hoa cương, vỡ tan tành. Gia Bách đứng chết trân, mặt tái mét, miệng lắp bắp không thành lời: “Lam… anh…”. Bên cạnh anh là Bảo Vi trong chiếc váy cưới kim cương lấp lánh, khuôn mặt cô ta méo mó vì kinh ngạc và nhục nhã. Bà Xuân, mẹ chồng cũ của tôi, đứng bật dậy từ hàng ghế danh dự, chỉ tay run rẩy: “Thanh Lam! Ai cho cô dẫn lũ trẻ đến phá đám cưới con trai tôi? Bảo vệ đâu, đuổi chúng ra ngoài!”.
Tiếng xì xào nổi lên như sóng dữ. “Trời ơi, hai đứa bé giống Gia Bách như tạc…”. “Vợ cũ của anh ta mà, nghe nói bị đuổi vì nghèo… sao giờ lại là thiếu tá?”. Tim tôi thắt lại đau nhói, ký ức bảy năm trước ùa về như cơn lũ. Những đêm tôi một mình sinh con giữa bão, nước mắt hòa với mưa, tay ôm bụng bầu bước bộ ba cây số về nhà trọ. Nhưng tôi không khóc. Bảy năm qua, tôi đã rèn mình thành thép. Lúc đó, tôi không hề biết rằng sự thật phía sau ngày anh ấy im lặng ký đơn ly hôn còn đau đớn và phức tạp hơn cả những gì tôi tưởng.
Tôi dừng lại trước mặt anh, giữ khoảng cách vừa đủ để thấy rõ sự run rẩy trong đôi mắt sâu thẳm ấy – đôi mắt từng nhìn tôi đầy yêu thương ngày chúng tôi mới cưới. “Chúc mừng đám cưới,” giọng tôi bình thản nhưng vang vọng qua micro vẫn còn mở, từng chữ như dao cắt vào ký ức. Nhật Anh bước lên một bước, giọng trong trẻo nhưng sắc bén: “Mẹ bảo hôm nay bố lấy vợ khác. Chúng con phải đến để bố biết, dù bố chọn tiền bạc hay danh vọng, dòng máu của bố vẫn chảy trong người chúng con”. Đức Anh nhìn xuống những mảnh ly vỡ lấp lánh dưới ánh đèn, ngước lên hỏi khẽ, giọng nghẹn ngào: “Chú là bố của chúng cháu thật ạ? Sao bố lại để mẹ cháu khóc trong mưa suốt bảy năm qua?”.
Cả sảnh nín thở, không khí nặng nề đến nghẹt thở. Gia Bách quỵ xuống giữa những mảnh pha lê sắc nhọn, đầu gục thấp. Bà Xuân lao tới định tát tôi, nhưng tôi bắt lấy cổ tay bà, siết chặt mà không dùng sức mạnh: “Bà Xuân, đừng để tôi phải dùng kỹ năng quân đội ở đây. Bảy năm trước bà ép tôi ký đơn để cứu công ty. Tôi ký. Nhưng người nhà nông chúng tôi chịu nghèo, không chịu nhục”. Bảo Vi khóc nức nở, giật áo anh: “Bách, đuổi họ đi! Đó không phải con anh!”. Anh nhìn tôi, nhìn hai đứa con, rồi nhìn mẹ mình. Giọng anh vỡ òa, run rẩy: “Mẹ… chính mẹ đã đuổi Lam khi cô ấy mang thai đôi…”.
Tôi thấy anh muốn nói gì đó, muốn chạm vào hai đứa trẻ, bàn tay run run đưa ra nửa chừng. Nhưng tôi cắt ngang. Sự thật sắp phơi bày, nhưng lúc đó tôi vẫn chưa muốn anh biết hết. Nước mắt tôi chực trào nhưng tôi kìm lại, dắt tay Nhật Anh và Đức Anh, xoay người rời đi giữa hai hàng khách mời giạt ra như sóng. Tiếng cửa sảnh đóng sầm lại sau lưng tôi. Tôi không ngoảnh đầu. Nhưng trong lòng, tôi biết cơn bão thực sự chỉ mới bắt đầu. Cái lạnh buốt sống lưng chạy dọc khi ký ức ngày anh im lặng nhìn tôi kéo vali ra cửa ùa về, khiến tim tôi đau nhói không nguôi.
……………………………………………
Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện
TẠI ĐÂY
Trên chiếc jeep quân sự cũ kỹ chạy về doanh trại, Nhật Anh và Đức Anh thiếp ngủ trên ghế sau, khuôn mặt nhỏ bé mệt mỏi nhưng yên bình. Tôi nắm chặt vô lăng đến trắng khớp ngón tay, mắt nhìn thẳng đường tối om. Chị Mai, đồng đội thân thiết, ngồi bên cạnh thở dài nặng nề: “Lam, em làm thế có quá không?”. Tôi lắc đầu, giọng khàn khàn: “Chị ơi, em đã chịu đựng bảy năm. Em suýt chết trên bàn đẻ đêm bão, một mình ôm hai đứa con non khóc trong căn phòng trọ ẩm mốc, nuôi chúng bằng lương lính ít ỏi. Giờ em chỉ muốn chúng thấy sự thật, dù lòng em đau như cắt”. Nhưng sâu thẳm, tôi biết anh ấy sẽ không để yên. Gia Bách dù từng hèn nhát, nhưng máu mủ là máu mủ, và nỗi day dứt ấy đang gặm nhấm anh từng ngày.
Hai ngày sau, anh xuất hiện trước cổng sư đoàn. Bộ vest đắt tiền nhăn nhúm, râu ria lởm chởm, đôi mắt đỏ hoe vì thiếu ngủ. Anh quỳ ngoài cổng sắt lạnh buốt, van xin gặp tôi và các con. Chị Mai kể lại, giọng mỉa mai xen xót xa: “Hắn ngủ trong xe suốt đêm, nhịn đói. Điên thật”. Tôi ra lệnh: “Không cho vào. Đây không phải nơi để anh chuộc lỗi”. Nhưng đêm đó, cơn bão lớn ập đến. Mưa rừng quất như roi vào mặt, sấm sét vang trời. Tôi đang chỉ huy kê bao cát ở kho hậu cần thì tin báo: cây xà cừ đổ, đường làng bị tắc, và Gia Bách đang cùng lính gác dùng tay không dọn đường trong mưa gió.
Tôi chạy ra, tim đập thình thịch. Anh ấy lấm lem bùn đất, vai sưng vù vì vác gỗ nặng, bàn tay rách toạc chảy máu. “Lam, làng có người già trẻ em… anh chỉ muốn làm đúng một lần trong đời”. Giọng anh khản đặc vì lạnh và mệt mỏi. Tôi lạnh lùng: “Về xe đi, anh”. Nhưng trong lòng, lớp băng bao quanh trái tim bảy năm bắt đầu nứt ra từng mảnh. Đêm ấy, lũ quét ập xuống khu nhà công vụ. Tôi bế Đức Anh lao ra giữa mưa, Nhật Anh khóc ré lên vì sợ hãi. Bùn ngập đến đầu gối, lạnh buốt thấu xương. Đúng lúc, anh lao vào từ cổng, ôm chặt Nhật Anh, lấy lưng che cho con: “Đưa con đây cho anh!”. Một mảng tường đổ sụp, mảnh vỡ ghim sâu vào vai anh. Anh nghiến răng, đẩy tôi và Đức Anh lên đồi cao an toàn. Máu anh hòa với mưa, ấm nóng trên tay tôi, nhưng vòng tay anh không buông dù đau đớn.
Sau bão, anh nằm ở trạm quân y, vai băng trắng toát. Nhật Anh và Đức Anh không chịu về, nắm chặt tay anh, nước mắt lăn dài. Tôi đứng ngoài cửa, nghe anh thì thầm qua cơn đau: “Con có sao không… bố xin lỗi…”. Lần đầu tiên sau bảy năm, tôi thấy anh không còn là giám đốc Bách gia hèn nhát ngày xưa. Anh trắng tay hoàn toàn. Tập đoàn sụp đổ, bà Xuân và Bảo Vi quay lưng. Anh bán xe, thuê căn nhà cấp bốn sát tường doanh trại, làm thợ mộc chân chất. Mỗi chiều, anh đứng chờ chúng tôi đi học về, tay cầm bánh bao nóng hổi từ chợ, mùi bánh lan tỏa khiến ký ức ngày xưa ùa về khiến tôi nghẹn họng.
Tôi vẫn cứng rắn, giọng lạnh: “Đừng nghĩ anh ở đây sẽ thay đổi gì”. Nhưng khi Bảo Vi lén theo dõi, lao vào xưởng mộc xịt hóa chất vào hai con tôi, anh lao tới ôm con quay lưng đỡ hết. Vai anh rách lại, mắt bỏng đỏ. Tôi rút súng, chĩa thẳng, tay run run: “Buông con tôi ra!”. Vệ binh khống chế cô ta. Tôi ôm con, nhìn anh nằm vật trên đất, máu me be bét. Lần ấy, tôi cởi áo khoác đắp lên anh, giọng khàn đặc vì nước mắt: “Anh đúng là đồ ngốc… sao anh lại làm vậy”.
Tháng sau, anh đưa hai con đi xem duyệt binh. Nhật Anh thì thầm bên tai anh: “Bố ơi, bố đừng đi nữa nhé”. Tiếng “bố” ấy khiến tôi quay mặt đi, nước mắt lăn dài không kìm được. Bà Xuân gọi điện van xin, ông Thịnh đe dọa qua Bộ Quốc phòng, nhưng sư đoàn kiên quyết bảo vệ tôi. Tôi thăng hàm, lập quỹ hỗ trợ vợ lính bị ruồng bỏ. Anh ngồi hàng ghế cuối, vỗ tay lặng lẽ, ánh mắt đầy tự hào xen lẫn day dứt.
Tối giao thừa, tôi dẫn con sang nhà anh. Bữa cơm đơn sơ với thịt kho và rau cải nóng hổi. Anh run run gắp thức ăn vào bát tôi, tay anh vẫn còn sẹo từ đêm bão. Nhật Anh hỏi ngây thơ: “Bao giờ nhà mình cưới lại?”. Tôi im lặng, nhìn anh dưới ánh đèn dầu leo lét, lòng dâng trào bao cảm xúc. Bảy năm trước, tôi mang thai đôi mà anh im lặng để mẹ ép ly hôn cứu công ty. Tôi đi bộ ba cây số trong mưa, một mình sinh con giữa đêm bão, đau đớn đến mức suýt ngất. Giờ anh trắng tay, làm thợ mộc, ngủ nhà thuê để gần con. Tôi không còn hận, nhưng nỗi đau ấy vẫn âm ỉ mỗi đêm.
Tôi biết, hạnh phúc không phải biệt thự hay tiền bạc. Nhưng cũng không dễ dàng như trong phim. Bà Xuân vẫn thỉnh thoảng gọi, trách tôi “cướp con trai”. Bảo Vi vẫn âm thầm gây chuyện. Cuộc sống quân ngũ khắc nghiệt, tiền lương ít ỏi. Anh đôi khi mệt mỏi, vai đau cũ nhói lên khi trời chuyển mùa. Tôi vẫn đôi lúc tỉnh giấc giữa đêm, nhớ cái đêm anh im lặng nhìn tôi kéo vali ra cửa, tim đau như bị xé toạc.
Nhưng sáng nay, khi Nhật Anh chạy về kho hậu cần, tay cầm chiếc máy bay gỗ anh đẽo công phu: “Bố làm cho con đấy mẹ ơi”, tôi mỉm cười, nước mắt lăn dài. Đức Anh ôm chân tôi: “Mẹ, bố bảo mẹ ăn cháo cho ấm”. Tôi nhìn ra cửa sổ, thấy anh đứng ngoài cổng, áo phông cũ kỹ, bụi cưa bám đầy. Anh không vào, chỉ vẫy tay chào, nụ cười mệt mỏi nhưng chân thành. Tôi hít sâu, giọng khẽ với chị Mai: “Chị ơi, có lẽ… em sẽ mời anh ăn cơm tối nay”.
Cuộc đời không phải cổ tích. Tôi vẫn là thiếu tá Thanh Lam, người lính một mình gánh vác bảy năm. Anh vẫn là Gia Bách, kẻ từng hèn nhát nhưng giờ đã học cách làm cha thực sự. Chúng tôi chưa “về nhà” hoàn toàn. Nhưng trong cái lạnh miền Bắc, giữa doanh trại và xưởng mộc, những vết nứt trong lòng tôi đang dần khép lại. Không phải vì anh giàu có trở lại, mà vì anh đã chọn ở lại, dù trắng tay, dù mưa bão, dù mọi khó khăn. Và tôi, lần đầu tiên sau bảy năm, không còn sợ mở lòng một chút nữa. Dù tương lai còn bao thử thách, ít ra… chúng tôi đã bắt đầu.
Lưu ý: Nội dung bài viết được hỗ trợ thực hiện bởi công nghệ trí tuệ nhân tạo, những tình huống, nhân vật trong câu chuyện hoàn toàn là hư cấu, nhằm mục đích răn dạy những quan điểm, góc nhìn về cuộc sống. bài viết không nhắm đến bất kỳ cá nhân, tổ chức nào!
