Vợ Ta/i Nạ/n Nằm V/iện, Nghe Chồng Và Bố Mẹ Chồng Bàn Cách Đuổi Mình Để Chiếm 30 Tỷ – Vợ Âm Thầm Gi/ả Điê/n Và Cái Kết….
Tôi tên An, một người đàn bà quê mùa, ba năm làm dâu nhà ông Khang. Ba năm ấy, tôi sống chẳng khác nào con trâu cày, con ngựa kéo, cố sức kéo cái gánh nặng của cả một gia đình ba miệng ăn mà chẳng một ai nhìn thấy nỗi khổ của tôi. Chồng tôi, Bình, là một kẻ chỉ biết ăn chơi, lấy cớ buôn bán để ở nhà, ngày ngày tụ tập với lũ bạn bất hảo, nhậu nhẹt triền miên, bỏ mặc tôi một mình xoay xở. Còn ông Khang, bà Thu, bố mẹ chồng tôi, lúc nào cũng cậy thế nhà mặt đất ở thủ đô, coi tôi như một kẻ ăn mày được họ ban cho chút lòng thương. Mỗi sáng, khi trời còn chìm trong màn sương tối, tôi đã phải dậy, lo bữa sáng, dọn dẹp nhà cửa, rồi tất tả chạy đến công ty may mặc. Tối về, cơ thể rã rời, nhưng chưa kịp thở đã phải lao vào bếp, hầu hạ cả nhà. Tôi từng nghĩ, đời làm dâu là phải nhẫn nhịn, là hy sinh thầm lặng, nhưng tôi đã nhầm. Bà Thu ngày nào cũng chì chiết, bóng gió: “Rễ cây khô không biết nảy mầm.” Mỗi lời ca/y ng/hiệt của bà ta như những mũi dao cứa vào lòng, nhưng tôi vẫn nuốt nước mắt vào trong, chỉ mong một ngày ông trời thương, một ngày gia đình chồng sẽ thấu hiểu cho tôi.
Rồi một chiều cuối tháng, tôi tan ca sau ba tiếng tăng ca, cơ thể mệt đến rã rời, tiền lương lại vừa bị Bình lấy mất 3 triệu để đi nhậu. Tôi lê bước trên vỉa hè, nhìn tấm biển đỏ chói: “Giải độc đắc 100 tỷ.” Lòng bỗng chùng xuống, tôi chưa từng tin vào vận may, nhưng cái mệt mỏi cùng cực khiến tôi muốn mua một tia hy vọng. Tôi mua một tờ vé số, nhét vào túi áo, rồi vội về nhà. Tôi mở điện thoại dò kết quả, và rồi trái tim tôi như ngừng đập. Sáu con số, sáu con số kỳ diệu trùng khớp. 100 tỷ. Cả người tôi run lên, tôi cố giấu tờ vé vào sâu trong túi, rồi như một kẻ điên, tôi chạy băng qua đường để báo tin vui cho chồng. Nhưng một tiếng phanh xe, một cú va chạm dữ dội, và tôi thấy mình bay lên không trung. Khi ngã xuống, máu từ đầu chảy lênh láng, tôi chỉ kịp ôm chặt lấy ngực áo, nơi có tờ vé số ấy, rồi mọi thứ chìm vào bóng tối.
Tôi tỉnh dậy trên giường b/ệnh, mùi thu/ốc sát trùng nồng nặc, cơ thể đau nhức như bị búa bổ. Tôi nghe giọng nói của nhà chồng với cô y tá: họ từ chối đóng tiền phòng dịch vụ, bảo vứt tôi ra hành lang cho xong. Bà Thu hằn học: “Cái giống bần nông như nó thì nằm đất cho rồi.” Bình thì im lặng, không nói lấy một lời bênh vực. Nhưng tôi vẫn chưa đau bằng lúc họ kéo nhau ra hành lang, giọng tụng thầm thì đầy toan tính. Tôi nghe Bình nói về khoản đền bù 30 tỷ từ mảnh đất nhà mình, rồi ông Khang xúi giục: “Nhân lúc nó tai nạn, lấy cớ ly hôn, đừng để nó dính dáng đến tiền đền bù.” Bà Thu nhiệt tình hùa theo: “Tuần sau đón Ngọc, cô nhân tình đang mang thai cháu nội, về làm dâu.” Những lời nói ấy như nhát da/o c/hí m/ạng đâ/m xuyên ti/m tôi. Hóa ra ba năm tôi cặm cụi, nhịn ăn nhịn mặc, chỉ là một con lừa kéo cối. Và khi cối xay ra vàng, họ sẵn sàng làm thịt tôi, để thay thế bằng một con ngựa mới.
Nước mắt tôi đã cạn, nỗi đau làm tôi đông cứng lại. Một ý nghĩ lóe lên: tôi sẽ giả vờ mất trí nhớ, hóa thành kẻ ngốc để bảo vệ tờ vé số 100 tỷ. Khi Bình mang đơn ly hôn đến lừa tôi ký, tôi giả vờ hoảng loạn, xé nát giấy tờ, khiến hắn điên tiết bỏ đi. Sau đó, họ đón tôi về, nhốt tôi dưới gầm cầu thang như một con chó. Bà Thu sai tôi làm việc nhà, nhưng tôi phá tung mọi thứ, đổ cả nồi nước mắm vào canh, lấy áo sơ mi hàng hiệu của Bình lau sàn, khiến bà ta khiếp sợ không dám lại gần. Tôi sống trong bóng tối ẩm thấp ấy, lặng lẽ chờ thời cơ.
Và rồi đêm định mệnh ấy sau bữa tiệc ăn mừng tiền đền bù, cả lũ say xỉn trở về, dẫn theo cô Ngọc. Họ ném tờ 500.000 đồng trước mặt tôi, hả hê bảo tôi ký đơn rồi cút đi. Tôi đứng dậy, lau sạch vẻ ngây dại trên mặt, ánh mắt tôi như hai ngọn lửa lạnh, tôi cất giọng đanh thép: “Tôi không điên. Tôi đã nghe hết âm mưu của các người từ đêm ở bệnh viện…………..
” Họ sững sờ, kinh ngạc đến mức không nói nên lời. Tôi ký tên vào đơn ly hôn, ném trả cho Bình, rồi bước ra khỏi cánh cổng sắt ấy, lưng thẳng tắp, không một lần ngoái nhìn. Họ tưởng tôi ra đi tay trắng, nhưng tôi có trong tay một báu vật trị giá 100 tỷ đồng.
Một tuần sau, tôi nhận giải thưởng và mở tài khoản ngân hàng với 90 tỷ sau thuế. Tôi thuê luật sư, mua một căn biệt thự ven sông trị giá 35 tỷ, thành lập công ty bất động sản và chuỗi thời trang, trở thành một nữ doanh nhân quyền lực. Trong khi đó, gia đình chồng cũ đang dần dần sụp đổ. Bình đem số tiền đền bù 30 tỷ chơi cờ bạc, thua sạch, vướng vào nợ nần và giang hồ. Bà Thu tin vào đường dây đa cấp, mất 15 tỷ tiền tiết kiệm. Ngọc, cô nhân tình, sau khi thấy nhà tan cửa nát, đã bỏ thai và cuỗm hết vàng bạc chạy trốn. Chúng trắng tay, bị đuổi khỏi nhà, lang thang không nơi nương tựa.
Một ngày nọ, bọn họ tìm đến căn biệt thự của tôi. Họ quỳ rạp xuống đất, nước mắt giả tạo chảy ròng ròng, van xin tôi thương tình. Bà Thu tự tát vào mặt mình, ông Khang thì lạy lục như một con rối, còn Bình thì hèn mạt xin tôi cho cơ hội làm lại. Tôi bước ra, mặc bộ váy sang trọng, nói với giọng lạnh như băng: “Đừng gọi tôi là vợ hay con dâu. Những người đã bỏ mặc tôi chết ngoài hành lang bệnh viện, nhốt tôi dưới gầm cầu thang, cho tôi ăn mì tôm sống, thì bây giờ không có tư cách đứng đây van xin.” Tôi gọi bảo vệ, họ dùng vòi rồng bắn nước xua đuổi, bọn họ bỏ chạy trong nhục nhã. Cuối cùng, Bình bị giang hồ đánh phế một bên chân, ông Khang và bà Thu phải sống dưới gầm cầu. Có lần tôi thấy bà Thu điên loạn, lang thang ngoài đường, miệng lẩm bẩm những con số 100 tỷ, rồi bật cười man dại.
Tôi đã biến nỗi đau thành sức mạnh. Tôi không chỉ giàu có, mà tôi còn dùng số tiền ấy để giúp đỡ những phụ nữ khác, những người cũng từng bị chồng bỏ rơi, bị gia đình ruồng bỏ. Tôi đứng trên tòa nhà cao nhất, nhìn thành phố sáng lung linh, lòng bình yên đến lạ. 100 tỷ không chỉ đổi đời tôi, mà nó còn giúp tôi nhận ra: phụ nữ chúng ta không phải là cây tầm gửi, chúng ta có thể tự đứng vững bằng đôi chân của mình. Và rằng, sự tử tế sẽ không bao giờ phụ lòng người, nhưng sự bạc ác sẽ luôn bị trả giá. Tôi đã trả giá cho lòng tốt của mình, còn nhà chồng cũ đã trả giá cho sự tham lam và độc ác. Và cuối cùng, tôi đã tìm thấy bình yên trong chính trái tim mình, một bình yên mà không một ai có thể cướp đi.
