Ép vợ bệnh tim ký đơn ly hôn trên giường bệnh để cưới bồ trẻ, ba ngày sau tôi chết lặng trước hồ sơ
Chiếc váy cưới trắng tinh vừa được kéo khóa trên lưng Mai Anh thì điện thoại tôi rung lên lần thứ ba.
“Anh Thành, anh phải đến bệnh viện ngay. Có một sự thật về vợ anh mà anh cần biết. Nếu hôm nay anh không đến, có thể cả đời anh sẽ không còn cơ hội gặp lại cô ấy.”
Chiếc điện thoại tuột khỏi tay, rơi xuống nền gạch bóng loáng. Mai Anh xoay người trước gương, nhíu mày: “Lại chị ta à? Anh hứa hôm nay là ngày của em cơ mà.”
Tôi không trả lời. Ba ngày trước, chính tôi đã đặt tờ đơn ly hôn lên giường bệnh của vợ.
Tôi lao ra xe, tự trấn an rằng Lan chỉ đang giận. Nhưng khi đẩy cửa phòng bệnh, mọi thứ yên lặng đến rợn người. Chiếc giường trống trơn. Chăn gấp vuông vức. Dây truyền dịch đã tháo.
Trên chiếc gối trắng chỉ còn một chiếc nhẫn cưới cũ và một phong thư đề tên tôi.
Chiếc nhẫn mỏng và xỉn màu ấy, tôi mua bằng ba tháng đi phụ hồ năm hai mươi ba tuổi. Ngày ấy Lan cười bảo: “Nhẫn rẻ hay đắt không quan trọng. Quan trọng là người đeo giữ được lời hứa.”
Hai mươi lăm năm sau, người không giữ lời hứa là tôi.
Tôi là Lê Đức Thành. Khi gặp Lan, tôi chỉ là thằng làm thuê, túi không nổi vài trăm nghìn. Bố mẹ cô ấy phản đối, Lan vẫn nắm chặt tay tôi.
Chúng tôi cưới nhau bằng chiếc váy đi thuê và bộ vest đi mượn. Căn phòng trọ hai mươi mét vuông, mùa mưa nước dột xuống tận giường, hai vợ chồng ngồi ôm nhau cạnh cái chậu hứng nước đến sáng. Lan làm công nhân may, tối về còn ngồi bên chiếc máy may cũ sửa đồ thuê đến quá nửa đêm, chỉ để tôi có vốn mở cửa hàng.
Năm hai mươi tám tuổi, tôi suy thận nặng. Bác sĩ nói nếu không ghép thận, tôi khó qua khỏi. Lan ôm tôi khóc: “Còn một cơ hội, em không bỏ cuộc.”
Ít lâu sau, bệnh viện báo có người hiến thận phù hợp, xin giấu danh tính. Ca ghép thành công. Tỉnh dậy, tôi thấy Lan ngồi bên giường, mặt trắng bệch, gầy rộc. Cô ấy bảo lo cho anh nên ăn ngủ không được. Tôi tin. Mỗi lần tôi muốn tìm ân nhân, Lan đều gạt đi: “Người ta muốn giấu thì mình nên tôn trọng.”
Tôi đã không hỏi thêm. Đó là câu hỏi tôi nợ cô ấy suốt hai mươi năm.
Rồi tôi giàu. Lan từng bán cả mảnh đất hồi môn để cứu công ty lúc nguy khốn, và tôi từng ôm vợ thề đời này không bao giờ phụ em. Nhưng khi có biệt thự, có xe, có người gọi là giám đốc, tôi bắt đầu thấy nếp nhăn của vợ, thấy những vỉ thuốc tim trên bàn ăn. “Nhà lúc nào cũng mùi thuốc, nhìn đã thấy chán.” Tôi đã nói thế. Lan lặng lẽ gom thuốc vào hộp mang lên phòng. Đêm ấy tôi thấy cô ấy ngồi ôm ngực bên mép giường, nước mắt chảy dài. Tôi quay đi.
Ở một bữa tiệc, tôi cười bảo bạn bè: “Bà xã giờ chỉ thích ở nhà uống thuốc.” Tôi không biết Lan đứng ngay sau lưng, tay cầm ô, đến đón vì sợ tôi say. Sáng hôm sau trên bàn có mảnh giấy: “Em xin lỗi vì không còn là người vợ khiến anh tự hào.” Tôi vò nát, ném vào thùng rác.
Rồi Mai Anh xuất hiện. Hai mươi bảy tuổi, trẻ, đẹp, ngọt ngào. Cô ấy hỏi tôi ăn cơm chưa, có mệt không. Những câu Lan vẫn hỏi mỗi ngày, nhưng vợ hỏi thì tôi thấy phiền, còn Mai Anh hỏi thì tôi thấy được thấu hiểu. Tôi mua cho cô ấy xe hơi, rồi cả một căn hộ cao cấp. Có hôm Lan gọi báo đau ngực, nhờ chồng đưa đi viện. Tôi đang ở căn hộ ấy, nói dối đang họp.
“Không có gì quan trọng,” tôi nói với Mai Anh khi tắt máy. “Vợ anh thôi.”
Cho đến một chiều, Lan đọc được tin nhắn trên điện thoại tôi: “Bao giờ anh mới bỏ bà vợ bệnh tật đó để cưới em?” Cô ấy không la hét, chỉ hỏi rất khẽ: “Anh có người khác thật rồi phải không?”
Tôi nói đúng, tôi mệt mỏi với cuộc hôn nhân này rồi. Lan ôm ngực, quỵ xuống. Tôi còn bảo: “Đừng diễn nữa.”
Cô ấy không diễn. Đêm đó Lan nhập viện cấp cứu.
Hai ngày sau, tôi mang đơn ly hôn đến giường bệnh. Lan cố ngồi dậy, câu đầu tiên vẫn là: “Anh ăn sáng chưa?”
Tôi đặt tập giấy xuống. “Anh chờ em qua đợt điều trị này được không? Hai mươi lăm năm, không đáng để anh chờ sao?”
“Tôi không muốn mất thêm thời gian vì cô nữa.”
Lan cầm bút, tay run đến mức bút rơi xuống chăn. Tôi nhặt lên, đặt lại vào tay vợ. Nước mắt cô ấy nhỏ xuống làm nhòe một góc chữ ký. Tôi cất vào cặp, còn nói: “Cảm ơn em đã hiểu chuyện.”
Ra đến cửa, Lan gọi với theo: “Anh Thành, em có một chuyện giấu anh suốt hai mươi năm. Liên quan đến ca ghép thận của anh…”
Điện thoại rung. Mai Anh gọi. “Để hôm khác,” tôi nói, rồi bước ra. Sau lưng, tiếng Lan nghẹn ngào gọi tên tôi thêm một lần. Tôi không quay lại.
Bây giờ, tay nắm chặt chiếc nhẫn, tôi chạy như điên ra hành lang tìm bác sĩ Đức. “Vợ tôi đâu? Tôi là chồng cô ấy!”
Ông nhìn tôi rất lâu: “Khi cô ấy cần chồng nhất, anh đã ở đâu?”
Ông dẫn tôi vào phòng, đặt trước mặt một tập hồ sơ ngả vàng. Trên bìa là tên tôi và ngày ca ghép thận hai mươi năm trước. Ông lật đến phần thông tin người hiến. Ngón tay ông dừng lại trên một cái tên.
Tôi cúi xuống đọc, và cả thế giới dưới chân tôi sụp xuống.
……………………………………………
Mời quý đọc giả đọc PHẦN 2 của câu chuyện d;ưới ph;ần b;ình lu;ận đầu tiên………..
👇👇👇
Nguyễn Thị Lan.
Tôi dụi mắt, đọc lại. Vẫn là tên vợ tôi.
“Hồ sơ nhầm rồi, bác sĩ…”
Ông lắc đầu. “Người hiến một quả thận cứu anh năm ấy chính là vợ anh. Trước ca mổ, cô ấy chỉ hỏi đi hỏi lại một câu: nếu tôi hiến, chồng tôi có thêm cơ hội sống phải không? Cô ấy xin giữ kín vì không muốn anh sống cả đời với cảm giác mắc nợ.”
Tôi nhớ lại khuôn mặt trắng bệch của Lan năm đó. Cô ấy vừa trải qua một ca mổ lớn, vậy mà vẫn ngồi canh tôi suốt đêm. Và tôi nhớ chính mình, chê vợ lúc nào cũng như người bệnh.
Tôi trượt khỏi ghế, quỳ xuống sàn.
Bác sĩ Đức đặt thêm một phong thư. Nét chữ quen thuộc, nhiều chỗ nhòe mực:
“Anh Thành. Em chưa từng hối hận vì đã hiến một quả thận cứu anh. Em chỉ tiếc rằng người đàn ông em cứu sống năm ấy, cuối cùng lại không muốn ở bên em trong những ngày em yếu đuối nhất. Có những đêm em đau ngực nằm một mình, chỉ mong anh bước vào hỏi một câu em có sao không. Em nghe tiếng xe anh về, rồi nghe tiếng anh lên phòng ngủ riêng. Em ký đơn không phải vì hết thương anh, mà vì tình yêu không thể giữ bằng nước mắt. Em tha thứ cho anh. Nhưng em không biết trái tim mình còn đủ sức chờ anh quay về nữa hay không.”
Tôi khóc như một đứa trẻ trên nền gạch bệnh viện.
Điện thoại đổ chuông. Là Minh Quân, con trai tôi, vừa bay từ nước ngoài về.
“Bố đừng tìm mẹ nữa. Ngày mẹ cần bố nhất, bố đã chọn người đàn bà khác. Giờ xin bố để mẹ được yên.”
Tôi tưởng mình đã chạm đáy. Nhưng hai hôm sau, Mai Anh tìm đến biệt thự. Cô ta không hỏi Lan sống chết ra sao, chỉ đặt một tập giấy lên bàn: “Trước khi cưới, anh sang tên căn nhà này cho em.”
Cũng tuần đó, kế toán mang đến một xấp chứng từ. Hàng tỷ đồng đã chảy ra ngoài qua những hợp đồng khống, tất cả đều dính đến Mai Anh và một người đàn ông tên Tuấn. Họ đã qua lại với nhau từ trước khi cô ta bước vào công ty tôi.
Tôi ném tập chứng từ trước mặt cô ta. Mai Anh tái mặt vài giây, rồi bật cười.
“Anh tưởng tôi yêu một ông già hơn mình hai chục tuổi thật à? Anh tự nguyện mua nhà, mua xe. Tôi có ép anh bỏ vợ đâu.”
Câu ấy đau hơn mọi lời mắng chửi, vì cô ta nói đúng. Không ai cầm tay tôi đặt tờ đơn lên giường bệnh. Tất cả là tôi chọn.
Tôi giao hồ sơ cho luật sư và cơ quan chức năng. Tôi bán xe, bán đất, rồi dọn về một căn hộ nhỏ. Đêm đầu tiên, tôi tự nấu gói mì, nhìn chiếc ghế trống đối diện và chợt hiểu: suốt bao năm, luôn có một người để phần cơm cho tôi, dù tôi về muộn đến đâu.
Tháng nào tôi cũng gửi tiền điều trị cho Lan qua Quân, không đòi hỏi gì. Một tối, con trai gọi, giọng đã bớt lạnh: “Hôm nay mẹ hỏi bố có giữ sức khỏe không.”
Tôi úp mặt vào gối mà khóc.
Rồi Lan đồng ý gặp tôi. Quân đứng chờ ở cửa: “Bố đừng ép mẹ tha thứ hay quay về. Mẹ chịu đủ rồi.”
Lan ngồi bên cửa sổ, khoác chiếc áo len mỏng, tóc bạc đi nhiều. Thấy tôi, cô ấy vẫn cố mỉm cười: “Anh đến rồi à. Dạo này anh gầy quá.”
Tôi quỳ xuống. “Lan ơi, anh biết hết rồi. Anh không xứng làm chồng em. Cho anh một cơ hội chăm sóc em, chỉ một thôi.”
Lan nhìn ra cửa sổ rất lâu.
“Em chờ lời xin lỗi này lâu lắm rồi, anh Thành. Nhưng nghe được rồi, em lại không còn mong anh quay về nữa.”
Cô ấy nói không oán trách tôi. Chỉ là mệt. Suốt hai mươi lăm năm, cô ấy sợ tôi đói, sợ tôi bệnh, sợ tôi thất bại, mà quên mất mình cũng cần được thương.
Trước khi tôi về, Quân đuổi theo ra hành lang: “Mẹ nhờ con nói với bố. Khi sức khỏe cho phép, mẹ sẽ hoàn tất thủ tục ly hôn.”
Lần này, tôi không phản đối.
Vài tháng sau, Lan về sống cùng con trong một căn nhà nhỏ. Ngày ký giấy tờ cuối cùng, tôi đến. Căn nhà chẳng có món đồ nào đắt tiền, nhưng trên gương mặt cô ấy có một sự thanh thản mà tôi đã lâu lắm không được thấy.
Tôi đặt chiếc nhẫn cũ lên bàn. “Anh từng mong được đeo lại cho em. Giờ anh chỉ xin trả lại em kỷ vật của những năm mình từng thật lòng thương nhau.”
Lan cầm chiếc nhẫn lên, xoay rất chậm.
“Em sẽ giữ nó. Dù không còn là vợ chồng, những năm tháng đẹp ấy vẫn từng có thật.”
Ra đến cửa, tôi nghe cô ấy nói nhỏ sau lưng: “Anh Thành, sống tốt nhé.”
Lần này, tôi đã quay lại. Nhưng cánh cửa đã khép.
Giờ tôi sống một mình. Chiếc máy may cũ là thứ duy nhất tôi xin mang theo từ biệt thự. Có những đêm mất ngủ, tôi ngồi cạnh nó, đặt tay lên chiếc bàn đạp mòn vẹt, nơi bàn chân Lan từng đạp suốt hàng nghìn đêm để tôi có vốn làm ăn.
Có những đêm tôi mơ thấy căn phòng trọ năm ấy. Lan mặc chiếc áo cũ, đứng ở cửa, tay còn ướt nước, gọi tôi về ăn cơm. Tôi chạy đến. Vừa đưa tay ra, cô ấy biến mất.
Tỉnh dậy, dưới bụng tôi vẫn còn vết sẹo của ca mổ năm nào. Bên trong đó, một phần cơ thể của Lan vẫn đang sống, vẫn lặng lẽ nuôi tôi từng ngày, như cô ấy đã làm suốt hai mươi lăm năm.
Chỉ có điều, người phụ nữ ấy sẽ không bao giờ về nhà nữa.
