Vợ Ch/ế/t Khi Sinh Con, Nhưng Chiếc Cúc Trong Tay Cô Đã L/ật T/ẩy B/í M/ật Của Gia Đình Chồng….
Tôi hôn lên trán lạnh giá của vợ mình trong quan tài, nước mắt rơi lã chã không ngừng. Đôi môi run rẩy chạm vào làn da đã mất hết hơi ấm từ lâu. Khi khẽ mở bàn tay cô đang nắm chặt, tôi thấy một chiếc cúc áo màu xanh navy bị xé rách, sợi chỉ vẫn còn vương víu. Tim tôi thắt lại đau đớn. Đó chính là chiếc cúc từ áo khoác của anh trai ruột tôi, Hùng.
“Vợ con mất trong lúc sinh… đứa bé cũng không qua khỏi.”
Lời mẹ tôi nói khi tôi vừa bước chân vào nhà, tay vẫn cầm bó hoa huệ trắng tinh khôi định tặng Lan, như một nhát dao sắc lẹm cứa thẳng vào tim. Ba tuần trời xa nhà ở Đà Lạt để lo hợp đồng cứu vãn vườn cà phê gia đình, đêm nào tôi cũng nằm mơ về vợ. Tôi tưởng tượng nụ cười rạng rỡ của Lan, đôi bàn tay ấm áp đặt trên cái bụng bầu ngày càng tròn, tiếng cười hạnh phúc khi kể con trai chúng tôi lại đạp mạnh như muốn chào đón bố về nhà.
Nhưng ngôi nhà ống rộng rãi ở quận 2, TP.HCM hôm ấy im lìm đến rợn người. Không tiếng cười, không mùi cơm ấm cúng Lan hay nấu. Chỉ có một chiếc quan tài gỗ lim đặt giữa phòng khách, nặng nề và lạnh lẽo.
Rèm cửa màu đen che kín ánh sáng, những ngọn nến lập lòe xung quanh như ai đó đã cẩn thận dàn dựng một bi kịch. Không khí ngột ngạt mùi sáp cháy, hoa héo và nỗi u uất không tên. Mẹ tôi, bà Thu, đứng bên lò sưởi trong chiếc áo dài đen bó sát, tóc búi gọn, môi son đỏ chói. Bà không một giọt nước mắt. Không hề giả vờ đau buồn. Chỉ toàn sự lạnh lùng đáng sợ.
“Lan đâu rồi mẹ?” tôi hỏi, dù lòng đã hiểu từ chiếc quan tài kia.
Bà Thu khẽ nghiêng đầu: “Ngay đó con ạ. Phải mạnh mẽ lên, gia đình ta không được sụp đổ.”
Bó hoa huệ tuột khỏi tay tôi, rơi lả tả xuống sàn. Tôi bước tới như người mộng du, xung quanh chỉ còn tiếng tim đập thình thịch. Lan nằm đó, nhợt nhạt nhưng vẫn đẹp lạ lùng, mái tóc dài được chải chuốt trên gối trắng. Cô trông như đang ngủ say. Nhưng tôi biết rõ, Lan ghét nhất việc người ta biến người chết thành tượng thờ. “Em là phụ nữ sống động, anh đừng để người ta trang điểm em như bức tượng,” cô từng thì thầm bên tôi những đêm dài.
Thế mà một tay cô được đặt ngay ngắn trên ngực, tay kia nắm chặt đến trắng bệch. Quá chặt, như đang níu giữ một bí mật cuối cùng.
Tôi cúi xuống, nước mắt rơi không ngừng.
“Đừng động vào con dâu,” mẹ tôi lên tiếng, giọng sắc lạnh như ra lệnh.
Tôi ngẩng đầu nhìn bà: “Cô ấy là vợ con, mẹ ạ.”
“Giờ con chẳng làm gì được nữa đâu Minh. Chấp nhận sự thật đi.”
Lời bà cắt ngang nỗi đau đang xé toạc lòng tôi, để lại khoảng trống lạnh buốt. Mẹ tôi từng bảo tôi yếu đuối vì hay xúc động. Bà khen anh Hùng mạnh mẽ, đủ sức gánh vác cả gia đình. Còn Lan thì luôn ôm tôi, thì thầm rằng sự bình tĩnh của anh chính là sức mạnh, là chỗ dựa cho cô và con.
Tôi nhẹ nhàng mở từng ngón tay cứng đờ của Lan. Mẹ tôi tiến lại gần, giọng gay gắt: “Mẹ bảo con để yên!”
Tiếng hét khiến người giúp việc co rúm lại. Nhưng tôi không dừng. Và rồi tôi thấy. Chiếc cúc nhỏ màu xanh navy, dưới móng tay Lan là những sợi chỉ cùng màu. Anh Hùng hay mặc áo khoác xanh navy. Tim tôi như ngừng đập. Một nỗi nghi ngờ lạnh giá len lỏi vào từng thớ thịt.
Tôi lén bỏ chiếc cúc vào túi áo, cố giữ giọng bình tĩnh: “Con muốn xem hồ sơ bệnh viện.”
Mẹ tôi cười khẩy: “Hồ sơ gì? Vợ con mất rồi, cháu nội mất rồi. Đừng làm nhục gia đình nữa.”
Đúng lúc anh Hùng xuất hiện ở hành lang, tay cầm ly rượu whisky, đeo kính râm ngay trong nhà. “Minh à, đừng làm ầm ĩ. Đã buồn lắm rồi, anh còn muộn cả đám tang vợ mình.”
Tôi nhìn anh. Vết xước đỏ tươi trên cổ anh hiện rõ dưới hàm. Đôi tay tôi ngừng run. Nỗi nghi ngờ trong tôi bắt đầu thành hình.
“Anh nói đúng,” tôi thì thầm. “Anh sẽ không làm ầm ĩ đâu.”
Họ cười với nhau, tưởng đã đè bẹp tôi hoàn toàn. Nhưng họ không biết hai điều quan trọng. Thứ nhất, sáu tháng trước, khi phát hiện ai đó đang rút ruột tiền từ vườn cà phê, Lan và tôi đã ký giấy ủy quyền bí mật. Thứ hai, tôi đã về nhà sớm hai ngày so với kế hoạch.
Đêm ấy, tôi không khóc trước mặt họ. Tôi để mẹ bàn việc mai táng, anh Hùng nhận lời chia buồn như chủ nhân nỗi đau. Họ muốn đóng quan tài sớm, tổ chức đám tang riêng tư, “không kéo dài nỗi khổ”. Tôi khóa mình trong phòng làm việc cũ của bố, bật ngọn đèn bàn xanh dịu dàng. Két sắt sau bức chân dung ông nội vẫn nguyên vẹn. Bên trong là giấy tờ pháp lý Lan và tôi chuẩn bị: nếu cô mất trong hoàn cảnh đáng ngờ, tôi sẽ nắm toàn quyền quản lý tài sản và điều tra.
Lan chưa bao giờ tin gia đình chồng. Cô từng nói với tôi: “Mẹ anh không sợ mất con, mà sợ mất quyền kiểm soát tất cả.” Giờ đây tôi hiểu hết nỗi lòng của vợ.
Tôi gọi ngay cho bác sĩ Ngọc – bạn thân thiết của Lan và là giám đốc bệnh viện tư. Giọng cô run run qua điện thoại: “Minh, chị gọi anh suốt mấy tiếng nay. Lan không được đưa vào bệnh viện đúng quy trình. Không hồ sơ, không vòng tay nhận dạng. Mẹ anh đòi hỏa táng ngay lập tức. Chị đã từ chối.”
“Con trai em thì sao?” tôi hỏi, tim thắt lại đến đau nhói.
“Không thể nói qua điện thoại. Mai anh đến lúc sáu giờ sáng, đi cửa cấp cứu. Nhớ đừng kể với ai.”
Sáng hôm sau, mẹ tôi tổ chức buổi đọc di chúc ngay tại phòng khách – chính nơi chiếc quan tài đặt tối qua. Bà Thu ngồi trang nghiêm, anh Hùng vắt chân chữ ngũ, quàng khăn choàng cổ dù trời không lạnh. Áo khoác xanh navy của anh thiếu mất một chiếc cúc. Ông công chứng viên Sáu đọc vang: “Lan chuyển toàn bộ cổ phần, tài sản cho gia đình nhà chồng, do bà Thu đại diện.”
Tôi cầm tờ giấy, giọng lạnh tanh: “Lan là người thuận tay trái. Chữ ký này lại dùng tay phải.”
Mẹ tôi thở dài: “Nỗi đau làm con hoang tưởng rồi Minh ạ.”
Tôi im lặng, để họ tiếp tục cười nhạo và tin rằng họ đã thắng. Nhưng trong lòng tôi, ngọn lửa báo thù đang cháy bỏng.
……………………………………………
Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện
TẠI ĐÂY 👇👇
Tôi lén rời nhà từ rất sớm, lái xe thẳng đến Bình Dương gặp bác sĩ Ngọc. Cô đưa cho tôi chiếc điện thoại của Lan, màn hình nứt vỡ. “Họ tìm thấy nó giấu dưới quần áo. Mẹ anh muốn tiêu hủy nhưng một y tá giữ lại.”
Tôi đeo tai nghe. Giọng Lan yếu ớt, thở dốc đầy khó khăn: “Không… con tôi không thuộc về các người.” Rồi giọng anh Hùng lạnh lùng: “Ký đi Lan. Minh sẽ không bao giờ biết đâu.” Giọng mẹ tôi tiếp theo: “Khi sinh xong thì nói là biến chứng. Không ai nghi ngờ một người mẹ đau buồn cả.”
Tôi nghe mà tim vỡ vụn, nước mắt trào ra không kìm nén nổi. Nỗi đau và căm hận hòa quyện khiến tôi suýt ngã quỵ.
Bác sĩ Ngọc dẫn tôi vào khu sơ sinh hạn chế. Trong lồng ấp ấm áp, con trai tôi – bé trai nhỏ bé – đang thở đều đều. Tôi quỳ sụp xuống trước lồng kính, nước mắt giàn giụa: “Con ơi… bố đến rồi. Bố xin lỗi vì đã không ở bên mẹ con lúc ấy.”
Bé khẽ động đôi tay nhỏ xíu, như đang nắm lấy ngón tay tôi qua lớp kính. Khoảnh khắc ấy, tôi hiểu rõ hành động cuối cùng của Lan. Cô không chỉ nắm tay vì đau đớn. Cô nắm chặt chiếc cúc để dẫn dắt tôi tìm ra sự thật và bảo vệ con chúng tôi.
Bác sĩ Ngọc đưa thêm hồ sơ: ADN dưới móng tay Lan khớp với anh Hùng, chuyển khoản cho ông công chứng, hồ sơ bệnh viện bị sửa chữa. Tất cả đều chỉ rõ âm mưu của mẹ và anh trai tôi.
Đám tang diễn ra vào ngày hôm sau tại nhà nguyện ngoại ô TP.HCM. Mẹ tôi chọn hoa trắng, nhạc buồn da diết, khách mời ít ỏi để kiểm soát mọi thứ. Anh Hùng đến muộn, mặc áo khoác xanh navy mới, vẫn đeo kính râm che giấu vẻ hoảng loạn.
Khi linh mục hỏi có ai muốn phát biểu, tôi bước lên dù mẹ tôi kéo tay áo. “Con phải tiễn vợ con bằng sự thật,” tôi nói lớn.
Tôi giơ cao chiếc cúc áo: “Đây là thứ Lan nắm chặt trong tay khi em về nhà. Cô ấy đã xé nó từ người gây ra mọi chuyện trước khi ra đi.”
Anh Hùng tái mét mặt mày. Mẹ tôi hét lên: “Im miệng đi Minh!”
Cánh cửa nhà nguyện mở toang. Kiểm sát viên, bác sĩ Ngọc và chuyên gia pháp y bước vào. Đoạn ghi âm được chiếu lên màn hình lớn. Giọng anh Hùng và mẹ tôi vang vọng khắp nơi. Mọi người kinh hoàng quay sang nhìn họ. Bé trai tôi được đưa ra làm bằng chứng sống: “Con trai tôi còn sống khỏe mạnh.”
Anh Hùng gào thét: “Giả mạo hết!” Nhưng bằng chứng rõ ràng: ADN, chuyển khoản, hồ sơ giả. Mẹ tôi ngã quỵ, khóc lóc: “Mẹ làm tất cả vì gia đình này!” Anh Hùng bị còng tay, van xin nước mắt giàn giụa: “Minh… anh không muốn, mẹ ép anh…”
Tôi nhìn họ, lòng đau như cắt nhưng cũng nhẹ nhõm phần nào: “Các người đã cướp Lan của anh. Nhưng các người không thể cướp mất con trai anh.”
Công lý không thể mang Lan trở về, không lấp đầy khoảng trống mỗi đêm tôi thức trắng nhớ mùi tóc vợ, nhớ tiếng cười giòn tan của cô. Nhưng nó giúp tôi bảo vệ con trai, giữ gìn những gì Lan yêu thương nhất.
Sáu tháng sau, ngôi nhà đã sáng sủa hơn. Tôi tháo hết rèm đen, mở toang cửa sổ đón nắng, trồng thêm nhiều hoa mà Lan từng thích. Vườn cà phê được giao cho người quản lý trung thực. Quỹ hỗ trợ phụ nữ mang thai mang tên “Quỹ Lan Nguyễn” được thành lập, giúp đỡ bao hoàn cảnh khó khăn giống như nỗi đau chúng tôi từng trải qua.
Mỗi sáng, tôi bế con trai vào vườn. Bé lớn nhanh, đôi mắt trong veo giống mẹ, bàn tay siết chặt ngón tay tôi đầy sức sống. Dưới gốc cây mà Lan trồng khi biết tin mang thai, tôi mở hộp gỗ nhỏ, nhìn nhẫn cưới và chiếc cúc xanh navy. “Em đã thắng rồi Lan ơi,” tôi thì thầm giữa gió. “Em dùng chính tình yêu để cứu con chúng ta.”
Con trai tôi cười khanh khách, như đang hiểu. Nước mắt tôi rơi, nhưng lần này là nước mắt của hy vọng và bình yên. Tình yêu của Lan, dù ngắn ngủi, đã mạnh mẽ hơn mọi mưu toan tham lam. Tôi sẽ sống tiếp phần đời còn lại vì cô, vì con trai chúng tôi.
