Đι CҺùa Cầu Aп, TҺιếu Tá CҺết Lặпg KҺι CҺú Tιểu Bất Ngờ Gọι “Ba Ơι”…
Tôi đứng lặng trên sân chùa Thiên Không, gió núi se lạnh thổi qua khiến bộ quân phục ướt đẫm mồ hôi dính chặt vào lưng. Đứa trẻ nhỏ bé mặc áo nâu sòng, đầu trọc lốc, đang lom khom quét lá dưới gốc cây đại. Nó ngẩng lên, đôi mắt đen láy chạm vào mắt tôi, rồi đột ngột buông rơi chiếc chổi, lao tới ôm chặt lấy chân tôi. “Ba ơi… ba về rồi! Ba về đón con và mẹ Bình An rồi!” Tiếng khóc nấc lên của nó như một nhát dao cứa thẳng vào tim tôi. Tôi quỳ sụp xuống, hai tay run rẩy ôm lấy bờ vai nhỏ bé đang run bần bật. “Con… con nhận nhầm người rồi…” Giọng tôi lạc đi, nhưng chính tôi cũng không tin nổi lời mình nói. Đứa trẻ ngẩng mặt lên, nước mắt giàn giụa: “Ba có vết sẹo trên lông mày phải, ba có cái đồng hồ đen… giống hệt ảnh mẹ cho con xem mà!” Lúc ấy, tôi chưa biết rằng, sự thật phía sau bảy năm trời tôi tưởng vợ mình đã chết, lại chính là một âm mưu tàn nhẫn từ người thân yêu nhất.
Bảy năm trước, tôi là thiếu tá công an hình sự Vũ Hoài Nam, vừa được thăng chức, cuộc sống tưởng chừng êm đẹp. Vợ tôi – Lan – đang mang thai hai tháng. Chúng tôi hạnh phúc đến mức tôi thường trêu cô ấy: “Sinh con trai thì đặt tên Bình An, con gái thì Bình Yên nhé.” Rồi tai nạn xảy ra. Chiếc xe của Lan lao xuống vực miền núi, cháy rụi. Tôi cùng đồng đội chỉ nhặt được mảnh áo khoác cháy dở vướng trong bụi gai. Không thi thể. Mẹ tôi, bà Bảo Phương, khóc lóc thảm thiết, ôm tôi mà nói: “Con ơi, số phận đã định đoạt rồi, Lan đã đi rồi, con phải sống tiếp.” Tôi quỳ trước đống tro tàn, nước mắt cạn khô từ đó. Mẹ lo cho tôi từng li từng tí, bán hết vàng để lo tang lễ, rồi dùng tiền bảo hiểm khổng lồ của Lan đầu tư vào chứng khoán, bất động sản. Bà bảo: “Mẹ làm tất cả vì con, vì cái họ Vũ này.”
Nhưng lúc đó tôi không hề biết rằng, đằng sau những giọt nước mắt của mẹ là một toan tính lạnh lùng. Cuộc sống sau tang lễ trôi qua trong nỗi đau âm ỉ. Tôi chôn mình trong công việc, trực đêm liên miên, chỉ về nhà khi mẹ gọi. Bà hay ngồi bên bàn ăn, giọng dịu dàng nhưng sắc bén: “Nam con, Lan mất bảy năm rồi, con không thể ôm cái bóng mãi. Công ty của bố con để lại đang khó khăn lắm, dòng tiền tắc nghẽn. Linh con gái bác Hùng tốt lắm, gia đình nó có tập đoàn tài chính lớn, chỉ cần con đồng ý tìm hiểu, mọi thứ sẽ ổn.” Tôi gượng cười, nuốt miếng cơm nhạt nhẽo: “Mẹ, con chưa sẵn sàng.” Mẹ thở dài, mắt đỏ hoe: “Con là con trai duy nhất, mẹ già rồi, nếu con không nghĩ cho mẹ thì nghĩ cho cái họ nhà mình đi.” Những cuộc nói chuyện ấy luôn kết thúc bằng nước mắt của bà. Tôi im lặng, vì bà là mẹ, là người duy nhất còn lại.
Tiền bạc trong nhà ngày càng eo hẹp. Mẹ bán xe, bán bớt đồ cổ, thậm chí vay lãi suất cao. Tôi biết hết, nhưng chọn cách giả vờ không biết. Tôi vẫn đến mỏm đá năm nào cũng đặt bó hoa cúc trắng, thì thầm với gió: “Lan, anh xin lỗi vì hôm đó anh bận trực.” Rồi chuông điện thoại reo. Mẹ gọi: “Con về đi, hôm nay bác Hùng và Linh đến chơi.” Tôi về, thấy phòng khách sáng đèn, mẹ ngồi trang trọng bên ông Hùng béo mập và cô Linh son phấn lộng lẫy. Bữa tối diễn ra gượng gạo. Ông Hùng cười lớn: “Nam này, cậu là thiếu tá trẻ tuổi nhất đơn vị, có mối quan hệ rộng, sau này Linh làm ăn ở đây, cậu giúp nó với.” Tôi đặt đũa xuống, giọng lạnh: “Thưa bác, cháu chỉ bảo vệ pháp luật. Làm đúng thì pháp luật bảo vệ, làm sai thì không ai cứu được.” Không khí đông cứng. Mẹ đá nhẹ chân tôi dưới bàn, cười gượng: “Con nghiêm túc quá.”
Tối đó, mẹ kéo tôi ra ban công, giọng run vì giận: “Con định làm mẹ nhục nhã đến bao giờ? Mẹ hạ mình đến mức này để cứu nhà mình!” Tôi nhìn bà, lòng nguội lạnh: “Cứu nhà hay cứu khoản nợ mẹ dùng tiền bảo hiểm của Lan đổ vào chứng khoán?” Mẹ khóc: “Mẹ làm vì con mà! Nếu con không cưới Linh, chúng ta mất hết. Lan chết thật rồi, con đừng ôm cái bóng nữa!” Câu nói ấy khiến tôi rùng mình. “Tại sao mẹ lại nói ‘chết thật rồi’ một cách lạ lùng thế?” Nhưng tôi không kịp hỏi thêm, vì đơn vị gọi khẩn: nhiệm vụ nằm vùng miền núi biên giới. Tôi xách balo ra đi, lòng nhẹ nhõm phần nào. Tôi không biết rằng, chuyến đi ấy sẽ kéo tôi vào vòng xoáy sự thật kinh hoàng.
Ba ngày nằm vùng, sau khi triệt phá hang ổ buôn lậu, đồng đội khuyên: “Thiếu tá ghé chùa Thiên Không cầu an đi, chùa linh lắm.” Tôi vốn không mê tín, nhưng lòng nặng trĩu, tôi lên. Sân chùa tĩnh lặng, mùi nhang trầm quyện với sương mù. Rồi tôi thấy đứa trẻ. Rồi nó gọi “Ba”. Rồi Lan – vợ tôi, người tôi tưởng đã chết – bước ra từ hậu viện, khay trà rơi vỡ tan. Cô ấy run rẩy, quay đầu chạy. Tôi bế Bình An đuổi theo, tim đập thình thịch. “Lan! Đứng lại!” Cô ấy khóa cửa phòng nhỏ, khóc nức nở bên trong. Tôi đứng ngoài, giọng khàn đặc: “Lan, anh đợi bảy năm rồi, anh không ngại đợi thêm. Mở cửa đi.” Cánh cửa mở. Lan gầy guộc, mắt đỏ hoe, đưa tôi cuốn sổ tay cũ kỹ: “Anh đọc đi… đây là lý do em phải biến mất.”
Tôi lật trang đầu, tờ hóa đơn bảo hiểm hiện ra. Người thụ hưởng là mẹ tôi. Ngày ký trước tai nạn một tuần. Và biên bản phanh xe giả mạo, chữ ký của chú Tám – thợ máy quen thuộc. Lan thì thầm: “Đêm đó em nghe mẹ chồng gọi điện… bà nói đứa con trong bụng em là vận xui, chỉ có khoản bảo hiểm mới cứu được gia tộc…” Máu tôi đông lại. “Mẹ cắt dây phanh?” Lan gật đầu, nước mắt rơi: “Em nhảy khỏi xe kịp, trốn lên chùa, sinh Bình An một mình. Em sợ anh phải chọn giữa em và mẹ ruột…”
……………………………………………
Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện
TẠI ĐÂY
👇👇👇
Lan chưa kịp nói hết, tiếng xe gầm rú ngoài cổng chùa vang lên. Tôi nhìn ra, mẹ tôi – bà Bảo Phương – bước xuống từ chiếc xe mâm đen, áo măng tô sang trọng nhưng gương mặt méo mó vì giận dữ. Bà ta đã phát hiện ra. “Nam! Con đưa ai lên đây?” Mẹ quát, mắt liếc sang Lan và Bình An. Đứa bé rúc vào lòng mẹ nó, run rẩy. Tôi chắn ngang trước vợ con, tay siết chặt. “Mẹ, con biết hết rồi. Mẹ cắt dây phanh xe của Lan để lấy tiền bảo hiểm. Mẹ dùng cái chết của vợ con để che đậy khoản nợ và tham ô công ty.” Mẹ cười nhạt, giọng the thé: “Con điên rồi! Tao làm vì con, vì cái họ Vũ! Lan biết quá nhiều, nó định tố cáo tao biển thủ. Nếu nó sống, mày mất chức, nhà này tan nát!” Lan bước ra, giọng run nhưng kiên quyết: “Mẹ, bảy năm con nương náu cửa Phật, chỉ vì không muốn Nam phải giết chết mẹ ruột bằng công lý. Nhưng mẹ… mẹ không hối hận sao?”
Không khí chùa như đông đặc. Mẹ nhìn Bình An, thoáng do dự khi thấy vết bớt ngọn lửa trên tay cháu – dấu di truyền dòng họ Vũ. Nhưng lòng tham nhanh chóng nuốt chửng. “Đứa trẻ này không nên tồn tại!” Bà ta gào lên, vẫy tay. Đám người lạ mặt từ xe mâm đen xông tới. Tôi rút súng, nhưng không nổ, chỉ chĩa xuống đất. “Mẹ, con là công an. Con phải làm theo pháp luật.” Ông Tám – chú thợ máy – cũng bị tôi đưa lên, run rẩy khai hết: “Bà Bảo Phương thuê tôi cắt phanh… bà hứa trả tiền lớn…” Mẹ nhìn tôi, mắt đỏ ngầu: “Mày chọn con đàn bà này hay chọn mẹ? Tao làm vì mày mà!” Tôi siết chặt Bình An trong lòng, nước mắt nóng hổi rơi: “Mẹ đã giết chết niềm tin của con. Con không còn là con trai mẹ nữa.”
Cuộc hỗn loạn nổ ra. Đám người lạ bắn, viên đạn sượt vai tôi. Lan hét lên, ôm con chạy vào hậu viện. Tôi vật lộn với mẹ, còng tay bà ta giữa sân chùa. “Mẹ, con xin lỗi…” Giọng tôi vỡ òa. Mẹ cười điên cuồng, cố kéo tôi ra vực thẳm: “Mày muốn bắt mẹ thì cùng chết đi!” Nhưng lực lượng công an kịp ập đến. Đại tá Minh dẫn đội đặc nhiệm, còng tay mẹ tôi. Bà ta bị dẫn đi, vẫn ngoảnh lại nhìn tôi bằng ánh mắt căm hận: “Mày thắng rồi, nhưng mày sẽ hối hận cả đời vì đã phản bội mẹ.”
Sau đó là những ngày dài thẩm vấn. Hồ sơ bảo hiểm, ADN chứng minh Bình An là con tôi, cuốn sổ của Lan, đoạn ghi âm của chú Tám – tất cả phơi bày tội ác của mẹ. Nhưng sự thật còn kinh hoàng hơn. Di chúc của bố tôi – cố đại tá Vũ Hoài Bắc – được Lan giấu trong chiếc bùa bình an. Bố không mất vì bệnh, ông bị hại vì chuyên án tham ô lớn. Mẹ không chỉ giết Lan vì tiền bảo hiểm, mà còn vì sợ Lan tố cáo bà biển thủ và chuyển tài sản ra nước ngoài. Ông Hùng, luật sư Bình – tất cả là đồng phạm. Cuộc thanh lọc lớn trong ngành diễn ra. Tôi tự nguyện đình chỉ công tác, ngồi nhìn mẹ qua song sắt trại tạm giam. Bà già đi trông thấy, không còn vẻ quý phái ngày xưa. “Nam… con có tha thứ cho mẹ không?” Bà hỏi, giọng khàn đặc. Tôi lắc đầu, lòng đau như cắt: “Mẹ đã giết chết người con trai mẹ từng yêu thương. Con chỉ còn là một người cha, một người chồng giờ đây.”
Tôi đưa Lan và Bình An về căn hộ nhỏ ven sông. Không còn biệt thự lộng lẫy, không còn tiền bạc hào nhoáng. Lan nấu canh chua cá lóc, Bình An cười vang khi lắp Lego. Tôi ngồi bên ban công, nhìn con trai chơi đùa, vết sẹo trên vai vẫn nhức nhối. “Ba ơi, sau này con làm công an như ba nhé?” Bình An hỏi. Tôi xoa đầu nó, giọng trầm: “Con làm gì cũng được, miễn con sống thật với lòng mình. Sự thật đôi khi đau, nhưng nó là thứ duy nhất giúp ta ngẩng cao đầu.” Lan ôm tôi từ phía sau, thì thầm: “Anh, chúng ta đã về nhà thật rồi.” Tôi gật đầu, nhưng lòng vẫn nặng trĩu. Mẹ tôi giờ ngồi trong tù, chờ ngày xét xử. Tôi mất mẹ, mất cả gia đình họ Vũ hào nhoáng ngày xưa. Nhưng tôi tìm lại được vợ con – những người từng bị tôi tưởng là cái bóng.
Đôi khi nửa đêm, tôi vẫn thức giấc, thấy Lan ngồi thắp nhang cho bố tôi. Cô ấy cười buồn: “Em từng sợ anh phải chọn. Giờ em biết anh chọn đúng.” Tôi ôm cô, nước mắt lặng lẽ rơi. Bảy năm đau khổ, bảy năm hiểu lầm, tất cả tan biến trong vòng tay ấy. Cuộc đời không còn là những khoản nợ, những toan tính, mà là tiếng cười của con trai, là hơi ấm của vợ. Tôi đứng dậy, nhìn ra thành phố lung linh đèn. Gió đêm mang theo mùi nhang trầm từ xa xôi. Có lẽ, sự thật dù muộn màng vẫn đến. Nó đau, nó xé lòng, nhưng nó giải thoát. Tôi không còn là thiếu tá Vũ Hoài Nam của gia tộc hào nhoáng nữa. Tôi chỉ là người chồng, người cha, người đang học cách sống lại từ đống tro tàn của chính mình. Và lần này, tôi sẽ không bao giờ để ai cướp mất hơi ấm ấy nữa.
Lưu ý: Nội dung bài viết được hỗ trợ thực hiện bởi công nghệ trí tuệ nhân tạo, những tình huống, nhân vật trong câu chuyện hoàn toàn là hư cấu, nhằm mục đích răn dạy những quan điểm, góc nhìn về cuộc sống. bài viết không nhắm đến bất kỳ cá nhân, tổ chức nào!
