**Có Thai Khi Còn Là Sinh Viên, Cô Bị Từ Mặt Đuổi Đi…10 Năm Sau, Một Sự Thật Khiến Ai Cũng Nghẹn Lòng!**
Tôi đứng trước cổng trường Đại học Sư phạm Hà Nội chiều đầu hạ. Mặt đường loang nước mưa, lá xà cừ rụng ướt. Mười năm rồi tôi mới quay lại. Cái cổng sơn xanh vẫn đó, nhưng tôi không còn là cô sinh viên tin rằng sống hiền lành sẽ được đền đáp.
“Thanh Vi! Lâu quá không gặp!”
Đặng Thu Loan mặc váy công sở kem, tóc cuốn kỹ, tay cầm iPhone đời mới. Nụ cười của cô ta mỏng manh giữa lịch sự và soi mói.
“Nghe nói con trai cậu nổi lắm, mấy clip kể chuyện đúng không?”
“Cháu chỉ tham gia cuộc thi phường thôi.”
Loan cười lớn: “Thương thì cũng phải có lý do chứ. Không có quá khứ ấy, chắc gì người ta để ý đến mẹ con cậu?”
Tôi siết chặt quai túi vải cũ. Mấy người bạn đứng gần im lặng, giả vờ nhìn điện thoại. Không ai đứng về phía tôi. Tôi nhìn thẳng vào mắt Loan:
“Con tôi không phải cái cớ để ai lôi quá khứ của mẹ nó ra làm trò mua vui.”
Loan khựng lại, cười nhạt: “Mình chỉ hỏi thăm thôi. Người ngay sợ gì lời nói?”
Tôi quay mặt đi. Bên gốc xà cừ, thầy Tịnh đã già hơn nhiều, tóc bạc hai bên thái dương. Thầy nhìn thấy tôi, đôi mắt sáng lên. Nhưng tôi không thể bước tới. Tôi sợ thầy hỏi mười năm qua em sống thế nào. Tôi càng sợ không đủ bình tĩnh để trả lời.
Trong túi, điện thoại rung: “Mẹ về chưa? Con để phần canh rau.” Tôi đọc tin nhắn ấy rất lâu rồi quay lưng, đi dọc bức tường rêu, chậm rãi như người đang đặt lại vết thương vào đúng chỗ.
Năm 2015, tôi hai mươi tuổi, sinh viên khoa Văn từ Nam Định lên Hà Nội. Gia Bảo bước vào đời tôi từ một quầy sách cũ. Chiều mưa, tôi đứng tần ngần trước cuốn *Những tấm lòng cao cả*, thiếu đúng mười nghìn đồng. Anh trả tiền và nói: “Khi nào cậu thành cô giáo, trả bằng bài giảng hay.”
Từ đó anh hay ngồi cạnh tôi trong thư viện. Anh nghe tôi kể chuyện quê, chuyện mẹ phơi cá, chuyện bố nghiêm khắc đến mức làm rơi đũa cũng phải xin lỗi. Anh cười: “Hôm nào cho tớ về Nam Định ăn canh cua nhé.” Dưới gốc bằng lăng, anh nắm tay tôi: “Mình dạy học, sống vừa đủ nhưng đàng hoàng.”
Tôi tin anh.
Cuối tháng Ba năm 2016, tôi cầm tờ siêu âm thai, hẹn anh ở quán cà phê. Mưa rơi lộp bộp trên mái tôn. Anh đến muộn hai mươi phút. Tôi đẩy tờ giấy về phía anh: “Con mình đó. Bác sĩ bảo tim thai khỏe.”
Anh cầm lên, sắc mặt thay đổi hẳn: “Em đã chắc chưa? Mình còn trẻ, bố mẹ anh sẽ rất rối.”
“Rối thì cùng giải quyết. Em chỉ cần anh đừng bỏ mẹ con em.”
Anh im lặng vài giây dài như cả đời. Cuối cùng anh nói nhỏ: “Anh chưa thể làm cha.”
Tôi đặt tay lên bụng: “Chưa thể, nhưng con đã có rồi.” Anh khuyên tôi “làm lại”, đừng vì “một sai lầm”. Tôi đứng dậy: “Đừng gọi con em là sai lầm.”
Tôi bước ra mưa, tờ siêu âm áp chặt trong ngực. Đến đầu ngõ, tôi thì thầm: “Mẹ xin lỗi con. Mẹ chưa biết ngày mai sẽ ra sao. Nhưng mẹ biết con không phải lỗi lầm.”
Ba ngày sau, bà Liêu Kim Oanh – mẹ Gia Bảo – đến phòng trọ. Bà mặc váy xanh sẫm, đeo chuỗi ngọc, nhìn căn phòng chật hẹp rồi đặt phong bì dày xuống bàn: “Tám mươi triệu. Cô nghỉ học, về quê làm lại. Chuyện này coi như phút nông nổi.”
Tôi đẩy phong bì về: “Cháu không nhận.” Bà chụp nhanh tấm ảnh lúc tay tôi chạm vào phong bì rồi rời đi.
Tôi về quê trong cơn mưa. Bố đập bàn:………………..**Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện TẠI ĐÂY 👇👇👇**
“Đi đi!” Mẹ dúi vào tay tôi túi vải với khăn lông, dầu gió và ít tiền lẻ, khóc: “Đói thì gọi về.”
Tôi thuê gác trọ gần chợ Cầu Giấy. Ban ngày rửa bát ở quán chị Tâm, tối nhận gấp bao bì, chép bài thuê. Tay tôi nứt nẻ nhưng mỗi lần con đạp, tôi lại đặt tay lên bụng tự nhủ: “Thêm chút nữa thôi.”
Đầu năm 2017, Đức Minh chào đời non tháng, hai ký sáu. Khi nghe tiếng khóc khỏe khoắn của con, tôi đặt tên: Đức Minh – đức là có lòng, Minh là sáng.
Phần khai sinh, tôi ghi họ mẹ, để trống tên cha.
Mười năm sau, Đức Minh mười tuổi tham gia cuộc thi kể chuyện ở phường. Cậu kể Tấm Cám không phải chuyện trả thù mà là câu chuyện về lòng tử tế. Cậu nhìn xuống hàng ghế cuối nơi tôi ngồi: “Mẹ con bảo, nếu chưa gặp lành thì mình cứ sống tử tế trước đã.” Cả hội trường lặng đi. Đoạn clip lan truyền mạnh.
Rồi sóng gió ập đến. Đặng Thu Loan đăng bài ám chỉ. Một tài khoản lạ tung tấm ảnh phong bì năm xưa kèm chú thích: “Từng nhận tiền nhà trai, giờ dựng chuyện mẹ nghèo con ngoan.”
Ở trường, bạn bè hỏi Đức Minh: “Trên mạng nói mẹ cậu nhận tiền thật à?” Tối ấy, con trai tôi đặt vở xuống, giọng run run: “Mẹ ơi, người ta nói mẹ nhận tiền… có thật không?”
Tôi ôm con, kể hết sự thật. Cậu bé nói: “Con buồn hơn khi người ta nói mẹ không tốt.”
Cô Hạnh Nguyên – giáo viên chủ nhiệm – mời họp phụ huynh và đứng về phía chúng tôi. Cô giới thiệu luật sư Minh Khang. Anh xem ảnh và khẳng định: “Tấm ảnh không chứng minh chị nhận tiền.”
Nhân chứng lần lượt xuất hiện. Bà Bảy Nhung mang sổ ghi nợ cũ, chị Tâm kể chuyện rửa bát đến sát ngày sinh, bác Phúc và ông Sáu Lợi – lái xe nhà Gia Bảo – cũng lên tiếng. Ông Sáu Lợi cúi đầu: “Tôi đã im lặng vì sợ mất việc. Giờ già rồi mới thấy nuốt nghẹn.”
Các bài vu khống bị gỡ. Loan đăng xin lỗi công khai. Bà Oanh cũng phải cải chính.
Gia Bảo tìm đến căn gác. Anh đứng trước cửa, giọng khàn: “Vi…” Tôi đưa anh xem sổ tay những ngày tháng khó khăn. Từ sau tấm rèm, Đức Minh bước ra. Gia Bảo ngồi xổm ngang tầm con: “Bác là người ngày xưa có lỗi với mẹ cháu.” Đức Minh bình tĩnh: “Cháu biết bác là ai. Nhưng cháu chưa biết nên gọi bác là gì.”
Kết quả xét nghiệm ADN xác nhận Gia Bảo là cha ruột. Anh muốn chuyển tiền bù đắp, tôi từ chối: “Anh lập quỹ học bổng cho con, có sao kê rõ ràng. Đừng dùng tiền mua tiếng gọi.”
Ở quê Hải Hậu, ông Túc – bố tôi – xem clip cháu rồi lên cơn huyết áp. Mẹ bật khóc kể bà đã lén nhận tiền tôi gửi, giấu ông suốt hai năm. Ông Túc ngồi bệt xuống ghế, nước mắt rơi: “Bố xin lỗi con.”
Tôi đưa Đức Minh về thăm ông bà ngoại. Ông Túc run run: “Bố xin lỗi.” Đức Minh cúi đầu: “Cháu chào ông bà ngoại. Cháu chỉ biết mẹ cháu từng rất nhớ nhà.”
Với sự giúp đỡ của thầy Tịnh, cô Nguyên và luật sư Minh Khang, tôi mở “Lớp học ánh sáng” – lớp đọc sách miễn phí tại nhà văn hóa. Ngày khai giảng, bà Nhung mang rổ khoai luộc, chị Tâm gửi nồi xôi, thầy Tịnh gửi sách cũ. Gia Bảo đứng từ xa, lặng lẽ gửi học bổng qua ban tổ chức.
Tôi mặc áo dài trắng đứng trước bảng đen: “Các con có thể sinh ra ở nơi chật hẹp, nhưng lòng mình đừng chật. Có thể thiếu tiền, thiếu sách, thiếu một người bên cạnh, nhưng đừng thiếu lòng tự trọng và lòng thương người.”
Dưới hàng ghế đầu, Đức Minh nhìn tôi mỉm cười. Câu chuyện không kết thúc bằng ai gục ngã. Nó lắng lại ở lớp học nhỏ, nơi những bàn tay từng nâng đỡ mẹ con tôi nay cùng thắp đèn cho những đứa trẻ khác.
Đời người có vết thương không thể coi như chưa từng có. Nhưng nếu biết dùng nỗi đau để thương thêm một người khác, vết thương sẽ không còn chỉ là bóng tối.
