Đạι Tá GҺé Ăп Mỳ, Sữпg Sờ Gặp Lạι Vợ Cũ Mất TícҺ 20 Năm, Bí Mật Độпg Trờι Vḕ Đứa Coп TҺất Lạc Hé Lộ….
Tôi ngồi ở ghế sau chiếc xe quân sự, khuôn mặt cứng đờ, đôi mắt mệt mỏi nhìn ra màn sương mù buổi sớm trên quốc lộ biên giới. Hai mươi năm quân ngũ đã khắc sâu những nếp nhăn trên trán tôi, nhưng cơn đau dạ dày hôm nay nhắc nhở rằng dù là đại tá Gia Bảo, tôi cũng chỉ là một con người chưa kịp ăn sáng. “Tấp vào quán nào đó ăn nhanh đi,” tôi bảo cậu lái xe. Chiếc xe dừng trước quán mì lợp mái tôn cũ kỹ ven đường. Tôi bước xuống, chỉnh lại vạt áo, tiếng ủng da vang lên trên nền xi măng nứt nẻ.
Bát mì đặt trước mặt tôi bốc khói nghi ngút. Mùi sốt cà chua cô đặc quyện thảo mộc, vị chua thanh của dứa và cay nồng ớt rừng… Tôi đông cứng. Đây chính là món mì gia truyền của nhà họ Trình, món mà Thu Cúc – vợ cũ tôi – từng nấu mỗi khi tôi về phép. Bàn tay run run cầm đũa, tôi ngẩng đầu. Người đàn bà trung niên quấn khăn rằn, vai gầy guộc đang đứng đó. Đôi mắt đen láy, buồn xa xăm vẫn y như hai mươi năm trước.
“Thu Cúc?” Giọng tôi khàn đặc, chứa đầy hận thù và bàng hoàng.
Bà khựng lại, không chạy, không trả lời, chỉ nhìn chằm chằm vào những giải huân chương trên ngực áo tôi. Không khí quán mì chật hẹp như đông đặc. Tôi muốn túm vai bà gào hỏi tại sao năm xưa bà mang hết tiền hồi môn bỏ đi, để tôi trắng tay đối mặt phá sản và điều tra. Nhưng kỷ luật quân đội giữ tôi ngồi yên. Bát mì dở dang trên bàn, bà lùi một bước, chiếc khay nhôm rơi đánh choang, bát sứ vỡ tan tành dưới chân chúng tôi.
“Chúng tôi chỉ bán mì, không bán chuyện cũ, thưa đại tá.” Giọng bà bình thản nhưng run rẩy.
Tôi cười nhạt, đứng dậy, bóng dáng cao lớn phủ kín bà. “Bà sống thanh thản nhỉ? Mang tiền của tôi đi, giờ nấu mì bằng chính công thức nhà tôi bán cho thiên hạ.” Tôi tiến tới, bà lùi lại chạm cột gỗ. Đôi mắt bà ánh lên xót xa rồi tắt ngấm. Lúc đó tôi không hề biết rằng, sự thật phía sau hoàn toàn khác những gì tôi hằn học hai mươi năm trời.
Tôi quay ngoắt ra xe, ra lệnh cho cậu lái: “Điều tra cho tôi toàn bộ về bà ta và gã đàn ông hay lui tới quán.” Chiếc xe lao đi, khói bụi cuốn theo lời đe dọa lạnh lùng của tôi. Trong xe, hình ảnh gã đàn ông trung niên gọi “chị Cúc” vẫn ám ảnh. Ghen tuông vô lý bóp nghẹt tim tôi. Bà ta đã phản bội, đã chọn cuộc sống thấp hèn ấy sao?
Về đơn vị, tôi chìm trong đống hồ sơ. Trung úy Gia Huy – con trai tôi – bước vào, đặt tập tài liệu ố vàng lên bàn. “Bố cần xem cái này trước khi phá nát mọi thứ lần nữa.” Anh đẩy tập giấy sát lại. Những biên lai trả nợ, giấy cầm cố vàng, chứng từ bán nhà quê… Tất cả đều ghi ngày tháng ngay sau khi Thu Cúc “bỏ đi”. Bà đã bán hết hồi môn, bán nhà cha mẹ, lầm lũi trả nợ thay tôi để tôi giữ quân hàm, giữ danh dự sĩ quan.
Tôi run bần bật. “Tại sao bà ấy không nói?”
Gia Huy nhìn tôi, giọng trầm: “Vì lúc đó bố cực đoan quá. Mẹ biết nếu không ly hôn, không nhận trách nhiệm dân sự thay bố, bố sẽ bị tước quân tịch ngay. Mẹ muốn bố tiếp tục con đường binh nghiệp.”
Nước mắt hiếm hoi của một người lính già rơi xuống giấy tờ. Tôi đã nguyền rủa bà hai mươi năm, trong khi bà lầm lũi gánh án cho tôi. Nhưng nỗi đau chưa dừng lại. Gia Huy tiếp tục, giọng nghẹn: “Và… bố còn một đứa con gái. Tố Uyên – cô sĩ quan pháp lý mới về đơn vị. Nó mang thai khi mẹ rời đi, lớn lên không biết mặt bố, chỉ hận người cha bỏ rơi mẹ nó.”
Căn phòng im bặt. Tố Uyên? Cô gái có đôi mắt bướng bỉnh giống hệt tôi, người tôi từng định sa thải vì hồ sơ “thiếu minh bạch”? Máu tôi sôi lên, não bộ quay cuồng. Đứa con gái ruột mà tôi chưa từng biết mặt, giờ đang ở ngay đơn vị, coi tôi như kẻ thù.
……………………………………………
Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện
TẠI ĐÂY
👇👇👇
……………………………………………
Tôi đổ gục xuống ghế, đôi tay che kín mặt. Hai mươi năm hận thù tan vỡ chỉ trong vài giờ. Gia Huy kể tiếp: người đàn ông ở quán là chú Khúc – hàng xóm giúp mẹ con bà trả nợ, dựng quán. Không có chuyện ngoại tình như tôi ghen tuông. Tố Uyên nhập ngũ, học sĩ quan thủ khoa dù không cha, chỉ để bảo vệ mẹ khỏi khinh rẻ. Cô hận tôi đến mức ném phù hiệu xuống bùn khi tôi cố tiếp cận trên thao trường.
Những ngày sau là cơn ác mộng. Bà Mỹ Lệ – vợ hiện tại – biết chuyện, nổi điên, đến quán mì nhục mạ Thu Cúc, ném tiền “phí im lặng”, đe dọa tước quân hàm Tố Uyên. Con gái tôi lao vào, hất tiền, đuổi bà ta bằng chổi. Tôi đối mặt Mỹ Lệ ở biệt thự, bà ta gào: “Anh định đón chúng nó về phá nát gia đình này sao?” Tôi nhìn rõ bộ mặt thật của người phụ nữ từng giúp tôi thăng tiến bằng quan hệ cha mình. Lòng tham và ích kỷ của bà ta lộ ra khi tôi tuyên bố sẽ công nhận Tố Uyên là con gái ruột.
Căng thẳng leo thang khi Tố Uyên phát hiện dự án Thiên Đô – bà Mỹ Lệ trục lợi đất quốc phòng qua công ty sân sau. Cô từ chối hối lộ, nộp hồ sơ cho cơ quan điều tra dù biết sẽ kéo tôi xuống. Gia Huy đứng về phía em gái. Tôi chứng kiến con gái mình dũng cảm chọn công lý thay vì trả thù mù quáng. Mỹ Lệ bị bắt, biệt thự niêm phong. Danh dự tôi lung lay, nhưng lần đầu tiên tôi cảm thấy nhẹ nhõm.
Tôi cởi bỏ áo đại lễ, mặc đồ thường, một mình đi bộ đến quán mì dưới mưa. Thu Cúc đang nhặt rau. Tôi ngồi xuống, lặng lẽ giúp bà. Không lời trách móc, chỉ có hai tách trà gừng nóng. “Tôi đến để trả nợ,” tôi nói khàn khàn. Bà im lặng hồi lâu rồi đặt tay lên tay tôi: “Mọi chuyện đã qua. Ông đã trả giá đủ rồi.”
Tố Uyên đứng ngoài cửa, chứng kiến hết. Nước mắt cô rơi, nhưng không bước vào. Sau đó là lễ thăng thiếu tướng. Tôi đứng trên bục, không đọc bản thảo, nhìn thẳng về phía bà Cúc, Gia Huy và Tố Uyên ngồi hàng danh dự. “Vinh quang hôm nay thuộc về người đã hy sinh thầm lặng vì tôi,” tôi nói, giọng run. Toàn trường vỗ tay, nhưng tôi chỉ nghe tiếng tim mình thanh thản.
Buổi tối, chúng tôi ngồi quanh bàn gỗ cũ ở quán mì. Bát mì nóng hổi, khói bay. Tôi gắp miếng thịt vào bát Thu Cúc, nước mắt rơi xuống: “Bố xin lỗi vì đã mù quáng hai mươi năm.” Tố Uyên đặt tay lên tay tôi: “Mọi chuyện qua rồi bố. Con không cần vị tướng, chỉ cần người cha biết đường về.”
Tôi nhìn ba mẹ con, lòng đầy tiếc nuối. Vinh quang quân hàm không mua nổi những đêm con gái tôi khóc vì không cha, không bù đắp nổi tuổi xuân bà Cúc bán rau nấu mì. Mỹ Lệ vào tù, sự nghiệp tôi suýt tan vỡ, nhưng gia đình thực sự mới là thứ tôi suýt mất trắng. Hai mươi năm trốn chạy quá khứ, tôi mới hiểu: kẻ tội đồ thực sự là chính tôi – người đã để kiêu hãnh che mắt tình thâm.
Bây giờ, mỗi sáng tôi vẫn lái xe về quán. Ngồi nhặt rau cùng bà Cúc, nghe Tố Uyên kể chuyện đơn vị. Không còn quân hàm lấp lánh, chỉ có bát mì đạm bạc và tiếng cười hiếm hoi. Cuộc đời dạy tôi rằng, quyền uy có thể dựng nên đế chế, nhưng chỉ có sự tha thứ và trở về mới chữa lành những vết thương sâu nhất. Và tôi, Đại tá Gia Bảo ngày nào, giờ chỉ là một người cha già đang học cách bù đắp từng ngày, trước khi quá muộn.
