65 Tuổi Bán Nhà Theo Con Lên Hà Nội, Tôi Bị Con Dâu Biến Thành Ô Sin – Đến Khi Nó Quỳ Xin 300 Triệu, Tôi Chỉ Nói Một Câu….
Tôi tên Nguyễn Thị Hải, 65 tuổi, cựu kế toán trưởng một doanh nghiệp nhà nước. Chồng tôi mất sớm, tôi một mình nuôi con trai duy nhất là Đặng Đình Toản khôn lớn. Hai mươi hai năm ròng, tôi bán cả nhẫn cưới, nhịn từng bữa sáng để lo cho nó ăn học thành người.
Ngày nó dẫn vợ là Hân về ra mắt, tôi mừng đến chảy nước mắt. Tôi nghĩ đời mình đã yên.
Nhưng tôi đã nhầm.
Sau đám cưới, vợ chồng Toản mua căn nhà ba tầng ở khu đô thị mới bằng tiền vay ngân hàng. Tôi ở quê, thỉnh thoảng lên thăm. Mỗi lần lên, Hân đều ngọt ngào: “Mẹ ở lại chơi với chúng con, ở quê một mình buồn lắm.”
Tôi không ở lại. Tôi còn căn nhà của bố nó để trông nom, còn mồ mả tổ tiên để hương khói.
Rồi một ngày, Toản gọi điện: “Mẹ bán nhà dưới quê đi, lên ở với vợ chồng con. Nhà ba tầng rộng lắm, mẹ lên đây an hưởng tuổi già.”
Tôi do dự. Căn nhà ấy là do bố nó tôn từng xẻ đất dựng lên. Tôi ở đó nửa đời người. Nhưng Toản năn nỉ mãi, Hân cũng gọi: “Mẹ lên đây cho vui cửa vui nhà, cháu Cam nhớ bà nội lắm.”
Tôi bán nhà. Một tỷ sáu trăm triệu, tôi gửi tiết kiệm, mang theo chiếc vali vải dù đã sờn mép, thùng các tông đựng bát hương gia tiên, vài tập hồ sơ lưu trữ, và chiếc máy tính bấm Casio cũ theo tôi suốt ba mươi lăm năm làm kế toán.
Tôi lên Hà Nội.
Những ngày đầu, tôi thấy mình như bà hoàng. Hân rót nước tận tay, Toản xách đồ lên tận phòng. Bé Cam bốn tuổi quấn lấy tôi không rời.
Rồi mọi thứ thay đổi. Không ai nói ra, nhưng tôi cảm nhận được.
Buổi sáng, tôi dậy lúc năm giờ. Quét dọn ba tầng lầu, giặt ba chậu quần áo, nấu cháo cho bé Cam. Bảy giờ kém mười lăm, tôi dắt cháu đi bộ cả cây số sang trường mầm non. Bốn giờ ba mươi chiều, tôi lại đón cháu về, vừa xách cặp vừa dỗ đứa trẻ đòi ăn vặt. Tối đến, tôi nấu cơm, dọn dẹp, rửa bát đến mười một giờ đêm mới được lên phòng.
Không ai hỏi tôi có mệt không. Không ai nói một lời cảm ơn.
Hân đi làm về, thấy nhà chưa lau xong thì cau mày: “Mẹ ở nhà cả ngày mà không dọn nổi cái nhà à?”
Toản thấy cơm chưa dọn thì gắt: “Mẹ làm gì mà chậm thế, con đói lắm rồi.”
Tôi im. Tôi nghĩ người một nhà, nhịn một chút cho êm.
Rồi đến ngày mùng một âm lịch. Tôi lên tầng ba thắp hương cho bố Toản. Dưới chân bát hương, kẹp trong lọ hoa cúc, là ba tờ hóa đơn: tiền điện hai triệu, tiền nước tám trăm nghìn, tiền sữa ngoại cho bé Cam ba triệu. Kèm theo là mẩu giấy hình trái tim của Hân: “Mẹ kính yêu, con biết hôm nay mẹ lĩnh lương hưu. Mẹ tiện đường đi chợ ghé bưu điện đóng giúp con nhé. Con cảm ơn mẹ.”
Tôi cầm mẩu giấy, tay run lên. Bà nội thắp hương cho tổ tiên, còn con dâu thì nhét hóa đơn vào chân bát hương để đòi tiền.
Tôi xuống nhà, đặt xấp hóa đơn trước mặt Toản. Nó đang ngồi rung đùi uống cà phê, liếc qua rồi cười: “Mẹ để đấy tí con xem.”
Tôi hỏi: “Hai tháng nay, mẹ ứng trước hơn mười một triệu. Bao giờ hai đứa trả?”
Toản khựng lại. Hân từ bếp lao ra, giọng the thé: “Mẹ tính toán với con cháu từng hào từng cắc à? Mẹ ở nhà bạc tỷ này, con có tính tiền phòng với mẹ chưa? Cháu Cam là cháu ruột mẹ chứ có phải con hàng xóm đâu?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt con dâu: “Tôi nuôi Toản hai mươi hai năm, chưa từng ghi sổ đòi nó một đồng. Nhưng từ ngày tôi bước chân vào nhà này, tôi làm việc như một con ở. Đến mấy triệu tiền dưỡng già, các người cũng tìm cách vặt cho sạch.”
Tôi đẩy xấp hóa đơn về phía Toản: “Hôm nay tôi không đóng một xu. Điện nước các người dùng, các người tự trả.”
Nói xong, tôi quay lưng bước lên cầu thang. Lần đầu tiên sau mười tám tháng, tôi thấy lòng mình nhẹ đi một chút.
Ba ngày sau, tôi rút lui hoàn toàn. Tôi không đưa đón bé Cam, không nấu cơm, không dọn dẹp. Tôi mua một chiếc nồi cơm điện mini và ấm đun nước siêu tốc, để trong phòng mình. Tôi ăn sáng bằng xôi bắp mua ở đầu ngõ, ăn trưa bằng cơm hộp, ăn tối bằng mì gói.
Căn nhà ba tầng lập tức loạn. Bồn rửa bát đầy ắp chén đĩa bốc mùi. Quần áo ủ trong máy giặt ba ngày không ai phơi, bắt đầu mốc meo. Bé Cam sốt, Toản phải bỏ dở cuộc họp để chạy về đón con. Hân phải xin nghỉ làm để đưa con đi viện.
Tối hôm đó, Toản gọi tôi xuống nhà. Nó quỳ sụp trước mặt tôi, nước mắt chảy ròng:…………
……………………………………………
X/EM TI/ẾP PH/ẦN 2 BÊN DƯỚI
👇👇👇
“Mẹ ơi, con bị lừa mất ba trăm triệu rồi. Bên hải quan đòi phạt thêm ba trăm triệu nữa. Nếu không nộp, con phải đi tù mất.”
Hân cũng quỳ xuống bên cạnh, nước mắt lã chã: “Mẹ ơi, mẹ rút sổ tiết kiệm cứu anh Toản đi. Chúng con cày cuốc cả đời trả nợ cho mẹ.”
Tôi nhìn hai đứa con đang quỳ dưới chân mình. Trong lòng tôi đau như cắt. Nhưng tôi nhớ đến những ngày tôi bị đối xử như ô sin. Tôi nhớ đến những tờ hóa đơn nhét trong chân bát hương.
Tôi nói: “Đứng dậy. Tôi cho vay, nhưng phải ký hợp đồng.”
Tôi mở máy tính, soạn một bản hợp đồng vay vốn dân sự. Số tiền ba trăm triệu, thời hạn ba mươi tháng, mỗi tháng trả góp mười triệu. Lãi suất theo ngân hàng. Cuối trang, tôi viết thêm một dòng: “Mẹ cho con vay với tư cách một nhà đầu tư cứu nguy cho đối tác trong lúc hiểm nghèo. Không phải cho không để con tiếp tục ỷ lại. Con hãy chứng minh bản lĩnh của một người đàn ông trong con chưa chết.”
Toản ký. Nó điểm chỉ vào khay mực đỏ, in dấu vân tay xuống bên cạnh chữ ký.
Tôi chuyển tiền. Ba trăm triệu vào tài khoản Toản ngay lập tức.
Nhưng tôi không dừng ở đó. Tôi thuê một căn hộ nhỏ 45 mét vuông ở khu chung cư mini gần công viên Cầu Giấy. Tôi trả tiền nhà ba tháng, dọn đồ đạc, và chuyển đi.
Ngày tôi rời đi, Hân quỳ xuống ôm chân tôi: “Mẹ ơi, mẹ đừng đi. Con biết con sai rồi. Mẹ ở lại để chúng con chuộc lỗi.”
Tôi đỡ con dâu dậy, nhìn thẳng vào mắt nó: “Tôi đi không phải vì giận. Tôi đi để trả lại tự do cho tuổi già của tôi. Các người phải tự trả góp từng đồng tiền nhà, tự đưa đón con, tự nấu từng bữa cơm. Có như thế mới biết trân trọng mái ấm của mình.”
Tôi lên xe. Qua gương chiếu hậu, tôi thấy Toản và Hân đứng chôn chân bên vệ đường, cúi đầu chào mẹ.
Ba tháng sau, tôi ngồi trên ban công căn hộ nhỏ, tưới mấy chậu hoa mười giờ. Tiếng chuông cửa reo. Bé Cam lao vào lòng tôi: “Bà nội ơi, cháu sang với bà đây.”
Toản và Hân bước vào, tay xách túi thực phẩm. Hân vào bếp, nấu một bữa cơm nóng hổi. Toản đưa tôi một phong bì: “Mẹ, tháng này con trả góp đúng hạn.”
Tôi mở ngăn kéo, ký nhận vào sổ. Tôi nhìn con trai, thấy trong mắt nó không còn sự hoang mang ngày nào, mà là bản lĩnh của một người đàn ông đã thực sự trưởng thành.
Tôi hiểu ra một điều: yêu thương không có nghĩa là phục dịch đến hết đời. Đôi khi, dựng lên một ranh giới là cách duy nhất để cứu con mình khỏi chết chìm trong sự ỷ lại.
