Bố B/án Con Gái Để Đưa Con Riêng Lên Kế Vị, Không Ngờ Tôi Quay Lại Với Bằng Chứng Vạch Trần Tội Á/c 25 Năm
Tôi là Hải Yến, 32 tuổi, từng là giám đốc phát triển của tập đoàn Thái Hoàn. Mười năm cống hiến, tôi đưa công ty qua bao khủng hoảng, nhưng trong mắt bố tôi – chủ tịch Thông – tôi chỉ là một quân cờ thừa. Sáng hôm đó, ông đưa cho tôi quyết định điều chuyển sang chi nhánh Bắc Âu. Bốn chữ in đậm: “Quyết định điều chuyển”. Một lò lưu đày, bởi chi nhánh đó đã đóng băng ba năm nay.
Tôi nhìn ông, cố tìm chút hơi ấm: “Bố định dọn đường cho Thiên Vũ đến mức này sao?” Ông chỉ châm xì gà, giọng lạnh như đá: “Ở tập đoàn này, tôi là chủ tịch hay cô là chủ tịch?” Tôi nuốt nghẹn. Mẹ tôi mất sớm, bà Quỳnh – mẹ kế – cùng thằng em cùng cha khác mẹ Thiên Vũ đã chiếm trọn trái tim ông. Tôi chỉ là cái bóng.
Ngày ra sân bay, bà Quỳnh ân cần nắm tay, mắt ươn ướt: “Con nhớ giữ sức khỏe nhé, sang đó lạnh lắm.” Thiên Vũ đứng cạnh, nụ cười đắc thắng. Cả hai liên tục giục tôi qua cửa an ninh. Họ nóng lòng như thế, tôi chợt thấy bất an.
Đúng lúc đó, một ông lão áo khoác sờn vai va vào bà Quỳnh. Bà ngã, Thiên Vũ quát tháo. Tôi đỡ ông lão ra ghế nghỉ. Trong tích tắc, ông nhét vào tay tôi một mảnh giấy nhàu, ánh mắt bỗng sắc như dao. Trên giấy là dòng chữ nguệch ngoạc: “Đừng qua cửa an ninh, trong vali có hàng cấm. Nghe tôi, còn mạng!”
Máu tôi đông cứng. Tôi cắn răng kéo vali vào nhà vệ sinh, khóa trái. Dưới lớp vải lót, tôi tìm thấy hai gói bột trắng – m/a tú/y. Bà Quỳnh đã nhét nó vào khi “ân cần” sắp đồ. Nếu tôi bước qua máy soi, đó sẽ là án chung thân hoặc tử hình. Một kế hoạch hoàn hảo: tôi biến mất, Thiên Vũ thừa kế.
Tôi xả sạch ma túy xuống bồn cầu, giữ lại vỏ nilon. Tôi gọi xe cấp cứu giả vờ đau bụng, thoát khỏi sân bay. Trên taxi, tôi bấm điện thoại cho Khánh – trưởng phòng pháp chế, người duy nhất tôi tin tưởng: “Anh kiểm tra camera biệt thự, bọn họ gài ma túy vào vali em.” Khánh im lặng vài giây, giọng run: “Em đang ở đâu? Anh đến ngay.”
Tại căn hộ riêng, tôi trút bỏ bộ vest ướt mồ hôi. Khánh đến, nhìn hai vỏ nilon, sắc mặt tái xanh: “Nửa cân ma túy tổng hợp. Nếu em qua cửa, án tử treo trên đầu.” Anh nắm vai tôi: “Yến, bọn họ không chỉ muốn đuổi em, họ muốn em chết.”
Đúng lúc đó, điện thoại rung – số lạ. Giọng khàn đặc của ông lão sân bay vọng ra: “Cháu gái, xử lý gọn đấy. Ta là Tuân, trinh sát nghỉ hưu. Ta nghe bọn giang hồ bàn chuyện nhét hàng vào vali. Chiều nay 5h, quán cà phê Gạch Cũ, phố Thái Phiên. Đến một mình – nếu muốn biết mẹ cháu chết 25 năm trước có thực là tai nạn không.”
Tim tôi như ngừng đập. Mẹ tôi – người đàn bà hiền từ, chết trong vụ xe mất phanh trên đèo. Tôi luôn tin đó là tai nạn. Nhưng giọng ông ấy mang theo sự thật kinh hoàng.
Buổi chiều, tôi đến quán cà phê rêu phong. Ông Tuân ngồi trong góc tối, đẩy ly trà về phía tôi: “Mẹ cháu là đồng đội của ta ngày xưa. Bà từng cứu mạng ta.” Ông lấy tấm ảnh hai người mặc quân phục – mẹ tôi tóc đôi sam, nụ cười hiền. “Cái chế/t của bà không phải tai nạn. Anh trai bà Quỳnh thuê tài xế ép xe bà xuống vực. Ta tìm được nhân chứng nhưng bị đình chỉ công tác. Bà Quỳnh đã giết mẹ cháu để cướp chồng, rồi bây giờ muốn gi/ết cháu để cướp tập đoàn.”
Cơn đau như búa bổ vào đầu tôi. 25 năm oan khuất, 25 năm tôi tưởng mình mất mẹ vì định mệnh. Hóa ra bàn tay bà Quỳnh nhuốm máu từ thuở ấy. Tôi siết chặt tay, nước mắt trào nhưng giọng nói lạnh băng: “Ông có tung tích tài xế không?” Ông Tuân gật: “Hắn sống như chuột bạc ở xóm liều, nợ nần. Ta đưa cháu gặp hắn.”
Đêm đó, tôi cùng ông Tuân tìm lão tài xế – Bình. Lão gầy rộc, mắt đục ngầu, run rẩy khi thấy chúng tôi. Tôi đẩy chén trà về phía hắn: “Kể hết đêm 25 năm trước.” Lão lắp bắp: “Tôi tôi nợ nần, có người đưa vàng bảo ép xe con xuống vực. Đường trơn quá, xe mất lái… Tôi không cố ý giết người.” Tôi ghi âm toàn bộ, ném cho hắn tiền: “Biến khỏi thành phố, hé răng thì băng ghi âm này đến tay cảnh sát.”
Trở về, Khánh đã có bằng chứng dòng tiền 2 tỷ từ tài khoản bà Quỳnh đến băng đảng Long Sẹo, kèm bản thú tội của Thiên Vũ tại công trường. Chúng đã rút 20 tỷ qua ba công ty ma. Tôi nắm đủ hung khí để giết chết đế chế của bọn chúng.
Sáng hôm sau, tôi đối mặt bố trong thư phòng. Ông ngồi uống rượu, lạnh lùng: “Cô lại bày trò gì?” Tôi nói dồn: “Bà Quỳnh giết mẹ con, giờ gài ma túy muốn giết con. Bố có biết không?” Ông đập ly xuống sàn, tát tôi một cái đau điếng: “Mày im đi! Cấm mày nhắc chuyện cũ!” Tôi lau vết máu bên môi, cười nhạt: “Ông biết. Ông chọn bà ta, chọn cơ đồ, chọn thằng con riêng, còn tôi chỉ là vật hy sinh.” Tôi quay gót, bỏ lại câu: “Từ nay chúng ta hết tình cha con.”……………..
Đòn cuối cùng, tôi tự đặt mình làm mồi nhử. Sáng hôm sau, tôi lái xe lên đèo – tuyến đường mẹ tôi đã chết – chỉ có tôi một mình. Ông Tuân và cảnh sát bí mật bám theo. Trong sương mù dày đặc, một xe tải bám đuôi, rồi húc mạnh vào đuôi tôi. Tôi bẻ lái đâm vào vách đá thay vì xuống vực. Túi khí bung ra, kính vỡ, máu từ trán chảy ròng. Trong lúc hấp hối, tôi nghe còi cảnh sát rú vang – chúng đã tóm gọn tài xế.
Tôi tỉnh dậy trên giường bệnh, tay trái bó bột, đầu băng kín. Khánh ngồi bên, mắt đỏ hoe, nắm tay tôi siết chặt: “Em có biết anh sợ thế nào không?” Trong mắt anh có điều gì đó hơn cả đồng nghiệp. Tôi mỉm cười yếu ớt: “Em sống rồi. Còn bà Quỳnh?”
Ba ngày sau, tôi xuất hiện trong cuộc họp cổ đông, tay trái bó bột. Bà Quỳnh diện lụa ngọc trai, Thiên Vũ ngạo mạn. Chủ tịch Thông định khép vụ tham ô 20 tỷ bằng án phạt nhẹ. Nhưng tôi đã chuẩn bị bản gốc. Màn hình chiếu dòng tiền, băng ghi âm lời thú tội của Thiên Vũ. Cả phòng vỡ òa. Thiên Vũ gào thét, bà Quỳnh ném cốc thủy tinh vào tôi nhưng Khánh đã chặn lại.
Tôi tra bằng chứng mẹ tôi bị ám sát: lời khai tài xế, lệnh chuyển tiền 2 tỷ. Bà Quỳnh gào lên điên dại. Chủ tịch Thông ngồi bất động, mặt trắng bệch, rồi ông đổ gục, lên cơn nhồi máu. Cảnh sát ập vào, còng tay bà Quỳnh và Thiên Vũ. Bà ta ngã xuống nền, mái tóc rối bù, tiếng khóc nghẹn ngào giữa chiếc váy lụa đắt tiền – cảnh sắc cuối cùng của một bà hoàng đã sụp đổ.
Sáu tháng sau, Thiên Vũ lãnh 12 năm tù vì tham ô, bà Quỳnh lãnh án chung thân vì tội giết người. Chủ tịch Thông sống nhưng liệt nửa người, ngồi xe lăn, mất khả năng ngôn ngữ. Tôi đến thăm ông một lần. Ông nhìn tôi, nước mắt lăn dài, tay run muốn nắm lấy tôi nhưng bất lực. Tôi lau khóe mắt cho ông, giọng bình thản: “Sự thật không phá nát cơ đồ, chỉ có lòng tham và sự hèn nhát mới tự hủy hoại.” Tôi đứng dậy bỏ đi, để lại ông với nỗi ân hận muộn màng.
Chiều cuối tuần, tôi cùng Khánh và ông Tuân đến nghĩa trang. Mộ mẹ tôi nằm dưới cây ngọc lan. Ông Tuân thắp hương, rót rượu, giọng nghẹn ngào: “Bà bạn già, 25 năm rồi, tôi đã trả món nợ.” Tôi quỳ xuống, đặt bó cúc trắng, nước mắt nhưng không còn đau: “Mẹ, con đã làm được rồi. Con sẽ sống rực rỡ thay cho cả phần mẹ.” Khánh quỳ bên cạnh, nắm tay tôi, siết chặt – im lặng mà ấm áp. Ông Tuân bước sang một bên, miệng huýt sáo bài hành khúc cũ. Gió chiều thổi qua, những lá thông xào xạc như lời thì thầm của thời gian.
Tôi đứng dậy, khoác tay Khánh, bước xuống đồi. Bão đã tan. Tôi không còn cần chứng minh cho ai, không cần tình yêu giả tạo. Tôi đã tự cứu mình, và trong tay tôi có một gia đình thật sự – ông Tuân, Khánh, Hà, những người đã đứng về lẽ phải. Những vết thương rồi sẽ thành sẹo, và sẹo là minh chứng cho một lần sinh tồn kiêu hãnh.
