Vừa Ký Đơn Ly Hôn, Tôi Gặp Người Đàn Ông Sắp Ch/ết Trong Trạm Kiểm Lâm, Cái Kết Khiến Chồng Cũ Hối Hận……
“Tôi chắc không qua khỏi. Cô muốn lấy gì thì cứ lấy.”
Người đàn ông nằm co quắp trên nền xi măng ẩm mốc nói câu ấy bằng giọng thều thào, rồi nhét vào tay tôi chiếc đồng hồ đắt tiền cùng cái ví da dày cộm. Ngoài kia sấm rền, mưa quật vào mái tôn như muốn xé nát cả đêm. Môi anh ta tím tái, bọt trắng trào ra khóe miệng, mạch dưới ngón tay tôi lúc nhanh lúc chậm như sợi chỉ sắp đứt.
Tôi nhìn món đồ đáng giá cả một gia tài, rồi nhét thẳng chúng trở lại túi áo anh ta.
“Của anh thì anh giữ.” Tôi mở khóa chiếc vali cũ, lấy ra bộ kim bạc ông ngoại để lại. “Nhưng tôi không thể để anh chết được.”
Chỉ vài giờ trước đó, tôi còn ngồi trong căn phòng trọ ba mươi mét vuông, nhìn tờ đơn ly hôn rơi xuống mặt bàn kính đánh xoạch một tiếng.
Hưng đứng trước mặt tôi, bộ vest may đo, tóc vuốt keo bóng loáng. Ba năm trước, anh ta là nghiên cứu sinh nghèo rớt mồng tơi, miệng lúc nào cũng thề non hẹn biển. Ba năm ấy, tôi thái thuốc từ bốn giờ sáng, hai bàn tay chai sần ám màu thâm đen của rễ cây, dồn từng đồng đóng học phí tiến sĩ cho anh ta. Quần áo tôi toàn đồ chợ, phấn son chẳng buồn chạm tới.
“Ký đi. Tôi cần một bệ phóng vững chắc hơn,” anh ta gõ ngón tay lên mặt bàn. “Con gái phó chủ tịch tập đoàn thì hiểu biết, sang trọng. Còn cô, ở cạnh cô tôi chỉ thấy chật vật. Hai trăm triệu, xem như trả ơn ba năm.”
Hai trăm triệu. Thanh xuân của tôi được định giá bằng chừng ấy. Chén trà mạn nguội ngắt chát đắng nơi cổ họng, nhưng tôi không rơi một giọt nước mắt. Tôi cầm bút, ký dứt khoát rồi đẩy tờ giấy về phía anh ta. Hưng cười thỏa mãn, phủi vạt áo, quay lưng đi không ngoái lại. Cửa sắt đóng sập.
Tôi gom năm triệu đồng lẻ, vài bộ quần áo sờn màu, mấy cuốn y thư và bộ kim gia truyền vào vali, vứt chìa khóa vào thùng rác ngoài hành lang. Chiếc xe Wave cũ xé màn mưa lao về quê. Gió quật rát mặt, cành cây gãy vương đầy đường đèo. Rồi một tiếng ầm rung chuyển mặt đất: đất đá sạt xuống chắn ngang lối đi. Tôi ngã văng, đầu gối rách toạc, chiếc xe bị bùn vùi nửa thân. Giữa đêm bão, tôi chỉ thấy một khối nhà bê tông thấp lè tè cách đó năm mươi mét: trạm kiểm lâm bỏ hoang.
Và trong đó, dưới ánh chớp trắng lóa, một người đàn ông đang nằm bất động giữa vũng nước.
Tôi quay lại với những cây kim. Thầy thuốc trong tôi lấn át nỗi sợ. Cơ bắp anh ta co cứng, mạch loạn, bọt mép trào liên tục: đây không phải chấn thương thông thường mà là trúng độc, loại tấn công thần kinh. Nửa giờ nữa thôi, tim anh sẽ ngừng đập.
Tấm danh thiếp lòi ra khỏi chiếc ví: Trần Hoàng Lâm, Tổng giám đốc tập đoàn Hoàng Uy. Một cái tên có thể làm rung chuyển thương trường, vậy mà giờ nằm thoi thóp trên nền xi măng bẩn thỉu. “Rời khỏi đây đi,” anh thều thào, “bọn chúng có thể quay lại.” Sắp chết rồi mà vẫn lo cho một người lạ. Tôi bật cười chua chát, nghĩ đến gã chồng cũ đang nâng ly mừng chức giám đốc. Ông trời thật biết đảo lộn.
Tôi cắm kim vào đản trung, nội quan, túc tam lý, bàn tay không một tia run. Rồi tôi lao ra bìa rừng giữa cơn mưa, vơ một nắm kim ngân hoa, lá sài đất, rễ bạch mao căn. Tôi giã nát chúng bằng một hòn đá, vắt thứ nước cốt xanh đen, đổ từng giọt vào cổ họng anh. Cơ thể anh gồng lên co giật, một cây kim ở cổ tay gãy chuôi mà tôi không kịp tìm lại. Rồi anh nôn thốc nôn tháo, thứ nước đen ngòm tanh nồng văng xuống nền. Chất độc đã bị đẩy ra.
Tôi co ro ở góc tường suốt đêm, điện thoại tắt pin, chỉ còn nghe nhịp thở của anh dần đều lại giữa tiếng gió hú qua mái tôn. Sáng ra, tôi thu kim, kiểm tra chiếc ví và đồng hồ vẫn nằm yên trong túi áo anh, rồi lặng lẽ xách vali đi, không để lại cả tên mình. Tôi không biết rằng cây kim gãy kia sẽ nằm trong lòng bàn tay anh khi anh tỉnh dậy.
Chiều ấy, tôi kéo chiếc vali lấm bùn về đến cổng nhà. Dì Cúc, mẹ kế của tôi, vắt chân chữ ngũ cắn hạt dưa tanh tách; Ngọc, cô em cùng cha khác mẹ, mải lướt điện thoại, móng tay sơn đỏ chót. “Gái ngoan bị chồng đuổi về đấy à?” bà ta nhếch mép. “Cứ tưởng giỏi giang thế nào, hóa ra chỉ là cái bệ đỡ cho thằng Hưng giẫm lên.”
Cha tôi, ông Thành, không ngước nhìn con gái, chỉ nhấp một ngụm rượu trắng. “Bố vừa nhận của ông Vượng năm trăm triệu tiền cọc. Tháng sau mày sang làm vợ ông ấy.” Ông Vượng sáu mươi tuổi, đã ba đời vợ. Tôi hỏi ông có phải bán con gái để trả nợ cờ bạc không, ông đập chén xuống bàn: “Gái một đời chồng có người rước là may!”
Đêm ấy tôi không ngủ. Tôi mở lại đoạn ghi âm đã giấu suốt chín năm: dì Cúc nhờ gã cò đất làm giả chữ ký của tôi để chiếm ba tỷ đồng đền bù mảnh đất mẹ ruột để lại. Ngày trước tôi nuốt cục tức vào trong vì bố van xin. Giờ thì không còn gì để giữ kẽ nữa.
Sáng sớm, tôi đặt điện thoại lên bàn nước và bấm phát. Giọng the thé của dì Cúc vang khắp gian nhà, từng chữ trơ trẽn. Mặt bà ta tái mét, hai chân khuỵu xuống. “Chuyển trả tôi ba tỷ, hoặc công an huyện sẽ xuống,” tôi nói. Tám giờ rưỡi, tại ngân hàng huyện, dì mếu máo ký lệnh chuyển khoản. Tôi xách vali ra sân. Cha tôi ngập ngừng: “Con đi thật sao?” Tôi đáp: “Ông nợ ai thì tự trả.”………
……………………………………………
Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện TẠI ĐÂY 👇👇👇
Tôi cầm ba tỷ của mẹ lên thành phố, tưởng mọi thứ đã khép lại. Tôi không biết rằng có một người đang lật tung từng phòng khám đông y để tìm đôi bàn tay chai sần đã cứu mạng mình.
Tôi thuê một căn nhà ba tầng mặt phố, đóng tủ thuốc bắc bằng gỗ gụ, hương quế hồi đương quy lấp đầy không gian. Tôi đặt tên là phòng khám Bình An. Bệnh nhân đầu tiên là một cụ bà thoái hóa khớp gối, được con gái dìu vào. Ba mươi phút châm cứu và hơ ngải, cụ tự đứng dậy được. Tiếng lành đồn xa, ghế chờ kín từ sáng đến tối.
Rồi một buổi chiều, một người đàn ông trùm mũ, đeo kính đen, khẩu trang kín mít, rụt rè ngồi xuống trước mặt tôi. Anh ta chìa cánh tay lở loét, giọng khẩn khoản: “Bác sĩ cứu tôi, tiền bạc không thành vấn đề.” Chỉ cần nghe giọng, tôi đã biết đó là Hưng. Nhà vợ mới dọa tống anh ta ra đường nếu cái bệnh này còn lan. Tôi bắt mạch, lạnh lùng nói hỏa vượng thấp nhiệt vì lối sống phóng túng, rồi kê toàn vị đắng chát, tính giá gấp năm lần. Hắn nhăn mặt quẹt thẻ ba mươi triệu, cúi đầu cảm ơn rối rít. Tôi nhìn theo bóng lưng khúm núm ấy, thầm nghĩ đó là khoản bồi thường cho ba năm thanh xuân.
Còn ở một phòng bệnh VIP, Trần Hoàng Lâm mở mắt, tay vẫn nắm chặt một cây kim bạc gãy chuôi. Anh ra lệnh cho trợ lý Toàn lùng sục mọi phòng khám đông y quanh vùng: một người phụ nữ trẻ, đi một mình trong đêm bão, bàn tay có vết chai của người thái thuốc. Ba tuần bế tắc, cho đến khi một bản báo cáo nhắc tới phòng khám Bình An, khai trương đúng một tuần sau đêm anh gặp nạn.
Hôm ấy anh bước vào, che khẩu trang, nhận số chờ như bao người. Khi tôi đặt ba ngón tay lên cổ tay anh, tôi biết ngay: mạch hoãn mà sáp, tàn dư kịch độc vẫn ẩn sâu trong kinh lạc. Tôi ngước lên và nhận ra đôi mắt sắc sâu thẳm của người đàn ông thoi thóp năm nào. Anh cũng nhận ra mùi bạch mao căn thoang thoảng trên ống tay áo blouse. “Cảm ơn cô,” Lâm khẽ cúi đầu sau khi tháo khẩu trang, “vì đêm đó đã không bỏ mặc tôi.” Tôi lắc đầu: “Đó là bổn phận của người thầy thuốc. Anh cứ là một bệnh nhân bình thường, đừng bận tâm chuyện báo đáp.” Anh chỉ mỉm cười.
Tháng sau, Hưng quay lại, không còn che chắn, vênh váo đập thẻ lên bàn. Thấy mặt tôi, hắn đớ người, rồi đổi giọng ngọt xớt: “An, anh vẫn nhớ tình nghĩa ba năm, em cho anh thuốc miễn phí, anh phụ em quản lý phòng khám.” Tôi đáp: “Tình nghĩa ấy anh đã định giá hai trăm triệu rồi.” Hắn thẹn quá hóa giận, vơ bình hoa định đập. Cánh cửa bật mở. Lâm bước vào cùng hai vệ sĩ: “Cậu thử đụng vào một cái ghế ở đây xem.” Anh gọi thẳng cho ông Đặng, bố vợ Hưng, báo rằng hồ sơ rút ruột công trình của thằng rể đã nằm trên bàn. Chưa đầy hai phút, điện thoại hắn réo liên hồi, tiếng chửi của nhà vợ oang oang. Hưng mềm nhũn trượt xuống ghế.
Kẻ thù của Lâm không chịu thua. Ông Đặng Văn Hùng thuê người tung tin phòng khám dùng dược liệu mốc, một bệnh nhân giả vờ nguy kịch, phóng viên vây kín cửa. Tôi bình thản mở kho thuốc cho đoàn thanh tra, đưa hóa đơn minh bạch và đoạn camera chứng minh tôi chưa từng bán cho gã ấy một thang. Cùng lúc, cảnh sát lần ra nhóm người đã chặn đường hạ thủ Lâm trên đèo, và chúng khai tên chủ mưu. Ngay chiều đó, ông Hùng bị bắt.
Suốt ba tháng sau đó, tối nào tôi cũng đến biệt thự của Lâm châm cứu, ngâm chân thảo dược cho anh. Những câu chuyện về cha mẹ mất sớm, về ước mơ viện thuốc miễn phí dần lấp đầy khoảng lặng giữa hai người. Một đêm bão cắt điện, anh ngồi cạnh, bao lấy bàn tay lạnh của tôi: “Ở cạnh anh, em sẽ luôn an toàn.” Trên vách đá Tây Bắc, bên đống lửa tìm sâm ngọc tuyết, anh ngỏ lời, và tôi gật đầu.
Hôm đám cưới, chiếc màn hình ngoài trung tâm thương mại phát lại video lễ cưới của vị tổng giám đốc quyền lực. Hưng đứng chết lặng giữa vỉa hè, thân hình gầy rộc, nhận ra cô dâu chính là người vợ hắn từng vứt bỏ.
Nhiều năm sau, tôi quay về làng cũ, đứng trên mảnh đất mẹ để lại, nơi chúng tôi dựng một trạm xá phát thuốc miễn phí mang tên bà. Xa xa, bên rìa ruộng, một ông lão tóc bạc chống gậy đứng nhìn rất lâu. Ông không dám bước lại gần, tôi cũng không bước đến.
Tối ấy, Lâm lấy từ ngăn kéo ra cây kim bạc gãy chuôi, đặt vào lòng bàn tay tôi. Tôi vuốt nhẹ phần kim còn sót lại, nghĩ về đêm mưa ở trạm kiểm lâm, về tờ đơn ly hôn từng rơi xuống mặt bàn kính. Ngoài cửa sổ, mưa lại rơi rất khẽ. Tôi nghe nó gõ lên mái ngói, nhẹ như tiếng bước chân của một người đã đi qua đời mình, và chẳng bao giờ quay lại.
