Ông Chủ Vu Tôi Ăn Chặn Phụ Tùng Trước Mặt Cả Cửa Hàng, Nhưng Cuối Cùng Chính Những Người Từng Im Lặng Đã Vạch Trần Ông………
Tờ hóa đơn bị vò nhàu đập xuống mặt kính quầy thu ngân, tiếng giấy va vào thủy tinh khiến cả cửa hàng đang ồn ào bỗng im phăng phắc.
“Minh, cậu giải thích cho tôi chuyện này là thế nào?”
Tôi ngẩng lên. Anh Phúc, ông chủ tôi làm cho suốt hai năm, mặt đỏ bừng, mắt trợn trừng, ngón tay chỉ thẳng vào dòng ghi chú cuối hóa đơn. Mùi dầu nhớt, mùi xăng, mùi cao su nóng quyện vào nhau như mọi buổi chiều, nhưng bỗng dưng tôi thấy ngột ngạt. Ngoài sân, một người đàn ông trung niên áo sơ mi xanh đứng cạnh chiếc xe tháo dở, hai bàn tay nắm chặt.
“Phụ tùng khách trả tiền hàng mới, tháo ra thì toàn đồ cũ. Cậu ăn chặn của khách phải không?”
Giọng anh ta vang đến mức người thợ đang cầm cờ lê cũng khựng lại. Tiếng xì xào nổi lên từ hàng ghế chờ: “Cửa hàng lớn thế mà còn đổi đồ cũ”, “Người ta không biết máy móc mới bị lừa”. Có người lặng lẽ dắt xe ra khỏi cửa.
Tôi hít sâu, cố giữ giọng bình tĩnh: “Anh cho tôi xem sổ kho, phiếu xuất hàng, mở camera khu sửa chữa. Đối chiếu từng khâu là biết ai làm.”
Mắt anh Phúc thoáng dao động. Chỉ một giây thôi, nhưng tôi thấy. Rồi anh ta đập bàn: “Cậu dạy tôi quản lý cửa hàng của tôi à?” Anh ta rút từ ngăn kéo tờ phiếu sửa chữa, giơ cao trước mặt mọi người. Chữ ký của tôi nằm ở cuối trang, đúng là chữ ký của tôi. Nhưng khi đọc kỹ, tôi nhận ra phần ghi chú phụ tùng được viết bằng một nét bút khác hẳn.
“Phần này không phải tôi viết,” tôi nói.
“Chữ ký là của cậu, tên cậu ở đây, cậu còn chối?”
Anh ta đe sẽ báo công an, đe sẽ đăng lên mạng cho cả thành phố biết tôi là thợ gian. Tôi mồ côi, trọ một phòng chật, nợ viện phí của mẹ chưa trả hết, trong túi chẳng có bao nhiêu. Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta: “Anh cứ báo. Tôi không nhận lỗi mình không gây ra.”
Anh ta đình chỉ tôi ngay tại chỗ. Khi tôi quay đi, tôi thấy anh ta cất tờ phiếu vào ngăn kéo và khóa lại, động tác nhanh đến mức nếu chớp mắt tôi đã bỏ lỡ.
Mà mọi chuyện bắt đầu từ ba ngày trước, vào một chiều mưa.
Hôm ấy ông lão ướt sũng, dắt chiếc xe cũ kêu khục khặc vào cửa hàng, áo mưa rách ở vai. Ông bảo vợ ốm ở nhà một mình, sợ bà lên cơn khó thở. Tôi kiểm tra: bình ắc quy hỏng, đầu nối oxy hóa. Ông lục hết túi áo, túi vải, đếm đi đếm lại mấy tờ tiền lẻ nhàu nát vẫn không đủ. Rồi ông rụt rè hỏi vay 200.000 để mua thuốc cho vợ.
Đó là số tiền tôi dành đóng tiền phòng. Tôi vẫn đặt vào tay ông. “Bác cứ cầm. Khi nào có thì trả cháu.”
Anh Phúc đứng sau lưng từ lúc nào. Anh ta cười khẩy, sỉ vả ông lão đến mức ông đỏ mặt định trả lại tiền. Tôi giữ tay ông, quay sang anh ta: “Anh không có quyền xúc phạm người khác chỉ vì họ nghèo.”
Cả cửa hàng lặng đi. Anh ta nghiến răng: “Cậu giữ lấy lòng tốt đi, xem nó có giúp cậu trả được tiền phòng không.” Điều tôi không biết là anh ta ghét tôi không chỉ vì câu nói ấy. Anh ta nhập phụ tùng rẻ, quảng cáo hàng chính hãng, còn tôi cứ thật thà nhắc khách. Tôi là cái gai trong mắt anh ta.
Sáng hôm sau anh ta đưa tôi một túi phụ tùng bảo lắp cho chiếc tay ga của khách quen. Tôi đối chiếu: mã hàng không khớp báo giá. Tôi từ chối ghi vào phiếu. Anh ta cười xòa, bảo “có thể kho lấy nhầm, để tôi xử lý”. Giữa trưa tôi sang kho lấy dụng cụ, chỉ vài phút. Khi quay lại, chiếc xe đã được lắp xong, Hùng đứng đó không dám nhìn tôi.
Tôi đã tin chuyện sẽ dừng ở đó…..
Ngay chiều hôm bị đuổi, anh Phúc gọi điện cho hết chủ tiệm trong khu: “Thằng Minh ăn chặn phụ tùng,…….
……………………………………………
Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện d;ưới ph;ần b;ình lu;ận đầu tiên………..
Ngay chiều hôm bị đuổi, anh Phúc gọi điện cho hết chủ tiệm trong khu: “Thằng Minh ăn chặn phụ tùng,……. tôi cho nghỉ rồi, đừng nhận.” Tôi đi hết cửa hàng này đến cửa hàng khác. Người thì bảo đủ thợ, người thì nói thẳng: “Tôi nghe chuyện của cậu rồi.” Có người còn thì thầm với nhân viên: “Người Phúc cảnh báo đấy, đừng nhận.”
Tôi bán chiếc điện thoại cũ, nơi còn lưu tin nhắn cuối của mẹ, để trả tiền phòng. Tôi chỉ giữ lại bộ dụng cụ, rồi đi sửa xe lưu động. Nhưng lời đồn chạy nhanh hơn đôi chân tôi. Khách hủy hẹn phút chót. Có người đứng ngay trước mặt khách của tôi nói: “Thợ này chuyên cháo phụ tùng.” Có hôm hai gã lạ mặt hất đổ ghế, làm rơi dụng cụ, dọa khách đến mức người ta dắt xe bỏ đi. Tôi không đánh trả. Tôi biết chỉ cần một cú xô xát, anh ta sẽ có cớ nữa.
Đêm ấy tôi ngồi trong phòng trọ, nghĩ đến chuyện bỏ đi. Rồi tôi lấy cuốn sổ ra, viết một dòng: phải tìm được chứng cứ gốc.
Đúng lúc ấy, ông lão tìm đến. Ông mang đủ 200.000, thêm túi thức ăn. Nghe tôi kể hết, ông lặng đi rồi bảo ông từng làm quản lý kỹ thuật ở một xưởng cơ khí. “Cháu đừng chỉ nói mình vô tội. Phải giữ lại thứ chứng minh được sự thật.” Tôi lục bản sao lưu từ chiếc điện thoại cũ, và tìm thấy bức ảnh tôi chụp mã phụ tùng sáng hôm ấy, có dấu thời gian. Mã trong ảnh khác mã trên tờ phiếu về sau.
Rồi một sáng, Hùng đứng ngoài chỗ tôi sửa xe, mặt tái nhợt. Cậu kể anh Phúc ép cậu ký bản tường trình nhận hết lỗi, dọa vu cậu ăn cắp, dọa gọi về quê nói với bố mẹ. Cậu đã chụp lại trang giấy ấy trước khi bị cất đi. Cậu thấy anh Phúc cầm phiếu viết thêm khi tôi vắng mặt. Tôi dặn: “Cậu kể đúng những gì mình thấy, kể cả phần sai của cậu. Đừng thêm, đừng bớt.” Cậu gật, mắt đỏ hoe.
Chúng tôi cùng viết đơn phản ánh, trình bày đúng từng mốc thời gian. Anh Phúc nghe tin liền gọi tôi đến quán cà phê, đẩy phong bì sang: trả lương còn thiếu và thêm một khoản, đổi lại tôi rút đơn. Tôi đẩy trả. “Tôi chỉ nhận tiền công tôi đã làm ra. Sự thật thì không bán.” Mặt anh ta tối sầm: “Cậu sẽ trả giá.”
Rồi khách cũ lần lượt tìm đến. Anh Quang mang hóa đơn và ảnh chụp phụ tùng không khớp mã. Chị Hạnh kể chuyện bị gạt đi khi xe kêu bất thường. Không ai quen ai, không ai thống nhất lời khai, nhưng những mảnh giấy cứ khớp vào nhau.
Đến buổi đối chất ở cửa hàng, anh Phúc mặc áo sơ mi phẳng phiu, bắt tay từng người, gọi tôi là kẻ tống tiền. Hùng bước vào, tay run nhưng không cúi đầu. Rồi người giữ kho, người anh ta tưởng sẽ gánh tội thay, ngẩng lên nói rằng có những lần anh ta chỉ thao tác theo lệnh. Anh Phúc gào: “Các người quay lưng với tôi!” Lần đầu tiên tiếng quát của anh ta không làm ai im lặng.
Sau này hồ sơ được đối chiếu từng khâu, lời giải thích của anh ta cứ đổi theo tình thế. Cửa hàng vắng dần, những chiếc cầu nâng đứng im từ sáng đến trưa. Tôi nhận lại khoản lương còn thiếu, cầm xấp tiền mỏng mà không thấy vui như mình tưởng.
Tôi thuê một góc sân nhỏ, dựng tấm biển: sửa đúng bệnh, báo đúng giá, phụ tùng rõ nguồn gốc. Ngày đầu chỉ có một người khách ngần ngại hỏi: “Phụ tùng cậu lấy ở đâu?” Tôi đưa sổ nhập hàng cho ông xem.
Một chiều cuối thu, ông lão và vợ ông ghé qua. Bà cười hiền, ông ngồi trên chiếc ghế nhựa cạnh cửa nhìn tôi thu dọn dụng cụ. Nắng vàng đổ lên tấm biển đã hơi bạc. Lúc họ ra về, tôi đứng ở cổng nhìn bóng hai người kéo dài trên con đường nhỏ cho đến khi khuất sau khúc ngoặt.
Tôi quay vào, nhìn cuốn sổ ghi chép đặt trên bàn, nhớ tờ phiếu bị khóa trong ngăn kéo hôm ấy, và nét chữ lạ vẫn nằm đâu đó trong trí nhớ tôi như một vết dầu không tẩy sạch.
