CҺồпg Cũ Mờι Tȏι Đếп Họp Lớp Để Sỉ NҺục… KҺȏпg Ngờ Tȏι Xuất Hιệп Là Nữ Truпg Úү Cȏпg Aп KҺιếп Hắп Quỳ Gṓι………..

CҺồпg Cũ Mờι Tȏι Đếп Họp Lớp Để Sỉ NҺục… KҺȏпg Ngờ Tȏι Xuất Hιệп Là Nữ Truпg Úү Cȏпg Aп KҺιếп Hắп Quỳ Gṓι……..

Cơn mưa chiều muộn trút xuống thành phố như trút hết nỗi uất ức của trời đất. Những giọt nước đập rào rào vào khung cửa kính tầng ba cơ quan, tôi đứng lặng người, tay cầm ly trà nguội lạnh buốt. Mắt tôi nhìn dòng nước chảy dài trên mặt kính, lòng chợt nhói lên một nỗi đau quen thuộc. Bầu trời xám ngắt giống hệt cái đêm mưa bão cách đây năm năm – cái đêm tôi bị chính người đàn ông mình từng yêu thương đến mức hy sinh cả thanh xuân hắt hủi ra khỏi nhà. Nhấp ngụm trà đắng ngắt, vị chát lan tỏa tận cổ họng, tôi liếc xuống bàn làm việc. Tấm thiệp mời in nhũ vàng bóng loáng nằm đó, mùi nước hoa rẻ tiền phảng phất như cố tình chọc tức ký ức.

Anh bạn lớp trưởng vừa đội mưa đưa tận tay, ánh mắt ái ngại xen lẫn tò mò. Tôi mở ra, dòng chữ in nắn nót: “Thân mời bạn Hải Yến đến dự buổi họp lớp kỷ niệm 15 năm ra trường”. Dưới cùng, dòng nhỏ in nghiêng: “Toàn bộ chi phí do vợ chồng giám đốc Khang tài trợ”.

Khang. Cái tên ấy vẫn sắc lẻm như dao cứa sâu vào da thịt. Chồng cũ của tôi. Và “vợ” kia chính là người phụ nữ đã phá nát gia đình tôi năm xưa. Tôi khẽ cười nhạt, nhưng tim thì thắt lại đau nhói. Điện thoại reo liên hồi, nhóm lớp chat ồn ào. Mọi người khen Khang làm ăn phát đạt, vợ chồng “trai tài gái sắc”. Rồi có những câu hỏi mang theo ý tứ ác ý: “Không biết Hải Yến có đi không nhỉ? Ngày xưa mặn nồng thế, giờ Khang thành đạt, Yến chắc tiếc lắm”. Tiếp theo là những lời mỉa mai, thương hại. Khang nhắn cuối cùng, ngạo mạn: “Mọi người mời Yến đi cho đông. Tôi đài thọ hết, coi như bù đắp cho những ngày khó khăn của cô ấy. Tôi và vợ bây giờ rất bao dung”.

Lòng tôi nghẹn lại đến mức khó thở. Bao dung? Kẻ đã phản bội vợ con lại nói hai chữ bao dung? Nước mắt tôi trào ra không kìm được, rơi xuống tấm thiệp khiến dòng chữ nhòe nhoẹt. Nhưng lúc đó tôi không hề biết rằng… sự thật phía sau tấm thiệp này hoàn toàn khác. Không ai trong nhà hiểu chuyện gì đang xảy ra. Tôi chậm rãi đặt điện thoại xuống, tay vuốt nếp gấp thiệp mời, mắt dừng lại trên tập hồ sơ dày cộp in dòng chữ đỏ chót: “Chuyên án điều tra tội phạm kinh tế”. Tên tập đoàn tài chính của Khang nằm ngay trang bìa. Hơn ai hết, tôi nắm rõ từng con số mờ ám, từng giao dịch rửa tiền, từng mảnh đời bị hắn vắt kiệt.

Ngoài trời sấm rền, như báo hiệu một cơn bão mới đang ập đến. Ký ức ùa về như sóng dữ, khiến tôi phải vịn bàn mới đứng vững. Cái đêm mưa bão năm năm trước, tôi chờ chồng với mâm cơm nóng hổi: canh cua mồng tơi xanh ngắt, cá pháo giòn tan vàng óng. Căn nhà cấp bốn trong hẻm nhỏ, từng viên gạch tôi góp tiền mua, từng chậu hoa thiên lý tôi tự trồng và tưới nước mỗi chiều. Xe Khang gầm rú ngoài ngõ. Anh không về một mình. Phía sau là người phụ nữ mặc đồ hiệu, mùi nước hoa nồng nặc xộc vào mũi tôi. Khang ném sấp giấy ly hôn xuống bàn gỗ, giọng lạnh tanh: “Tôi mệt mỏi với cuộc sống nghèo hèn này. Em chỉ là người nội trợ quê mùa, cản bước anh”. Anh chỉ tay vào người kia: “Gia thế nhà cô ấy mới là bệ phóng cho anh”. Người phụ nữ ấy cười khẩy, khinh bỉ nhìn căn nhà đơn sơ: “Tình yêu mộc mạc của chị chẳng mua nổi chiếc vest hàng hiệu”.

Tôi run rẩy từ đầu đến chân, nước mắt tuôn rơi như mưa ngoài trời. Công sức bao năm – những đêm thức trắng may gia công, nhịn ăn nhường miếng ngon cho chồng – bị tước trắng chỉ trong một đêm. Khang bảo nhà cửa đã thế chấp, tiền do nhà người kia trả. “Mày gom đồ đạc, đi ngay đêm nay”. Tôi không cãi, không van xin. Lòng tự trọng của người phụ nữ Việt Nam không cho phép. Tôi thu vài bộ quần áo cũ kỹ, tháo nhẫn cưới đặt lại bàn, xách túi bước ra cửa. Mưa trắng trời, gió rít từng cơn như muốn xé toạc da thịt. Tôi lê dép lê mỏng manh qua vũng nước đục ngầu, nước mưa hòa lẫn nước mắt mặn chát. Cô độc, trắng tay, nhưng giữa cơn tuyệt vọng tột độ, một ngọn lửa kiên cường trỗi dậy trong tim. Tôi dừng giữa mưa, ngửa mặt lên trời, thề thầm qua giọng run run: “Đây là giọt nước mắt cuối cùng vì kẻ không xứng đáng. Ta sẽ đứng lên”.

Những năm sau là chuỗi ngày cay đắng không thể kể xiết. Ở trọ gác xếp ẩm thấp, mùi mốc meo bám đầy quần áo, ngày rửa bát nhà hàng dưới nắng chang chang, đêm học đề thi công an đến kiệt sức. Đói lả vẫn cắn răng chịu đựng, hình ảnh Khang cười ngạo mạn lại kéo tôi dậy mỗi khi muốn buông xuôi. Tôi thi đỗ học viện, rèn luyện thao trường khắc nghiệt dưới nắng cháy da, mưa dầm thấm áo. Từ cô gái nội trợ yếu đuối thành nữ trung úy điều tra kinh tế. Quân hàm sáng bóng trên vai, nhưng nỗi đau cũ vẫn âm ỉ mỗi đêm. Và giờ, chuyên án lớn nhất lại dẫn tôi về chính cái tên Trần Lê Khang – tổng giám đốc công ty ma lừa đảo hàng trăm tỷ của hàng trăm gia đình.

Tôi quyết định đi họp lớp. Không phải để ăn tiệc, mà để khép lại mọi thứ một cách đàng hoàng…………………….

Tôi đẩy mạnh cánh cửa nhà hàng sáu sao. Tiếng rầm vang lên, cả khán phòng im bặt như chết lặng. Hơn bốn mươi đôi mắt đổ dồn về phía tôi. Trần Lê Khang đang đứng trên sân khấu, micro trên tay, miệng còn đang nói dở câu khoe khoang thành tích. Khuôn mặt hắn trắng bệch không còn giọt máu khi nhìn thấy bộ quân phục xanh lục bảo, quân hàm trung úy lấp lánh trên vai tôi. Người vợ hắn đứng bên, ly rượu suýt rơi khỏi tay. Im lặng chết chóc bao trùm. Không ai ngờ người đàn bà “nghèo hèn” họ mỉa mai suốt chiều nay lại xuất hiện với sắc phục công an oai nghiêm.

Tôi thong thả bước lên sân khấu, gót giày nện từng nhịp khô khốc trên thảm đỏ, tiếng vang vọng như nhịp tim đập mạnh trong lồng ngực. Khang lùi lại, micro run bần bật trong tay hắn. Tôi rút micro từ tay hắn, giọng bình tĩnh nhưng sắc lạnh vang khắp phòng: “Chào mọi người. Chào anh Khang và vợ anh. Có lẽ sự xuất hiện của tôi làm gián đoạn vui vẻ. Tôi không đến với tư cách vợ cũ. Tôi là Trung úy Hải Yến, điều tra viên đội cảnh sát kinh tế”. Tiếng ồ lên từ dưới bàn. Lớp trưởng Lâm đứng bật dậy, mắt mở to kinh ngạc. Mai – bạn thân năm xưa – che miệng, nước mắt lăn dài trên má.

Tôi nhìn thẳng vào Khang, ánh mắt không oán hận mà chỉ là sự bình thản của công lý: “Anh vừa kể về dự án nghìn tỷ, về thành đạt. Nhưng anh quên nói rằng tập đoàn của anh chỉ là vỏ bọc. Hơn hai mươi công ty ma, huy động vốn trái phép, chiếm đoạt ba trăm tỷ đồng của người dân. Bà cụ bảy mươi tuổi dốc sạch tiền dưỡng lão, người cha miền Tây cầm cố nhà cứu con bệnh – tất cả đều bị anh vắt kiệt đến giọt cuối cùng”. Khang há hốc miệng, gào lên: “Cô bịa đặt! Đây là thù cá nhân!”. Người vợ hắn chồm lên, la hét đòi gọi luật sư, khoe quan hệ quyền lực.

Tôi không nóng vội. Tay rút phong bì niêm phong đỏ chót từ trong cặp tài liệu: “Đây là lệnh bắt khẩn cấp của Viện kiểm sát. Toàn bộ tài khoản đã bị phong tỏa. Anh không chạy được đâu, Khang ạ”. Tiếng còi xe đặc chủng ngoài đường rền rĩ. Ánh đèn xanh đỏ quét qua cửa kính nhà hàng. Các đồng đội tôi bước vào, vòng đai thép bao quanh sân khấu. Khang hoảng loạn, đẩy vợ sang một bên, lao về lối thoát sau bếp. Nhưng cửa bật mở, ba chiến sĩ cơ động chặn trước. Hắn lùi lại, chân run rẩy, quỳ sụp xuống thảm đỏ sang trọng.

Tiếng kim loại lách cách vang lên lạnh lẽo. Chiếc còng số tám sáng loáng khóa chặt hai tay hắn. Người vợ ngã khuỵu, khóc nức nở, son phấn lem luốc trên khuôn mặt từng kiêu hãnh. Khang ngẩng lên nhìn tôi, mắt đỏ ngầu, nước mắt muộn màng trào ra. Hắn không còn lời nào để biện minh. Hai người bị áp giải dọc thảm đỏ, bước ra cửa chính – chính con đường họ từng kiêu hãnh bước vào chỉ một giờ trước.

Khán phòng xôn xao. Mai lao tới ôm chầm tôi, khóc: “Yến ơi, xin lỗi… mình không biết”. Lớp trưởng Lâm vỗ vai tôi, giọng trầm ấm: “Cô mạnh mẽ quá”. Những người từng mỉa mai giờ cúi gằm mặt, lùi vào góc phòng, không dám nhìn thẳng. Tôi không trách. Chỉ mỉm cười nhẹ, lòng nhẹ nhõm xen lẫn xót xa không nguôi.

Sau đó, tôi ngồi một mình trong xe công vụ, nhìn ra đêm thành phố qua cửa kính. Mưa đã tạnh. Những ánh đèn neon vẫn lấp lánh, nhưng lòng tôi trống rỗng một khoảng mênh mông. Năm năm trước, tôi mất hết – nhà cửa, tình yêu, thanh xuân tươi đẹp. Tôi từng khóc dưới mưa như thác đổ, thề sẽ đứng dậy. Giờ tôi đã làm được. Khang và người vợ kia sẽ đối mặt với song sắt, tài sản bị kê biên, trả lại cho những nạn nhân bất hạnh. Công lý đã đến, chậm nhưng chắc chắn. Thế nhưng… tôi không hả hê. Chỉ thấy buồn man mác, buồn đến nghẹn ngào. Buồn cho thanh xuân đã trao lầm người, cho những đêm cơm nguội chờ chồng đến khuya, cho giấc mơ gia đình tan vỡ chỉ vì đồng tiền. Buồn vì một người từng hứa che chở đến bạc đầu lại chọn phản bội chỉ vì danh lợi.

Tôi vuốt ve quân hàm trên vai, thở dài sâu. Cuộc đời không cho ta chọn người gặp, nhưng ta chọn cách đứng dậy. Tôi không còn là cô vợ quê mùa bị hắt hủi nữa. Tôi là Hải Yến – người giữ công lý cho những mảnh đời bất hạnh. Nhìn ra cửa sổ, bầu trời sau mưa trong hơn bao giờ hết. Có lẽ, sau tất cả, nỗi đau cũ đã thành sức mạnh vô hình. Nhưng nỗi nhớ về mâm cơm năm xưa, về nụ cười ấm áp ngày nào của Khang, vẫn khiến tim tôi nhói nhẹ mỗi khi nghĩ lại. Nhân quả có mắt. Còn tôi, chỉ muốn sống tiếp, bình yên và mạnh mẽ hơn từng ngày.

Tôi lau nước mắt lặng lẽ, khởi động xe. Đường phía trước còn dài, nhưng lần này tôi đi bằng đôi chân vững chãi của chính mình. Không oán hận, chỉ là sự thanh thản sau cơn bão tố. Cuộc đời tôi, từ nay, mới thực sự thuộc về tôi.