Cháu Gái Ở Nhờ Nhà Suốt 6 Năm Vừa Đỗ Đại Học Nó Lập Tức Cắt Đứt Liên Lạc………….6 Năm Sau Trở Lại Với Bí Mật Khiến Cả Gia Đình Bật Khóc…..
—
Tôi tên là Trọng, năm ấy 58 tuổi, sống ở một thị trấn nhỏ ven sông. Tôi làm nghề sửa xe máy, vợ tôi bà Thuận bán tạp hóa trước hiên. Chúng tôi có một người con trai tên Khải – hiền lành, chịu khó, đã ra trường làm kỹ sư xây dựng.
Nhà tôi vốn yên ổn cho đến một ngày đầu hè cách đây 12 năm. Hôm ấy, chị gái tôi dắt theo đứa con gái 12 tuổi tên Ngọc đến nhà, xin gửi tôi nuôi giúp. Chồng chị mất sớm, chị chuẩn bị sang Hàn Quốc làm việc theo diện xuất khẩu lao động 6 năm, không thể đưa con theo. Ngọc lúc đó gầy nhẳng, ôm ba lô sờn quai, cúi đầu đứng nép sau lưng mẹ.
Vợ chồng tôi nhận nuôi Ngọc. Suốt 6 năm, con bé sống rất ý tứ: dậy sớm phụ mợ bán hàng, chiều tưới rau, tối học đến khuya. Bà Thuận thương lắm, mua cho con bé quần áo mới, nấu những món nó thích. Khải đi học đại học, mỗi lần về đều mang quà cho em họ. Có hôm Khải giấu dép Ngọc lên mái hiên, con bé chạy khắp sân tìm, cuối cùng phát hiện thì cầm chổi đuổi anh quanh gốc khế. Tôi với bà Thuận đứng nhìn mà cười đến đau bụng.
Ngọc học rất giỏi. Năm cuối cấp ba, giáo viên chủ nhiệm đến tận nhà bảo nếu giữ phong độ, khả năng đỗ đại học rất cao. Hôm biết tin ấy, bà Thuận vui đến mức mua cả con gà về làm cơm.
Tối hôm ấy, cả nhà ngồi ăn cơm đông đủ. Tôi đâu ngờ bữa cơm ấy lại là lần cuối cùng cả gia đình quây quần đủ mặt.
Chỉ hơn một tháng sau, Ngọc cầm giấy báo trúng tuyển đại học. Chúng tôi đưa con bé ra bến xe từ sáng sớm. Chiếc xe vừa khuất, bà Thuận còn đứng nhìn theo rất lâu. Thế nhưng hết tuần này sang tuần khác, Ngọc không về. Số điện thoại của con bé bắt đầu chỉ còn những hồi chuông rồi báo thuê bao không liên lạc được.
Bà Thuận ngồi trước quầy tạp hóa, mắt cứ hướng ra đầu ngõ. Cứ nghe tiếng xe khách dừng ngoài đường lớn là bà lại ngẩng lên nhìn – giống như chỉ cần chậm vài giây sẽ lỡ mất bóng dáng của con bé. Tôi lên thành phố tìm, trường bảo Ngọc đã nhập học. Tôi gặp bà bán nước trước cổng, bà nhận ra con bé nhưng bảo đám sinh viên thay trọ như cơm bữa, khó nhớ lắm. Tôi quay về tay không.
Những tháng sau đó, gia đình tôi vẫn gọi điện cho Ngọc mỗi tuần. Không ai nghe máy. Đến Tết đầu tiên, bà Thuận vẫn chuẩn bị mấy món Ngọc thích: thịt kho trứng, dưa món, hũ mắm ruốc xào sả. Khải từ thành phố về, nhìn quanh hỏi: “Em Ngọc chưa về hả mẹ?” Bà Thuận cười gượng: “Chắc bận thi.” Khải bấm số Ngọc – vẫn không được. Nó đặt điện thoại xuống: “Để con lên trường tìm em.” Khải trở về bảo nhà trường xác nhận Ngọc vẫn học bình thường, nhưng từ chối cung cấp thông tin nơi ở.
Rồi một năm, hai năm, ba năm trôi qua. Bà Thuận thôi gọi điện, chỉ mở danh bạ nhìn rồi tắt máy. Đến năm thứ tư, Khải bắt đầu tính chuyện cưới vợ – cô gái tên Diễm, làm kế toán. Trong cuốn sổ ghi danh sách khách mời, bà Thuận cầm bút rất lâu rồi viết tên Ngọc, không ghi địa chỉ, không ghi số điện thoại, chỉ hai chữ: “Ngọc – cháu”. Bà bảo: “Cứ giữ đó, biết đâu đến sát ngày cưới, con bé sẽ bất ngờ xuất hiện.”
Một buổi chiều khi tôi đang phụ thợ dựng rạp cưới trước sân, bác bưu tá quen trong xóm dừng xe, đưa tôi một phong bì màu đỏ rất dày. Trên góc trái không ghi địa chỉ người gửi, chỉ có dòng chữ nắn nót: “Người nhận – Gia đình cậu mợ.” Tôi nhìn nét chữ ấy liền siết chặt phong bì. Bà Thuận từ trong nhà bước ra, ánh mắt dừng lại trên hàng chữ quen thuộc, bà đưa tay nhận lấy phong bì, bàn tay run đến mức phải giữ bằng cả hai.
Tối hôm đó, cả nhà quây quần bên bàn gỗ. Tôi mở phong bì. Bên trong là một sấp tiền mới tinh được buộc bằng dây giấy ngân hàng – 100 triệu đồng. Dưới sấp tiền là một phong thư trắng. Tôi đọc lá thư, nét chữ vẫn nắn nót:……
Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện
TẠI ĐÂY
*”Cậu mợ kính yêu. Nếu cậu mợ đang đọc lá thư này thì chắc anh Khải đã cưới vợ. Con xin lỗi vì không thể có mặt. Số tiền này là quà cưới con gửi anh chị. Con biết cậu mợ sẽ không nhận nếu con nói thật… Suốt sáu năm qua, ngày nào con cũng muốn gọi điện về. Nhưng con không dám. Vì ngày con rời nhà, con đã tự hứa với chính mình rằng chỉ khi nào hoàn thành được điều con cần làm, con mới có đủ can đảm trở về gặp cậu mợ.”*
Tôi lật sang trang tiếp. Ngọc kể về những ngày đầu lên thành phố: vừa học vừa làm, ban ngày lên giảng đường, tối phục vụ quán ăn, khuya dịch tài liệu, có những hôm ngủ gục ngay trên bàn. Bà Thuận bật khóc: “Tại sao con không nói nhà mình thiếu gì đâu?”
Trang thứ ba mới xuất hiện những điều khác thường. Ngọc viết: *”Có một bí mật, nếu con nói ra quá sớm, cậu mợ sẽ không bao giờ chấp nhận. Con xin cậu mợ tin một điều: sáu năm qua con chưa từng quên gia đình.”*
Đúng lúc ấy, một người đàn ông ngoài 60 tuổi đứng trước cổng gọi: “Anh Trọng có nhà không?” Đó là ông Lực, cán bộ ngân hàng đã nghỉ hưu. Ông nhìn phong thư trên tay tôi: “Anh đã nhận được thư của cháu Ngọc rồi sao? Vậy có lẽ đã đến lúc gia đình anh biết sự thật.”
Điện thoại tôi rung lên – số lạ. Tôi bắt máy, đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi giọng Ngọc vang lên nghẹn ngào: “Cậu… có đang đọc thư của con không?” Tôi siết chặt điện thoại – đó là giọng Ngọc sau sáu năm hoàn toàn bặt tin.
Ông Lực kể: Ngọc đến gặp ông ngay sau khi nhập học, mở một tài khoản tiết kiệm chỉ với 3 triệu đồng và dặn: “Nếu sau này có chuyện gì xảy ra, bác giúp cháu chuyển toàn bộ số tiền trong tài khoản này cho cậu mợ.” Suốt sáu năm, tháng nào Ngọc cũng gửi tiền vào tài khoản.
Khải cầm lá thư đọc lại, bỗng một tờ giấy gấp tư rơi xuống – bản photo phiếu chuyển tiền ngân hàng cũ. Người gửi bị che kín, người nhận ghi rõ tên tôi. Số tiền 500 triệu đồng, ngày chuyển đúng một tuần trước khi Ngọc nhập học. Bên dưới là dòng chữ của Ngọc: *”Cậu hãy nhớ lại ngày chiếc xe tải màu xanh dừng trước cửa nhà mình.”*
Tôi nhớ ra – một buổi chiều cuối tháng tám, tôi đang sửa xe thì nghe tiếng còi xe tải. Một người đàn ông mặc áo sơ mi trắng bước xuống, tay cầm cặp da, hỏi tên tôi rồi định đưa phong bì. Khách gọi tôi đi gấp, tôi bảo chờ vài phút, ra ngoài quay lại đã thấy xe đi mất. Tôi hỏi Ngọc, con bé bảo “người ta hỏi nhầm nhà”. Giờ tôi mới hiểu con bé đã nói dối.
Ông Lực kể tiếp: Ngay hôm sau, Ngọc mang 3 triệu đến ngân hàng. Mắt con bé đỏ hoe, ông hỏi thì nó nói “vừa đưa ra một quyết định rất khó”.
Đêm đó, cả nhà không ai ngủ. Tôi đọc lại lá thư, bỗng phát hiện ở cuối trang có hình bông hoa giấy – dấu riêng của Ngọc từ nhỏ. Dưới ánh đèn, tôi thấy phía sau có dòng chữ chì rất mờ: “Ngăn kéo thứ ba.” Bà Thuận dẫn tôi vào phòng ngủ, chiếc tủ gỗ cũ có ba ngăn kéo. Ngăn thứ ba nhiều năm bỏ trống. Khải tháo tấm ván lót, bên dưới là một khoảng rỗng chứa chiếc phong bì màu nâu.
Bên trong là lá thư của chú Phúc – người từng làm ăn chung với tôi 30 năm trước. Ông viết: *”Số tiền 500 triệu vốn là của tôi, tôi muốn gửi để cảm ơn anh vì đã giúp đỡ gia đình tôi ngày xưa. Người được nhờ chuyển tiền gặp tai nạn trên đường về, chiếc cặp thất lạc. Tôi tưởng số tiền đã mất, cho đến nhiều năm sau mới biết chiếc cặp chưa từng thất lạc…”* Lá thư bị nhòe ở đoạn cuối, chỉ đọc được: *”Người ấy không phải người xấu, xin anh tha thứ.”*
Đêm đó, bác Tư chủ quán nước đầu bến xe gấp gáp sang báo: “Tôi vừa gặp con Ngọc ở bến xe, nó đã lên xe đi Đà Lạt.” Ngọc gửi lại chiếc kẹp tóc hình bướm màu xanh bà Thuận mua cho nó năm 13 tuổi, kèm dòng chữ: *”Mợ đừng lo, con mang theo chiếc kẹp này suốt sáu năm để tự nhắc mình rằng trên đời vẫn có một mái nhà luôn chờ con.”*
Sáng hôm sau, bệnh viện tỉnh gọi: có người để lại hồ sơ liên hệ khẩn cấp chỉ ghi duy nhất tên và số điện thoại của gia đình tôi. Người đó nhập viện tối qua và muốn gặp chúng tôi trước 7h sáng.
Tôi, bà Thuận, Khải và ông Lực đến bệnh viện. Người nằm trên giường là anh Bình – đồng nghiệp cũ 30 năm trước. Ông bị tai biến, đưa cho tôi chiếc chìa khóa tủ số 17 ở ga xe lửa cũ. Bên trong là toàn bộ giấy tờ gốc và bản ghi âm cuộc trò chuyện cuối cùng giữa chú Phúc và tài xế.
Giữa lúc ấy, một người phụ nữ gọi tôi xuống sân bệnh viện – chính là chị Hỏa, mẹ ruột của Ngọc, người tôi tưởng vẫn ở Hàn Quốc suốt sáu năm. Chị khai: những cuộc gọi từ Hàn Quốc suốt sáu năm qua có những hôm là Ngọc gọi thay, con bé dùng phần mềm giả giọng mẹ. Chị đưa tôi quyển sổ dán đầy thư Ngọc gửi – con bé kể từng chuyện: vừa học vừa làm, xin học bổng, đi dạy kèm, mỗi tháng gửi gần hết lương vào tài khoản tiết kiệm để dành trả lại 500 triệu. Có lần con bé đứng trước cổng nhà nhìn thấy tôi sửa xe, thấy bà Thuận bán hàng, mua ổ bánh mì ở đầu ngõ rồi quay đi, không dám vào.
Chúng tôi đến ga xe lửa cũ, mở tủ số 17. Bên trong là tập hồ sơ đầy đủ, xác nhận không hề có ai chiếm đoạt số tiền 500 triệu. Khoản chuyển khoản chưa từng thực hiện thành công vì chú Phúc yêu cầu hủy sau tai nạn để chờ xác minh. Nói cách khác, gia đình tôi chưa từng mất số tiền đó. Mọi đau đáu của Ngọc suốt sáu năm đều từ một sự hiểu lầm.
Chúng tôi lên Đà Lạt tìm Ngọc. Một người đàn ông tên Đức – em trai chú Phúc – đón chúng tôi ở ngôi nhà gỗ giữa đồi hoa. Sau vụ tai nạn, chú Phúc day dứt vì chưa trao được món quà. Khi biết mình mắc bệnh nặng, ông lập quỹ học bổng “Ươm mầm”. Ngọc biết chuyện và đã quyết định – không phải để kiếm đủ 500 triệu, mà để xây dựng quỹ học bổng ấy thành hiện thực. Sáu năm qua, Ngọc đã gây dựng quỹ học bổng, từ khoản tiền ban đầu của chú Phúc, đến nay có thêm nhiều người cùng đóng góp. Con bé nghỉ học từ cuối năm ba để toàn tâm cho quỹ, nhưng giờ đã xin học lại.
Khi Ngọc bước ra từ cửa nhà gỗ, tôi nhìn con bé – gầy hơn, ánh mắt sâu hơn nhưng vẫn là đứa cháu của tôi. Bà Thuận chạy đến ôm lấy nó, hai mợ cháu ôm nhau rất lâu giữa vườn hoa đầy nắng.
Tôi hỏi: “Sao con không nói sớm?” Ngọc trả lời: “Con sợ cậu mợ biết con bỏ học giữa chừng, cậu mợ sẽ bắt con về, con sẽ không hoàn thành được tâm nguyện của chú Phúc.”
Sáng hôm sau, cả nhà cùng về quê. Đám cưới Khải và Diễm diễn ra đúng ngày. Khải mời Ngọc đứng cạnh ba mẹ trong lễ cưới, bảo: “Ngày xưa em ở nhà này sáu năm, đối với anh em chưa bao giờ là khách.” 100 triệu Ngọc gửi mừng cưới được dùng làm suất học bổng đầu tiên mang tên cậu Trọng và mợ Thuận cho quỹ Ươm mầm.
Sau đám cưới, cả gia đình lên Đà Lạt thăm quỹ học bổng. Tôi quyết định dành một phần tiền tích góp đồng hành cùng quỹ. Khải và Diễm hứa mỗi năm trích một khoản hỗ trợ. Chị Hỏa về hẳn Việt Nam. Ngọc xin học lại đại học. Mọi thứ dần bình yên.
Một buổi trao học bổng, cậu bé hỏi Ngọc: “Sao cô giúp chúng con nhiều vậy?” Ngọc mỉm cười, quay nhìn chúng tôi rồi đáp: “Ngày trước cô cũng từng được người khác giang tay giúp, bây giờ cô chỉ tiếp tục mang sự tử tế ấy đến với người cần nó.”
Chiều hôm ấy, cả gia đình chụp một tấm ảnh dưới dàn hoa giấy. Tấm ảnh được đặt trong phòng khách. Mỗi khi có khách hỏi về cô gái đứng giữa, bà Thuận đều mỉm cười: “Đó là cháu gái tôi.”
