Coп Traι Đòι Dọп Vḕ Ở NҺờ, Mẹ Gιà Nóι: \’45 Năm Hү SιпҺ Là QUÁ Đủ Rồι!….
Tôi đứng chắn ngang cánh cửa chính, tay nắm chặt khóa cửa đến trắng bốn ngón tay. Tim tôi đập thình thịch như muốn vỡ tung trong lồng ngực. Trước mặt là chiếc xe tải lớn đang nổ máy rung cả con phố nhỏ ở quận Bình Thạnh, đồ đạc chất đầy đến nóc. Tuấn – con trai tôi – mặt tái mét, lắp bắp: “Mẹ… mẹ nói gì vậy?” Sau lưng nó là Đan vợ nó ôm hai đứa cháu An và Anh đang khóc nức nở, còn bà Hồng mẹ vợ nó thì nép mình một bên, vẻ mặt lo lắng.
Sáng chủ nhật, tám giờ sáng. Ánh nắng vàng vọt chiếu qua hàng me già, nhưng tôi cảm thấy lạnh buốt sống lưng. “Sáng nay các con không được dọn vào đây.” Giọng tôi run run nhưng kiên quyết. Tôi, bà Nga, 68 tuổi, giờ đây như một bức tường thành cuối cùng bảo vệ không gian bình yên còn sót lại của cuộc đời mình.
Để hiểu tại sao tôi lại làm vậy, phải quay ngược về ba ngày trước, khi mọi thứ bắt đầu tan vỡ…
Tối thứ năm, tôi đang ngồi một mình trong căn nhà ba tầng cũ kỹ, xem bộ phim truyền hình Việt Nam quen thuộc thì điện thoại reo. Tuấn gọi, giọng vui vẻ đến giả tạo: “Mẹ ơi, tối mai con qua nhà có chuyện quan trọng muốn nói với mẹ. Mẹ sẽ vui lắm đấy!” Tôi cúp máy mà lòng dấy lên nỗi bất an. 42 năm làm mẹ, tôi thuộc lòng giọng con trai. Mỗi lần nó nói “mẹ sẽ vui”, thường là nó sắp ép tôi làm điều gì đó tôi không muốn. Tim tôi thắt lại, một linh cảm xấu xa ùa về.
Tối thứ sáu, cả nhà nó ùa vào như cơn lũ. Không chỉ Tuấn và Đan, mà còn An 10 tuổi, Anh 7 tuổi. Hai đứa trẻ chạy nhảy khắp nhà, mở tủ lạnh lấy nước, kéo rèm cửa, như thể đây đã là sở hữu của chúng. Tôi ngồi trên ghế sofa cũ, tay siết chặt ly nước ấm, cố nén cảm giác ngột ngạt.
“Mẹ ơi, căn hộ tụi con thuê chật quá,” Tuấn ngồi phịch xuống, giọng ngọt ngào. “Hai đứa nhỏ lớn rồi, không chỗ học bài. Con định dọn về ở với mẹ.” Lời nói như gáo nước lạnh dội thẳng vào mặt tôi. Tôi cảm thấy nghẹn họng, không thở nổi.
Tuấn tiếp tục cười tươi: “Nhà mẹ ba tầng, mẹ ở một mình rộng lắm. Tụi con ở tầng ba, hai đứa nhỏ tầng hai, mẹ vẫn tầng một. Mẹ đừng lo gì cả.” Đan thì ngẩng lên từ chiếc điện thoại, giọng thờ ơ: “Tụi con tự lo hết, mẹ sống bình thường thôi.”
Tôi cố giữ giọng bình tĩnh, nhưng tay chân lạnh ngắt: “Mẹ chưa đồng ý mà con.” Tuấn cau mày, giọng bắt đầu gay gắt: “Mẹ làm khó con làm gì? Con là con trai duy nhất, mẹ sống một mình buồn lắm. Có cháu mẹ vui hơn.” Rồi nó thông báo luôn một câu khiến tôi choáng váng: “Chủ nhật này con cho xe tải qua chuyển đồ. À, mẹ vợ con là bà Hồng cũng về ở chung luôn. Bà ấy cô đơn lắm, mẹ giúp bà ấy với.”
Cửa đóng sầm. Tôi ngồi một mình giữa căn nhà rộng lớn, nước mắt nóng hổi lăn dài trên má. Ký ức ùa về như sóng dữ: những năm tháng tôi một mình nuôi Tuấn sau khi chồng mất, bán vàng cưới để lo học hành cho nó, nằm viện chăm Anh khi cháu ốm nặng… Tất cả chỉ để đổi lấy sự ích kỷ này sao?
Sáng thứ bảy, bà Phượng – bạn thân 15 năm – sang chơi. Tôi kể hết, giọng vỡ òa. Bà nắm chặt tay tôi: “Nga ơi, mày phải cứng rắn. Tao năm ngoái cũng suýt bị con gái bắt bán nhà. Tao từ chối, giờ nó tôn trọng tao hơn.” Lời bà Phượng như ngọn lửa sưởi ấm, nhưng nỗi sợ vẫn đè nặng. Tuấn là con trai duy nhất. Nếu từ chối, họ hàng sẽ xì xào, bảo tôi ích kỷ, vô ơn.
Chiều hôm đó, Đan sang đo đạc nhà, mang theo cuộn dây mét. Tôi nói thẳng vào mặt: “Mẹ không đồng ý cho các con dọn về.” Đan đỏ mặt, giọng the thé: “Mẹ sống một mình trong nhà to thế này mà không giúp con cái? Tiền thuê nhà tháng tám triệu đấy, mẹ biết không?” Tôi liệt kê hết những lần đã giúp: 200 triệu đặt cọc nhà khi cưới, nghỉ việc trông cháu hai năm, nằm viện với Anh… “Mẹ đã giúp đủ rồi. Đây là nhà của mẹ.”
Đan cười khẩy: “Mẹ thay đổi rồi.” Tối đó Tuấn gọi, giọng gắt gỏng qua điện thoại: “Mẹ thật sự không cho con về à? Vậy mẹ đẻ con ra làm gì?” Câu nói như dao cắt vào tim tôi. Tôi run rẩy suốt đêm, nước mắt thấm ướt gối.
Và rồi sáng chủ nhật ấy đến. Xe tải dừng trước cửa. Tôi đứng chắn ngang, lòng đau như cắt.
Tuấn bước tới, mắt đỏ hoe: “Mẹ, xe tải đã tới rồi, đồ đạc chất đầy rồi.”
“Mẹ đã nói rồi. Các con không được dọn vào.”
Đan gào lên, nước mắt giàn giụa: “Mẹ ích kỷ quá! Tụi con không có chỗ ở đâu nữa!” Bà Hồng già nua bước lại gần, giọng run run: “Chị Nga ơi, em sẽ giúp chị nấu ăn dọn dẹp…” Tôi nhìn bà, lòng đau nhói nhưng vẫn lắc đầu: “Tôi chỉ muốn có không gian riêng.”
Tuấn đỏ mắt, giọng gần như van xin: “Mẹ muốn tụi con quỳ van xin à?” Nước mắt tôi lưng tròng, giọng nghẹn ngào: “Mẹ không muốn con quỳ. Mẹ chỉ muốn con tôn trọng mẹ.”
Cuối cùng, xe tải chở đồ quay về trong tiếng máy nổ buồn bã. Hai đứa cháu khóc oe oe. Đan khóc nức nở. Bà Hồng ngồi bệt xuống vỉa hè. Tuấn nhìn tôi lần cuối, ánh mắt đầy oán trách: “Mẹ sẽ hối hận.”
Tôi đóng cửa lại, ngồi phịch xuống ghế, toàn thân run rẩy. Tôi đã làm được. Tôi đã nói không.
Nhưng đó mới chỉ là bắt đầu…………Hai tiếng sau, điện thoại reo liên tục như bom n;ổ…………..
……………………………………………
Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện TẠI ĐÂY 👇👇👇
—
. Chị Hà – chị gái tôi – gọi trước, giọng trách móc: “Nga ơi, mày làm gì vậy? Tuấn nó khóc như mưa, giờ ngồi trên vỉa hè không biết đưa vợ con đi đâu!” Rồi em trai, dì Tâm, cô Liên… Ai cũng gọi, ai cũng trách tôi ích kỷ, tàn nhẫn, vô tâm với máu mủ. Mỗi cuộc gọi như một nhát dao cứa vào tim tôi. Tôi ngồi trong nhà tối om, nước mắt lăn dài, tự hỏi mình có sai không.
Tối đó, em Khoa gọi, giọng hoảng hốt: “Chị Nga, Tuấn nó nợ hơn 300 triệu. Kinh doanh bất động sản bị lừa đảo. Nó muốn về ở với chị để tiết kiệm tiền trả nợ. Chị không giúp thì nó chết mất!” Tôi chết lặng. 300 triệu. Con trai tôi giấu tôi chuyện đó. Cả người tôi lạnh buốt, như có ai đổ nước đá vào sống lưng.
Bà Phượng sang ngay. “Nga ơi, mày càng phải cứng rắn. Nếu mày cho nó ở, nó sẽ không trả nợ mà chỉ trốn tránh. Rồi nó sẽ đòi mày bán nhà.” Tôi quyết định bán nhà. Mua căn hộ nhỏ hơn ở quận 3, giấu tiền, sống cho mình.
Nhưng Tuấn biết tin. Nó đến một mình, mặt tiều tụy, trán có vết bầm tím: “Mẹ, con van mẹ. Họ đánh con rồi. Cho con vay 300 triệu đi, con cầm cố nhà mẹ được không?” Tôi sững sờ. Con trai tôi đang đòi tôi đánh cược cả cuộc đời để cứu nó. Nước mắt nó rơi, giọng run rẩy. Tim tôi đau thắt, ký ức về cậu bé Tuấn ngày xưa ùa về khiến tôi suýt gục ngã.
Tôi từ chối. Tuấn khóc, rồi gào lên: “Mẹ chọn tiền hơn con!”
Sau đó là những ngày địa ngục thực sự. Tin nhắn chửi bới, cuộc gọi từ họ hàng kéo đến nhà. Rồi Tuấn mất tích, nhắn tin muốn tự tử. Đan khóc nức nở gọi tôi. Tôi lao đến bệnh viện trong cơn mưa tầm tã, mùi thuốc khử trùng nồng nặc, ánh đèn neon lạnh lẽo. Thấy con trai nằm trên giường cấp cứu, tôi đau như cắt. Nó mở mắt, giọng yếu ớt: “Mẹ… nếu mẹ không giúp, con không muốn sống nữa.”
Tôi khóc đến nghẹn thở. Nhưng bà Phượng thì thầm bên tai: “Nga ơi, đây là chiêu trò.”
Và sự thật kinh hoàng dần hé lộ.
Anh Dũng – người cho Tuấn vay 80 triệu – tìm đến tôi qua bà Phượng. “Bà Nga, tôi không bao giờ đến nhà đòi nợ đánh Tuấn. Tất cả là nó dựng lên. Nó nói dối bà về con số 320 triệu. Nó chỉ muốn lấy tiền bà để đầu tư tiếp.”
Tôi gọi Tuấn về đối chất. Nó lắp bắp thừa nhận. Vết bầm trên trán là tự đánh. Nợ thật chỉ khoảng 230 triệu. Nó muốn tôi bán nhà giá 3 tỷ để “làm ăn lại”. Tôi ngồi phịch xuống sàn, cả người lạnh buốt như xác chết. Con trai tôi đã lừa tôi bằng nước mắt, bằng cái chết giả tạo, bằng cả tình cảm mẹ con thiêng liêng nhất.
Họ hàng vẫn ép. Thứ bảy họp họ, chú Bình tuyên bố: “Nếu Nga không cho Tuấn 2 tỷ, từ nay không còn là con cháu nhà này nữa.” Tôi đứng dậy, giọng run nhưng kiên quyết: “Cháu chọn sống cho chính cháu.” Tôi bị đuổi khỏi họ. Cơn đau ấy khiến tôi khóc suốt ba ngày liền.
Tôi bán nhà, chuyển vào căn hộ nhỏ quận 3. Cuộc sống yên bình đến lạ lùng. Sáng nào tôi cũng dậy sớm tập yoga cùng nhóm phụ nữ U70 ở công viên, chiều đọc sách, tối nấu món ăn đơn giản. Cuối tuần đi Đà Lạt một mình, ngắm hoa dã quỳ, hít thở không khí trong lành. Không còn những cuộc cãi vã, không còn áp lực.
Tuần nào Tuấn cũng chuyển trả nợ đúng hạn theo giấy vay tôi làm. Một năm sau, nó mua được căn hộ nhỏ bằng chính sức mình. Nó dẫn vợ con về thăm tôi, giọng nghẹn ngào: “Mẹ, nhờ mẹ không cho con ở nhờ lúc đó, con mới thay đổi. Con hiểu rồi. Yêu thương không phải là cho hết, mà là dạy con tự đứng trên chân mình.”
Tôi ôm con trai vào lòng, nước mắt rơi nóng hổi. Không hối hận. Dù mất căn nhà cũ kỹ đầy kỷ niệm, dù mất sự yên ổn với họ hàng một thời gian dài, tôi đã tìm lại chính mình.
Bây giờ, 69 tuổi, tôi ngồi trên ban công căn hộ nhỏ, nhìn công viên xanh mát bên dưới. Gió heo may se lạnh thổi qua, mang theo mùi hoa sữa thoang thoảng. Điện thoại reo, Tuấn gọi: “Mẹ chủ nhật về ăn cơm nhé, các cháu nhớ bà nội lắm.”
Tôi mỉm cười, giọng ấm áp: “Mẹ sẽ về.”
Tôi không còn là người mẹ hy sinh cả đời nữa. Tôi là bà Nga – người biết yêu thương con cái, nhưng cũng biết yêu thương chính mình. 45 năm là đủ rồi.
