Thiếu Tá Cùng Vợ Đại Gia Đi Chùa – Sững Sờ Trước Cậu Bé Giống Mình Đến Kỳ Lạ
Tôi quỳ sụp xuống nền đất lấm lem bùn, hai đầu gối đau nhức như có ai đóng đinh xuyên qua. Trước mặt tôi là một thằng bé sáu tuổi, gầy nhom như cây củi khô, mặc chiếc áo lam cũ sờn cả cổ, chân đi đôi dép tổ ong ố vàng đứt quai buộc tạm bằng dây chuối khô. Tôi đưa tay ra, gào lên van xin nó gọi một tiếng bố, xin nó cho tôi ôm một cái thôi. Nhưng nó không khóc. Mặt nó cứ chơ ra, tròn xoe mắt nhìn tôi như nhìn một kẻ lạ mặt. Rồi nó chắp hai bàn tay đen nẻ lại, lùi ra sau mấy bước và bảo: “Chú đi ra đi. Chú làm mẹ cháu khóc.”
Nó gọi tôi là chú. Cái chữ “chú” thốt ra từ miệng con đẻ mình sắc như dao, rạch thẳng vào tim tôi một đường rỉ máu.
Tôi tên Nghĩa. Ngoài đời tôi là thiếu tá công an, nhà cao cửa rộng, xe sang, vợ thế lực. Nhưng tất cả bắt đầu từ một đêm mưa bảy năm trước.
Bảy năm trước, vợ tôi là Thương, gái quê hiền lành, tóc dài đen mượt, đôi mắt trong veo như nước giếng khơi. Tôi nằng nặc đòi cưới bằng được bất chấp mẹ tôi phản đối gay gắt. Nhưng bước chân vào nhà họ Trọng, bi kịch mới thực sự bắt đầu. Mẹ tôi coi Thương như một thứ ký sinh trùng bám vào gia đình. Trong bữa cơm, hệ cô ấy gắp miếng thịt nào, bà cũng lườm nguýt đến cháy da. Đồ bố mẹ Thương gửi lên, bà thẳng tay vứt vào sọt rác trước mặt cô ấy. Tôi dần chán nản, chọn cách tan làm đi nhậu thay vì về bảo vệ vợ. Tôi trốn tránh, tôi im lặng, tôi để mặc mẹ mình giày vò người đàn bà tội nghiệp ấy.
Rồi Yến xuất hiện. Bố cô ấy là sếp lớn, người quyết định cái ghế phó phòng mà tôi đang nhắm đến. Mẹ tôi nghe đến gia thế nhà Yến thì mắt sáng rực lên như bắt được vàng. Bà ép tôi ly hôn bằng mọi giá. Ma lực đồng tiền bóp méo nhân cách con người nhanh hơn mọi thứ thuốc độc. Tôi bắt đầu thấy Thương không xứng tầm với mình. Tôi dọn ra phòng khách ngủ, hất đổ mâm cơm cô ấy nấu, ném tờ đơn ly hôn lên bàn. Tôi nói những lời khốn nạn nhất: “Sống với cô tôi nghẹt thở lắm rồi. Nhà cô nghèo thì biết thân biết phận mà cút khỏi nhà này.”
Thương không ký. Cô ấy cứ lặng lẽ khóc, lặng lẽ nấu cơm, lặng lẽ chờ tôi đổi lòng. Cho đến cái đêm mưa tầm tã ấy. Mẹ tôi gom hết quần áo của Thương, vứt ra ngoài cổng. Tôi đứng trên hiên nhìn cô ấy bò dưới đất nhặt từng chiếc áo dính bùn. Cô ấy ngước mắt van xin tôi nói đỡ một lời. Nhưng trong đầu tôi lúc đó chỉ có cái ghế phó phòng. Tôi bước xuống sân, gằn giọng: “Ký giấy ly hôn rồi cầm vali biến đi.”
Thương móc ra tờ giấy siêu âm, nghẹn ngào: “Anh ơi, em có thai rồi. Con của chúng mình được sáu tuần. Xin anh đừng đuổi em đi. Tội con lắm.”
Tôi khựng lại vì hoảng sợ. Cái thai lúc đó với tôi không phải là con, mà là quả bom đe dọa tiền đồ. Tôi giật tờ giấy, đẩy cô ấy ngã xuống vũng bùn, rồi xé nát ngay trước mặt cô ấy. Tôi quát: “Cô định mang cái thai này ra tống tiền tôi à? Cút ngay khỏi nhà tôi. Sống chết mặc cô.”
Thương ngồi bệt dưới mưa, thẫn thờ nhìn mẩu giấy nổi lềnh bềnh trên mặt nước bẩn. Rồi cô ấy đứng dậy, không thèm nhặt vali, cứ thế đi vào màn mưa trắng xóa. Tôi đóng sầm cổng sắt lại. Sáng hôm sau tôi nộp đơn ly hôn. Vài tháng sau tôi lên ghế phó phòng. Nửa năm sau tôi cưới Yến.
Năm năm sau, Yến vẫn không mang thai được. Mẹ tôi phát cuồng vì chuyện nối dõi. Hai người đàn bà lao vào cuộc chạy đua cúng bái. Đỉnh điểm là ngày rằm tháng bảy. Họ thuê hai xe 16 chỗ, chất đầy heo quay, xôi gấc, vàng mã. Yến mặc váy lụa hàng hiệu, xách túi Hermes, bước vào chùa như đi thâu tóm dự án. Cô ấy nhét chục triệu vào tay chú tiểu rồi ra lệnh dẹp hết mâm lễ của người khác để nhà mình đặt chính giữa. Mẹ tôi vừa ấn tiền công đức vừa khấn oang oang xin thằng cháu đích tôn.
Tôi đứng dựa cột gỗ nhìn cảnh ấy mà chán ngán đến tận cổ. Tôi quay lưng vòng ra sân sau. Dưới bóng cây đa cổ thụ, tôi thấy một thằng bé sáu tuổi đang quét sân. Nó gầy nhom, mặc áo lam cũ cắt cộc, chân đi dép tổ ong đứt quai buộc dây chuối. Cán chổi to hơn người, nó phải kẹp vào nách gồng hết sức đẩy từng búi lá đa ướt.
Tôi đứng chết chân. Sự tương phản xót xa đến cùng cực. Rồi cảm giác xót thương biến mất, thay bằng sự bồn chồn khó tả. Tôi bước tới. Thằng bé quay lại. Ánh nắng dọi đúng vào mặt nó. Tôi nhìn thấy chính mình của ba mươi năm về trước. Cái trán, sống mũi, lông mày, cả kiểu mím môi khi gặp người lạ. Tất cả y hệt.
Tôi hỏi tên. Nó chắp tay: “Nam mô A Di Đà Phật. Cháu tên An Bình. Năm nay sáu tuổi. Thí chủ bị lạc đường ạ.”
Cái từ “thí chủ” như gáo nước đá tạt thẳng vào mặt tôi. Tôi hỏi bố mẹ. Nó lắc đầu: “Cháu không có bố. Mẹ bảo cháu không có bố. Cháu chỉ có mẹ thôi.”
Sáu tuổi khớp với bảy năm trước. Tôi định xoa đầu nó thì nó lùi lại. Đúng lúc đó mẹ tôi xuất hiện, tay bưng khay xôi gấc. Bà ấn khay vào tay tôi nhưng tôi không đỡ. Bà quát rồi theo hướng nhìn của tôi ngước lên.
Bà khựng lại như bị sét đánh. Thằng bé cuống cúi gập người. Cổ áo tuột, lộ ra sau gáy một vết bớt đỏ tía hình nửa vầng trăng. Máu tôi đông cứng. Sau gáy tôi cũng có vết bớt y hệt. Ấn chứng dòng đích nhà họ Trọng.
Cái khay tuột khỏi tay mẹ. Xôi đỏ văng tung tóe. Bà lao tới chộp lấy hai vai thằng bé, gào lên: “Cháu ngẩng mặt lên bà xem. Gáy mày có vết bớt. Mày giống hệt thằng Nghĩa nhà tao. Mẹ cháu tên Thương đúng không?”
Thằng bé sợ phát khóc, giãy ruộng đẩy mẹ tôi ra, gào: “Thí chủ bỏ cháu ra. Mẹ ơi!”
Tôi túm tay mẹ kéo lại. Bà túm cổ áo tôi, nước mắt nhòe trang điểm: “Nghĩa ơi, con mày, đích tôn nhà họ Trọng đây rồi. Hóa ra nó không chết. Đi tìm mẹ nó ra đây!”
Giữa lúc hỗn loạn, từ nhà ngang có giọng nói nhẹ nhàng: “An Bình, lại đây với mẹ.”
Thằng bé chạy biến nấp sau lưng người phụ nữ bước lên. Đứng trước mặt tôi không còn là Thương tóc dài ngày xưa. Cô ấy mặc áo nâu sòng, đầu cạo nhẵn, tay lần tràng hạt. Pháp danh Tuệ Tâm. Khuôn mặt tĩnh lặng đến lạ.
Mẹ tôi vẫn mù quáng vì cháu đích tôn, lao tới khóc mếu: “Thương ơi, nhà mình đi tìm con bao nhiêu năm. Đưa cháu đây cho mẹ. Hai mẹ con về nhà.”
Tuệ Tâm đứng im. Ánh mắt lạnh lẽo lướt qua mẹ tôi rồi qua mặt tôi. Cô ấy cúi đầu: “A Di Đà Phật. Thí chủ nhận nhầm người rồi. Ở đây không có ai tên Thương. Bần ni pháp danh Tuệ Tâm. Đứa trẻ này là trẻ mồ côi được nhà chùa cưu mang. Xin thí chủ giữ tự trọng.”……….
Mẹ tôi lồng lộn định giành thằng bé. Tuệ Tâm lùi lại, ánh mắt sắc lạnh nhìn thẳng tôi:………
**Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện d;ưới ph;ần b;ình lu;ận đầu tiên………..**
**👇👇👇**
“Nghiệp chướng ai gieo người nấy gặt. Xin đừng ép bần ni gọi chính quyền lên giải quyết.”
Tôi ôm chặt vai mẹ lôi ra ngoài. Chúng tôi chạy trốn như hai kẻ trộm. Nhưng toàn bộ cảnh đã bị Yến nhìn thấy từ góc tường.
Trên xe về, không khí ngột ngạt. Yến ngồi ghế phụ, thỉnh thoảng ánh mắt sắc lạnh phóng qua gương chiếu hậu. Về đến nhà, Yến ném túi xách xuống bàn, ngồi vắt chân: “Mẹ muốn đón thằng bé về đúng không? Con cho phép. Nhưng với ba điều kiện. Nó là con trai ruột của con. Con đứng tên giấy tờ. Nó gọi con là mẹ. Tài sản sau này con và nó quyết định. Còn người mẹ ruột phải biến mất vĩnh viễn. Nhà mình vứt cho nó một cục tiền, ép ký giấy từ bỏ quyền làm mẹ. Nếu không nhận, con sẽ dùng cách của con.”
Mẹ tôi gật đầu cái rụp. Tôi đập tay xuống bàn định phản đối. Yến nhìn tôi, từng chữ như đinh: “Anh nhìn lại xem cái ghế anh đang ngồi do ai cất nhắc. Nếu anh giỏi bảo vệ mẹ con nó thì bảy năm trước anh đã không vứt tờ siêu âm xuống cống. Bây giờ đóng vai người cha tử tế thì muộn rồi. Anh chọn đi.”
Tôi lùi lại, lên phòng trùm chăn. Dưới nhà hai người đàn bà bắt đầu triển khai.
Ba đêm liền, đúng mười hai giờ, đám giang hồ nẹt pô lên cổng chùa, ném bọc mắm tôm, dầu luyn, rác thối vào sân. Sáng ra An Bình phải xách chổi đi dọn những thứ do chính người nhà bố nó ném vào. Thấy chưa đủ, Yến cho dựng loa kẹo kéo mở nhạc sàn chát chúa giữa giờ tụng kinh, cầm micro chửi rủa pháp danh Tuệ Tâm oang oang.
Thương vẫn quỳ giữa chính điện, một tay lần tràng hạt, tay kia bịt tai con. Sáng hôm sau cô ấy lại lẳng lặng kỳ cọ từng vết bẩn trên mặt đá.
Tôi biết hết. Tối nào Yến cũng bật loa cho tôi nghe. Có đêm tôi lén lái xe lên chân núi, đỗ xa, hạ kính nhìn đám xăm trổ đái bậy vào cổng chùa. Chỉ cần tôi bước xuống rút thẻ ngành, chúng sẽ chạy. Nhưng chân tôi như đóng đinh. Tôi đấm thùm thụp vào vô lăng rồi quay xe về.
Yến tăng cấp. Một buổi sáng cô ấy mặc váy kín đáo, dẫn hai cán bộ xã lên chùa, ném năm cọc tiền năm trăm triệu xuống bàn: “Coi như cúng dường. Còn thằng bé con xin đón về nhận tổ quy tông.” Sư cụ không liếc nhìn tiền, chỉ nói trừ khi sư cô Tuệ Tâm tự nguyện giao con, nhà chùa không có quyền. Yến cười khẩy, quay sang cán bộ yêu cầu kiểm tra giấy tờ nhận nuôi. Thương ngày xưa tay trắng, lấy đâu ra giấy khai sinh. Yến đe: “Nếu không ký giấy từ bỏ quyền nuôi con, tôi tố cáo nhà chùa nuôi nhốt trẻ trái phép. Lúc đó thằng bé sẽ bị đưa vào trại mồ côi.”
Thương nghe hết từ sau bình phong. Chiều hôm đó cô ấy gọi tôi. Giọng lạnh: “Anh Nghĩa, tôi là Thương. Anh về bảo vợ anh đừng dùng tiền và cán bộ lên đây ép mẹ con tôi nữa. Bảy năm trước anh xé nát tờ siêu âm. Cái tư cách làm cha của anh đã thối dưới cống rồi. Anh nợ tôi một mạng. Nếu vợ anh đụng vào An Bình lần nữa, tôi thề ôm con nhảy xuống vực.”
Tôi suy sụp. Chiều đó tôi về nhà quyết đối mặt Yến. Tôi đẩy cửa quát: “Cô dừng lại ngay. Cô định làm kẻ giết người à?” Yến cười nhạt: “Nhảy à? Tốt quá. Bảo nó chọn vách đá cao mà nhảy cho khuất mắt tôi. Chết bớt đi cho rảnh nợ.”
Tôi gào muốn ly hôn. Yến xông tới: “Anh ly hôn đi. Nhưng cái áo hàng hiệu, cái xe, cái nhà này là của ai? Ra khỏi cửa này anh chỉ có hai bàn tay trắng. Cái ghế phó phòng do bố tôi cất nhắc. Anh muốn làm anh hùng thì cởi áo ra, vứt chìa khóa lại đây.”
Tôi cứng đờ. Nỗi sợ mất danh vọng đè bẹp lương tri. Đêm đó tôi tự bao biện: cách duy nhất cứu hai mẹ con là Thương phải giao con cho Yến. Thằng bé về nhà họ Trọng sẽ sung sướng, Thương cầm năm trăm triệu về quê sống.
Sáng hôm sau tôi lên chùa. Thương đang rửa rau lang. Tôi ngồi xổm nói: “Em giao thằng bé cho Yến nuôi đi. Về nhà họ Trọng nó là cháu đích tôn, học trường quốc tế, thừa kế hàng chục tỷ. Em cầm tiền về quê cho thanh thản.”
Thương hất chậu nước lạnh thẳng vào mặt tôi. Cô ấy đứng dậy, run bần bật: “Anh không những hèn nhát mà còn là con thú không nhân tính. Anh rũ bỏ máu mủ để chui gầm chạn, bây giờ lại dùng tiền vợ để đong đếm tình mẫu tử của tôi. Con tôi lớn lên bằng nước vo gạo của cửa Phật. Tôi thà để nó quét lá đa cả đời còn hơn làm cháu đích tôn trong gia đình các người. Cút ngay!”
Tôi bò dậy bỏ chạy xuống núi. Sự thất bại ấy châm ngòi cho ngày rằm tháng tám. Yến thuê hai mươi thằng giang hồ, hai xe 16 chỗ lao lên chùa giữa lúc đang phát quà trung thu. Chúng dàn hàng ngang chặn cổng. Yến chỉ tay: “Thằng danh kia là con tao. Bọn mày bế nó ra xe. Đứa nào cản đường phang thẳng tay.”
Năm sáu thằng lao tới. Sư cụ bị xô ngã. Một thằng túm áo Thương, thằng kia nắm cổ chân An Bình lôi sệch trên gạch. Thằng bé gào khóc: “Mẹ ơi cứu con!” Thương biến thành người khác. Cô ấy giằng mạnh đến mức áo rách toạc, chuỗi hạt đứt văng lạch cạch. Cô ấy cắn phập vào cánh tay tên côn đồ. Thằng kia đấm một cú trời giáng vào mặt cô ấy. Máu ập ra nhưng Thương không ngã. Cô ấy ôm chặt con, dùng thân mình che chắn, gào: “Tao đẻ nó ra. Đứa nào đụng vào con tao hôm nay tao giết!”
Tôi lén bám theo từ dưới. Nhìn thấy cảnh ấy, bảy năm kìm nén đứt phựt. Tôi rút cờ lê sắt trong cốp, gầm lên lao vào sân. Tôi quất túi bụi vào đám đang vây quanh Thương. Yến hét: “Đánh thằng Nghĩa! Ai đánh được thưởng gấp đôi!” Chúng rút gậy xông vào. Tôi bị đập vào lưng, ngã quỵ. Thương buông con, đứng chắn trước mặt tôi, dang rộng hai tay: “Các người có giỏi thì giết cả tôi đi!”
Đám giang hồ trững lại. Người dân bắt đầu giơ điện thoại quay. Yến biết không thể làm tới. Cô ấy nhìn tôi, chỉ tay: “Anh Nghĩa, anh chọn con đường này thì đừng bao giờ quay về cái nhà đó nữa.” Rồi lên xe bỏ đi, để lại sân chùa hỗn loạn.
Tôi bò dậy. Thương không nhìn tôi. Cô ấy chỉ chạy tới ôm An Bình. Tôi tiến lại muốn xin lỗi. Cô ấy lùi lại, ánh mắt xa lạ: “Anh đã làm xong việc của mình rồi. Xin anh hãy biến khỏi đây. Anh không phải là cha nó và cũng chẳng còn là chồng tôi. Anh chỉ là người qua đường đã vô tình gây ra bão tố.”
Tôi đứng chết chân nhìn bóng lưng cô ấy bế con đi vào, đóng sầm cửa. Tôi quay lưng lững thững ra cổng, ngồi gục vào vô lăng khóc. Tôi đã mất tất cả: tương lai, địa vị, sự nghiệp, và vĩnh viễn tư cách làm cha.
Yến cho người gom đồ đạc tôi tống ra cổng, ném đơn ly hôn vào mặt. Bố Yến gửi đơn tố cáo. Tôi bị đình chỉ, giáng chức xuống làm nhân viên photo. Mẹ tôi sau ngày ấy bị tai biến, nửa người bất động. Tôi tan làm lại vào viện lau rửa cơm cháo cho bà. Bà nhìn tôi, nước mắt chảy ra. Bà không cần tiền nữa, bà chỉ cần cháu. Nhưng muộn rồi.
Tháng nào tôi cũng quay lại chân núi. Tôi đỗ xe cách cả cây số, đi bộ nấp sau gốc cây cổ thụ. Tôi đứng nhìn An Bình quét sân. Nó lớn hơn một chút, khuôn mặt vẫn giống tôi y hệt. Thương vẫn bộ áo nâu sòng, lặng lẽ lần tràng hạt. Đôi khi thằng bé ngước mắt nhìn đúng hướng tôi đang đứng. Tôi lại nấp kỹ hơn, nín thở.
Tôi đứng đó chỉ để được nhìn thấy con. Mỗi lần nghe tiếng chuông chùa ngân giữa núi rừng, lòng tôi lại vỡ vụn. Tôi hiểu cái thứ quyền lực tôi từng tôn thờ chỉ là nắm tro tàn. Có lần tôi lấy hết can đảm bước gần hơn, nhưng khi nhìn thấy cái cách nó chắp tay vái chào người qua đường, tôi lại nhớ tiếng “thí chủ” nó từng gọi tôi. Tôi biết vị trí của mình trong đời nó vĩnh viễn chỉ là một người qua đường xa lạ.
Nếu được quay lại đêm mưa bảy năm trước, tôi sẽ mở cổng, ôm Thương vào lòng, hôn lên tờ giấy siêu âm. Nhưng cuộc đời không có chữ nếu. Cái giá của sự hèn nhát và tham vọng quá đắt. Giờ mỗi ngày tôi chỉ đi làm công việc quét dọn, chiều tối vào viện chăm mẹ, rồi lại ra gốc cây già dưới chân núi đứng nhìn con quét lá. Đó là bản án tôi tự nguyện thi hành cho đến hết đời.
