Mẹ Ru/ột H/ủy C/a M/ổ Cứu Vợ, Lấy 2 Tỷ Mua Mercedes Cho Con Trai – 12 Tiếng Sau Cả Nhà Nhận C/ái K/ết Đ/ắng…
Chuyến bay từ Nhật Bản hạ cánh lúc 10 giờ sáng. Đáng lẽ tôi phải ở lại Tokyo thêm hai tuần để chốt dự án quan trọng nhất công ty, nhưng đêm qua ruột ga/n tôi nóng như lử/a đ/ốt. Hôm nay là ngày Trang – vợ tôi – lên bàn m/ổ gh/ép g/an, một ca ph/ẫu th/uật si/nh t/ử mà chúng tôi đã chờ đợi dằng dặc suốt ba tháng. Tôi gác lại toàn bộ hồ sơ cho trợ lý, chấp nhận bị giám đốc mắng thẳng mặt, tự bỏ tiền túi mua vé chuyến bay sớm nhất về nước. Tôi không báo cho ai, muốn tạo bất ngờ cho Trang, muốn nắm tay cô ấy trước khi cánh cửa phòng mổ khép lại, để cô ấy biết rằng trên đời này cô ấy không bao giờ phải chiến đấu một mình.
Taxi phanh gấp trước cổng bệnh viện tuyến trung ương, tôi quăng tờ 500.000 đồng cho tài xế không cần tiền thối, xách túi lao như đi/ên qua sảnh. Mùi th/uốc s/át tr/ùng xộc vào mũi khiến ti/m tôi đập thình thịch. Tôi nhẩm tính, giờ này đã 11 giờ trưa, theo tin nhắn của mẹ tối qua, Trang đã được tiê/m th/uốc m/ê và chuẩn bị vào phòng phẫ/u thu/ật số ba. Tôi chạy thục m/ạng lên tầng bốn, hành lang vắng lặng đến r/ợn người. Tôi đảo mắt tìm kiếm dáng người quen thuộc của mẹ, không thấy, liền chạy đến quầy trực y tá, thở hồng hộp: “Chị ơi, cho tôi hỏi bệnh nhân Thu Trang, 32 tuổi, ca ghép g/an sáng nay. Tôi là chồng cô ấy.”
Cô y tá ngước nhìn, đôi lông mày nhíu chặt: “Anh là chồng chị Trang? Ca của chị ấy đã bị h/ủy từ 8 giờ sáng nay rồi.” Tôi sững người, tai ù đi: “Hủy? Sao lại hủy? Ga/n hi/ến tặn/g có vấn đề gì à?” Cô y tá thở dài: “Không, là do người nhà anh. Sáng nay mẹ ru/ột anh ký giấy từ chối phẫu thuật và xin xuất viện, bảo gia đình kiệ/t qu/ệ tài chính, không lo nổi chi phí, xin đưa bệnh nhân về nhà lo hậu sự.”
Hai chân tôi mềm nhũn. Kiệt quệ tài chính? Mới thứ Sáu tuần trước, tôi đã tự tay chuyển hai tỷ đồng vào tài khoản mẹ tôi, bà nói bệnh viện yêu cầu đóng trước viện phí và bồi dưỡng ê-kíp mổ. Hai tỷ bạc, đủ lo hai ca phẫu thuật, vậy mà mẹ tôi dám ký giấy từ chối vì kiệt quệ kinh tế.
Tôi rút điện thoại gọi mẹ, tắt máy. Gọi em trai Quốc Thái, cũng tắt. Tôi điên cuồng chạy xuống các tầng tìm Trang, đầu óc trống rỗng. Vừa chạy, tôi lướt Facebook và thấy livestream của Quốc Thái: “Chúc mừng sinh nhật 25 tuổi của Thái thiếu gia, quà to từ mẫu hậu.” Trên màn hình là showroom ô tô hạng sang, Quốc Thái mặc vest bảnh bao, tay ôm hoa hồng, đứng tựa vào chiếc Mercedes GLC 300 bóng loáng mới cứng. Mẹ tôi mặc áo dài nhung đỏ chót, đeo chuỗi ngọc trai tôi mua tặng Tết năm ngoái, cười nói rạng rỡ: “Cô thưởng nóng cho thằng út cái xe đi giao dịch cho oai. Tiền với cô không thành vấn đề, miễn con mình vui là được.”
Hai tỷ của tôi, tiền mạng sống của vợ tôi, đang nằm dưới dạng đống sắt vụn gắn logo ngôi sao ba cánh. Cơ/n ph/ẫn nộ bùng lên như nú/i l/ửa. Khóe mắt tôi chợt bắt gặp một dáng người gầy gò quen thuộc đang gục ở góc tối dưới chân cầu thang tầng một. Là Trang. Cô ấy mặc bộ quần áo bệnh nhân rộng thùng thình, cơ thể g/ầy rộ/c chỉ còn chưa tới 40 kg, làn da vàng vọng, ngồi bệt trên nền gạch lạnh lẽo, bên cạnh là túi nilon đựng vài bộ quần áo cũ và mấy vỉ thuốc rẻ tiền. Cô ấy nhắm nghiền mắt, hơi thở th/oi th/óp, hai tay ôm bụng trướng lên vì dịch.
“Trang!” Tôi gào lên, chạy tới quỳ sụp xuống ôm lấy cô ấy. Trang giật mình mở mắt, đôi môi nứt nẻ run rẩy: “Anh… anh về rồi? Mẹ bảo anh đồng ý rút tiền về, bảo bệnh em chữa vô ích… Em đa/u lắm, em không muốn ch/ết đâu, nhưng em sợ tốn tiền của anh…”
Từng lời thều thào của Trang như mũi ki/m đâ/m vào tim. Mẹ tôi không chỉ ăn cư/ớp tiền phẫu thuật, bà còn bịa đặt rằng chính tôi muốn bỏ rơi cô ấy, đuổi cô ấy ra khỏi viện để tự sinh tự di/ệt. Tôi cởi áo khoác trùm lên người Trang, ôm chặt: “Anh đây, anh không bao giờ bỏ rơi em. Tất cả là do bà ta dối trá. Em cố gắng lên!”
Tôi bế Trang chạy ngược lên phòng cấp cứu, đạp cửa, gào lên với bác sĩ. Một ê-kíp lập tức lao ra, đẩy Trang vào phòng cấp cứu. Đèn cấp cứu bật sáng đỏ chói. Tôi đứng đó, mắt nhìn chằm chằm vào cánh cửa, cơn thịnh nộ dâng trào. Tôi rút điện thoại, bấm ba số 113, trình báo vụ lừa đảo chiếm đoạt tài sản hai tỷ đồng với đủ bằng chứng chuyển tiền và livestream.
Cửa phòng cấp cứu mở, bác sĩ nói ca ghép ga/n phải tiến hành ngay nhưng viện phí đang âm. Tôi rút ba thẻ tín dụng Platinum, quẹt 800 triệu đồng tạm ứng ngay lập tức. Trước khi vào mổ, tôi được cho một phút gặp vợ. Tôi quỳ bên giường, nắm tay cô ấy: “Em nghe anh, em là vô giá với anh. Không ai có quyền định đo/ạt mạng sống của em. Em phải chiến đấu, phải sống để thấy anh đòi lại công bằng cho em.” Trang gật đầu, nước mắt lăn dài. Cánh cửa phòng m/ổ đóng lại…………..
Tôi vẫy taxi đến showroom Đức Long. Bước vào, tiếng nhạc sập sình, mẹ tôi và thằng Thái đang ăn mừng nhận xe. Tôi bước tới, gạt tay mẹ ra khi bà định kéo tôi: “Đừng chạm vào tôi. Tôi về kịp lúc để đón vợ tôi từ cõi chết trở về sau khi bà vứt cô ấy ở gầm cầu thang bệnh viện.”
Mẹ tôi tái mặt, hạ giọng đe dọa: “Mày định phá ngày vui của em mày à? Vợ mày sơ gan giai đoạn cuối, mổ cũng chỉ 50-50, sống cũng giặt dẹo cả đời. Mày định ném hai tỷ vì đứa không cùng máu mủ à?” Tôi nhếch mép cười lạnh, rút điện thoại giơ cao sao kê chuyển tiền, nói vọng ra cho cả showroom nghe: “Tiền của tôi dùng để cứu vợ tôi, không kẻ nào có quyền định đoạt. Chiếc xe này mua bằng tiền lừa đảo, tôi yêu cầu showroom ngừng giao dịch!”
Thằng Thái lao tới túm cổ áo tôi: “Mày điên rồi!” Đúng lúc đó, tiếng còi xe cảnh sát vang lên bên ngoài, ánh đèn xanh đỏ hắt qua kính. Bốn chiếc xe biển xanh đỗ chắn lối, ba cảnh sát bước vào. Đồng chí đại úy lên tiếng: “Ai là Quốc Bảo?” Tôi đáp: “Tôi.” Tôi đưa tờ đơn xuất viện có chữ ký mẹ, sao kê chuyển tiền và bằng chứng. Cảnh sát phong tỏa xe, tạm giữ tài sản, mời bà Cẩm và Quốc Thái về trụ sở. Thằng Thái bị khống chế, gào thét: “Anh là đồ khốn, báo công an bắt mẹ và em ruột!” Tôi lạnh lùng đáp: “Từ giây phút bà chọn cái xe thay vì mạng sống của Trang, bà không còn là mẹ tôi nữa.”
Tôi quay về bệnh viện, ngồi chờ trước phòng mổ suốt 12 tiếng. Mười hai giờ đồng hồ trên ghế inox lạnh ngắt, tôi nghe lại những tin nhắn thoại cũ của Trang: “Em lấy tiền tiết kiệm đưa mẹ mua tủ lạnh, trả nợ cho thằng Thái… Em đau bụng tí thôi, không cần đi viện, tốn tiền lắm anh ạ.” Tôi khóc nấc lên như đứa trẻ. Vợ tôi đã hy sinh mù quáng, đã bị tẩy não đến tận những ngày cuối cùng, và tôi cũng là thằng chồng tồi khi để cô ấy bơ vơ giữa bầy sói mang danh nghĩa gia đình.
2 giờ sáng, cửa phòng mổ mở, bác sĩ bước ra mỉm cười: “Ca ghép gan thành công. Bệnh nhân đã qua cơn nguy kịch.” Tôi khuỵu gối xuống sàn, khóc vì hạnh phúc. Những ngày sau, mẹ tôi kéo họ hàng đến bệnh viện gây áp lực, bà khóc lóc ăn vạ, bảo tôi bất hiếu. Tôi bật loa ngoài đoạn ghi âm bà thú nhận tội lỗi, khiến đám đông im bặt. Họ hàng xấu hổ lủi thủi rút lui. Cuối cùng, mẹ tôi và Quốc Thái bị khởi tố, tòa tuyên án 3 năm tù treo cho bà và 4 năm tù giam cho em tôi. Mẹ phải bán đất trả nợ và sống trong căn trọ tồi tàn, đứa con trai cưng thì không một lần hỏi thăm bà.
Tôi lập vi bằng từ chối nhận tài sản thừa kế, cắt đứt mọi quan hệ với họ. Không phải vì tôi máu lạnh, mà vì tôi phải bảo vệ vợ mình. Hai năm sau, Trang khỏe mạnh trở lại, cô mở tiệm bánh online nhỏ, tôi xin chuyển công tác trong nước để ở bên cô mỗi ngày. Trong căn hộ nhỏ ngập nắng, tôi ôm vợ và nghĩ: gia đình đích thực không phải nơi bắt buộc hy sinh mù quáng vì huyết thống độc hại, mà là nơi có sự trân trọng và tình yêu vô điều kiện – thứ mà tôi và Trang đã giành lại từ chính đôi tay mình, sau khi vượt qua bóng tối của lòng tham và sự phản bội.
