Chồng Bất Ngờ Đòi Ly Hôn Để “Cưới Mẹ Tôi” – Tôi Phát Hiện Bí Mật 30 Năm Khiến Cả Gia Đình Sụp Đổ
Tôi vẫn còn nghe rõ tiếng tập hồ sơ đập xuống bàn nước cái đêm ấy. Tiếng động khô khốc vang lên giữa căn phòng im ắng đến mức tiếng kim đồng hồ trên tường cũng trở nên sắc lạnh. Anh Hùng đứng đó, đôi mắt vằn đỏ, khuôn mặt không còn là người chồng từng ôm tôi những đêm tôi khóc vì chậm con. Anh nhìn thẳng vào mắt tôi và nói từng chữ rõ ràng, không say, không đùa:
“Ly hôn đi. Nếu cần một danh phận hợp pháp để giải quyết chuyện này, anh sẽ cưới mẹ.”
Ly nước trên tay tôi rơi vỡ tan tành. Mảnh thủy tinh cứa vào gót chân nhưng tôi không cảm nhận được đau. Tôi chỉ thấy ruột gan lộn phèo, tai ù đi. Mẹ tôi, bà Hạnh 58 tuổi, người đã một mình nuôi tôi từ khi tôi tám tuổi, người mà anh từng tự tay lợp mái tôn, sửa bóng đèn, nấu cơm khi tôi đi công tác. Làm sao anh có thể thốt ra câu ấy?
Tôi lao vào đấm thùm thụp vào ngực anh. Anh chỉ đứng im, rồi hất tay tôi ra, giọng lạnh như nước đá:
“Em không biết gì cả thì đừng lên tiếng. Đây là cách duy nhất để ép những kẻ đang trốn trong bóng tối phải lộ mặt. Mẹ em không như em nghĩ đâu, Loan ạ.”
Cánh cửa phòng ngủ đóng sầm, khóa trái từ bên trong. Tôi gục xuống giữa đống mảnh vỡ, máu ở gót chân rỉ thành vệt đỏ sẫm mà tim thì như bị ai bóp nát. Mẹ tôi không như tôi nghĩ là sao? Những kẻ trong bóng tối là ai?
Ba tháng trước vết nứt đã bắt đầu. Anh hay lơ đãng, điện thoại lạ gọi đến thì ra ban công thì thầm. Một buổi chiều tôi tan sớm ghé nhà mẹ, thấy đèn phòng ngủ bật sáng. Anh đang lục cái tủ gỗ cũ, tay cầm túi hồ sơ màu nâu sờn buộc dây chun. Tôi hỏi, anh giật mình, giấu vội sau lưng, cười gượng bảo mẹ nhờ tìm sổ bảo hiểm. Tôi không tin. Chúng tôi cãi nhau to đêm đó. Anh im lặng hút thuốc ngoài ban công, đổi luôn mật khẩu điện thoại. Tôi nghĩ đủ thứ: ngoại tình, nợ nần… nhưng chưa bao giờ, dù chỉ một giây, nghĩ đến chuyện anh có ý đồ với mẹ ruột mình.
Sáng hôm sau anh đi làm, tôi gọi taxi bám theo. Thay vì về xưởng, anh rẽ vào trung tâm xét nghiệm di truyền. Tôi ngồi trong taxi gần hai tiếng, rồi chạy vào, khóc lóc, quỳ xuống sàn, dùng giấy đăng ký kết hôn để xin được xem. Cô nhân viên thở dài, quay màn hình. Gói thứ nhất: mẫu tóc Nguyễn Văn Hùng và móng tay Trần Thị Hạnh – xác suất 0%, không cùng huyết thống. Tôi thở phào vì nỗi sợ loạn luân tan biến. Nhưng gói thứ hai: ADN của anh đối chiếu với di vật dòng họ Quang – quan hệ huyết thống trực hệ. Dòng họ Quang? Nhà tôi từ trước đến nay không có ai tên Quang.
Tôi lao về nhà mẹ. Cổng khóa im ỉm. Tôi dùng chìa dự phòng mở cửa. Mùi trầm lạnh lẽo. Tủ quần áo mở toang, túi xách du lịch biến mất. Giữa tấm nệm là chiếc hộp gỗ bà ngoại để lại, nắp mở hờ. Bên trong có phong thư chưa dán miệng, ghi bằng mực tím run rẩy: “Gửi con gái của mẹ và Hùng”.
Tay tôi run bần bật khi rút tờ giấy ra.
“Loan và Hùng, khi hai đứa đọc được bức thư này, mẹ đã đi rất xa rồi. Mẹ xin lỗi. Hùng, mẹ biết con đã điều tra được một phần gốc gác và hiểu vì sao con dùng cách tàn nhẫn ấy. Loan, ngàn vạn lần mẹ xin con tha thứ. Cái chết của bố con năm xưa dưới bến sông hoàn toàn do mẹ dựng lên. Ông ấy chưa chết. Ông ấy cầm một khoản tiền lớn và vứt bỏ mẹ con mình. Suốt 20 năm mẹ dựng bàn thờ không phải để thờ người chết mà để chôn cất nỗi nhục của người đàn bà bị chồng bỏ vì một bí mật dơ bẩn. Cậu Lâm và người đàn ông tên Vĩnh đã bắt đầu ra tay vì mảnh đất hương hỏa. Hùng à, con trai đầu lòng của mẹ, anh trai cùng mẹ khác cha của Loan, nó có thể vẫn còn sống. 30 năm trước bọn họ nói đã chết ngay khi lọt lòng, nhưng mẹ đã lầm. Hãy cẩn thận…”
Tôi gục xuống khóc nấc. Bố tôi chưa chết. Cả tuổi thơ tôi là một vở kịch. Bên dưới hộp còn mảnh giấy ghi địa chỉ ngoại thành và cái tên Phúc – tên bố tôi.
Tôi gọi anh. Giọng tôi không còn yếu đuối: “Anh về ngay. Em đã biết kết quả ADN. Mẹ bỏ trốn, bố em vẫn còn sống. Nếu anh không muốn mất em, hãy nói anh là ai.”
Anh lao về trong 15 phút. Anh thú nhận: anh là cháu ruột ông Quang. Ba tháng trước một bà cụ hàng xóm cũ hé lộ rằng ông Quang từng có con trai với người phụ nữ tên Hạnh. Đứa trẻ được cho là chết yểu nhưng vẫn còn sống, và mảnh đất trị giá hàng chục tỷ đang bị chiếm đoạt. Anh phát hiện mẹ vợ chính là người đó. Anh sợ tôi sốc nên tự điều tra. Câu “cưới mẹ” chỉ là đòn tâm lý để ép mẹ phải nói ra và dọa những kẻ trong bóng tối.
Chúng tôi đến cái địa chỉ. Trời mưa bụi lạnh. Dưới mái lán sửa xe, người đàn ông lưng còng, tóc bạc, quần áo lấm dầu đang vặn ốc. Tôi gọi: “Bố?”
Ông ta khựng lại, tua vít rơi loảng xoảng. Khuôn mặt với vết sẹo dưới cằm chính là di ảnh trên bàn thờ 20 năm. Ông quỳ xuống đất bùn, khóc như đứa trẻ: “Bố xin lỗi, bố là thằng hèn…”
Ông thú nhận: 20 năm trước phát hiện mẹ từng có con trai với ông Quang tên Minh, được bà Mai và ông Vĩnh giấu đi. Cậu Lâm đưa ông sổ tiết kiệm 500 triệu thời đó là cả gia tài, kèm tối hậu thư: cầm tiền biến mất hoặc ở lại phanh phui mọi chuyện. Ông chọn tiền, tạo hiện trường đuối nước giả, trốn xuống đây, giữ khư khư cuốn sổ không dám tiêu một đồng.
Đúng lúc đó cô hàng xóm tên Thu nhận ra anh Hùng giống ông Quang. Bà kể Minh bị đổi tên thành Nguyễn Minh Tuấn, đang làm môi giới bất động sản, lảng vảng quanh nhà cũ ông Quang, tiếp cận mẹ tôi mà không biết bà là mẹ ruột.
Điện thoại tôi rung. Tin nhắn từ số lạ: “Nếu cô muốn giữ mạng cho mẹ cô, hãy đến ngay căn nhà cũ ông Quang. Mẹ cô đang bị cậu Lâm và lão Vĩnh ép ký giấy ủy quyền sang tên đất.”
Chúng tôi lao đi trong mưa. Cửa gỗ lim không khóa. Bên trong, mẹ ngồi rúm ró trên ghế, quần áo ướt sũng, mắt sưng vù. Ông Vĩnh chống tay hai bên ghế, cậu Lâm ấn bút vào tay mẹ. Góc phòng, Tuấn khoanh tay nhìn dửng dưng.
Tôi hét lên, hất tay cậu Lâm. Anh Hùng giật cây bút ném xuống đất. Anh nhìn thẳng ông Vĩnh: “Ông đừng diễn nữa. Chiếc vòng bạc khắc chữ Minh ông giấu 30 năm là gì?”
Ông Vĩnh mặt cắt không còn máu. Tuấn lôi từ cổ áo ra nửa mặt dây chuyền bạc, hét: “Ông nói ông nhặt tôi ở trại trẻ, vậy sự thật tôi là ai?”
Anh Hùng chỉ vào mẹ: “Anh Tuấn, đúng hơn là Minh. Người phụ nữ kia chính là người đã sinh ra anh. 30 năm trước bà bị cướp con ngay khi vừa tỉnh dậy trên giường sinh.”
Mẹ lao tới, hai tay run rẩy ôm lấy mặt Tuấn, nước mắt ướt đẫm: “Minh con ơi, là con thật sao?”
Tuấn vùng ra, vồ lấy tờ giấy ủy quyền, xé nát, ném vào mặt ông Vĩnh, gầm lên: “Khốn nạn! Các người biến tôi thành thằng đi bức hiếp chính mẹ ruột!”
Mẹ gạt nước mắt, kéo tủ gỗ lim ra. Sau lưng tủ là két sắt rỉ sét. Mật mã là ngày ông Quang và mẹ gặp nhau dưới bến đò. Bên trong là thư và di chúc công chứng: toàn bộ mảnh đất để lại cho Minh, hãy tha thứ và bảo vệ mẹ Hạnh.
Cậu Lâm quỳ xuống ôm chân mẹ khóc lóc thú tội đã đưa tiền cho bố tôi biến mất để dễ thao túng. Mẹ tát cậu ta một cái vang dội: “Từ nay tao không có đứa em như mày.”
Ông Vĩnh ném chiếc vòng bạc lên bàn rồi lầm lũi bước ra mưa, biến mất. Ba mẹ con ôm nhau nghẹt thở giữa căn nhà cũ.
Sau đó cậu Lâm bán nhà trả nợ, sống trong phòng trọ xóm liều. Bố tôi vẫn cô độc trong lán, ôm cuốn sổ không dám tiêu. Mẹ chia đất: nửa cho Tuấn, phần còn lại cho tôi và làm từ thiện xây mái ấm trẻ mồ côi. Bữa cơm đoàn viên đạm bạc nhưng nước mắt chan hòa. Tuấn ngoan ngoãn gọi “mẹ”.
Tối đó anh quỳ trước mặt tôi, khóc: “Anh xin lỗi. Anh sợ nói ra em sốc nên mới dùng cách khốn nạn ấy. Anh chưa từng phản bội em.”
Tôi ôm anh. Tiền mất có thể kiếm lại, nhưng những năm tháng bên nhau không có mảnh đất nào mua được. Chúng tôi hòa giải. Anh thề không còn bí mật nào nữa.
Nhưng đêm về, tôi vẫn nằm nhìn trần nhà. Năm năm hiếm muộn vẫn đè nặng. Nhìn mẹ tìm lại được con trai, tôi càng khao khát một đứa trẻ. Có những đêm tôi sợ hạnh phúc này lại tuột khỏi tầm tay, sợ cơ thể mình mãi không thể làm mẹ. Cơn bão đã qua, song tảng đá trong lòng vẫn còn đó, lạnh và nặng trĩu mỗi khi ánh đèn đường hắt qua khe rèm.
