Chồng Chị Vừa Khóc Bên Linh Cữu, 20 Ngày Sau Đã Gửi Thiệp Cưới Với Chính Bạn Thân Của Chị….
Tôi ngồi giữa trường quay, hàng trăm ánh mắt đổ dồn về phía mình, vẫn không tin câu chuyện sắp kể lại chính là chuyện của gia đình tôi. Chuyện của chị gái tôi, người phụ nữ tôi yêu thương nhất trên đời.
Tôi tên Toản, ba mươi hai tuổi. Chị Liên hiền lành, làm nghề may tại nhà, cưới anh Hùng được năm năm. Chị yêu anh đến mù quáng, giao hết cổ phần công ty nội thất cho chồng đứng tên.
Rồi đến cái đêm mưa bão hai tháng trước. Ba giờ sáng, công an báo xe chị mất lái, lao xuống vực bên sông và bùng lửa. Ở phòng lạnh của bệnh viện, anh Hùng quỳ gục dưới đất, gào khóc đến ngất lịm. Thân thể chị không còn nhận ra được nữa, chỉ còn chiếc nhẫn cưới nạm kim cương và sợi dây chuyền mặt chữ L. Công an kết luận đường trơn, mưa to khuất tầm nhìn. Thấy anh ta gục đầu vào linh cữu đòi đi theo vợ, cả nhà tôi ai cũng xót.
Bảy ngày sau, Hùng kéo tôi ra góc sân, thở dài bảo công ty sắp phá sản, nhờ tôi ký giấy từ chối quyền thừa kế để anh toàn quyền cầm cố nhà.
Chiều ấy tôi ở lại thu dọn di vật của chị. Trong tủ quần áo phòng ngủ có chiếc hộp gỗ nhỏ bị cạy bung khóa, vết xước còn rất mới. Hộp trống không, chỉ có tờ biên lai gấp nhỏ trong khe hẹp: tiệm cầm đồ, năm tỷ đồng, “tất toán hợp đồng mua bán cổ phần”, ghi ngày trước đêm chị gặp nạn đúng hai mươi bốn tiếng.
Tôi định tìm Hùng hỏi cho rõ thì nghe tiếng nói từ phòng làm việc, cánh cửa khép hờ. Tôi áp tai vào khe. Giọng Hùng rành rọt, không chút bi thương: “Em cứ bình tĩnh, anh lo êm xuôi hết rồi. Ông bà già với thằng em trai khờ khạo tin sái cổ màn tai nạn. Chúng nó ký giấy khước từ tài sản là xong. Hết tuần sau anh đưa em đi chọn váy cưới. Vợ yêu của anh.”
Hai chữ “vợ yêu” từ miệng người đàn ông vừa gục đầu vào linh cữu bảy ngày trước nghe như sét đánh ngang tai.
Tiếng guốc cao gót lạch cạch đi lên khiến tôi nấp sau chiếc bình gốm khổng lồ. Người bước lên là Nhã, thư ký của Hùng, bạn thân thời đại học của chị Liên. Ngày đám tang, cô ta khóc ngất bên linh cữu. Giờ cô ta mặc váy lụa đỏ, nước hoa sực nức át cả mùi nhang trầm, đi thẳng vào phòng làm việc. Qua khe cửa, tôi nghe Nhã nũng nịu trách sao cứ bắt cô ta đợi, bụng đã lùm lùm, không cưới sớm thì lộ. Hùng dỗ dành: giấy chứng tử đã có, tài sản đã nằm trọn trong tay, chỉ cần thằng em vợ ký nốt là hoàn hảo. Chúng cười phá lên, tiếng cười giẫm đạp lên vong linh chị tôi.
Vậy đêm mưa kinh hoàng ấy, tờ biên lai năm tỷ kia, tất cả có thật chỉ là tai nạn? Tôi định xông vào, nhưng tôi có gì trong tay? Chỉ một tờ biên lai và những câu nói không ai ghi âm. Tôi cắn môi đến rớm vị mặn, lặng lẽ rời đi.
Hai mươi ngày sau đám tang, một người giao hàng trao bưu phẩm bọc gói cầu kỳ. Mẹ tôi run run mở phong bì, vừa nhìn thấy vật bên trong đã ngã gục xuống sàn. Khi xe cấp cứu đưa bà đi, tôi nhìn thứ nằm trên nền gạch: tấm thiệp cưới mạ vàng. Chú rể: Trần Văn Hùng. Cô dâu: Lê Thanh Nhã.
Tôi phóng xe đến biệt thự, ném tấm thiệp vào mặt Hùng: “Chị tao nằm xuống chưa đầy hai tháng, mày đã rước người khác về! Cái tai nạn đó, có phải mày nhúng tay không?” Mắt hắn lóe lên tia sắc lạnh rồi thu lại rất nhanh. Hắn gằn: “Nói chuyện phải có bằng chứng. Còn tài sản, tôi chuyển xong xuôi rồi, nhà cậu không có lấy một xu.” Hai gã bảo vệ quăng tôi ra vỉa hè, cánh cổng sắt đóng sập, đèn đám cưới nhấp nháy mỉa mai trên mặt tôi đầy nước mắt.
Đi dọc con phố vắng, tôi chợt nhớ ra chiếc chìa khóa đồng nhỏ xíu chị dúi vào tay tôi ngày mới cưới, chìa cửa hậu biệt thự, dặn tôi giữ phòng khi cần. Đúng tám giờ sáng hôm sau, khi Hùng đã đi họp, tôi đội mũ kín mặt, vòng ra hẻm sau, tra chìa vào ổ khóa cửa bếp. Cửa mở, không tiếng chuông báo động. Trong nhà, mọi dấu vết của chị đều bị xóa sạch. Bàn thờ chị bị đẩy vào góc tối dưới gầm cầu thang, bát hương lạnh ngắt, không một bông hoa.
Trong phòng ngủ chính, chiếc két sắt âm tường sau bức tranh mở ra bằng ngày sinh của mẹ. Bên trong trống rỗng, chỉ còn lớp bụi mỏng: hắn đã rút ruột tài sản từ rất lâu trước khi chị gặp nạn. Tôi định quay đi thì thấy lớp ván ốp dưới chân giường phồng lên bất thường. Tôi nạy nó ra bằng chìa khóa xe. Trong hốc tối có tờ giấy kẻ ngang vo tròn, nét chữ nghiêng nghiêng quen thuộc của chị, những dòng mực nhòe đi vì nước mắt.
“Bầu trời sụp đổ rồi. Mình đã tận mắt thấy tin nhắn chúng nó xưng hô vợ chồng. Nhã ơi, tao coi mày như chị em ruột, sao mày đâm sau lưng tao? Hùng ơi, anh rút tiền công ty chuyển cho người đàn bà đó. Liên này có thể mất chồng nhưng không để ai cướp mồ hôi nước mắt của bố mẹ và em trai. Ngày mai, sau khi đi xưởng mộc về, tôi sẽ lật bài ngửa.”
Nước mắt tôi rơi lã chã xuống mặt giấy. Chị không ra đi vì tai nạn. Chị đã phát hiện sự thật và định vạch trần ngay đêm định mệnh ấy, và Hùng, bằng cách nào đó, đã biết trước. Tôi giấu tờ giấy vào lớp lót đế giày thì dưới tầng trệt vang lên tiếng cửa cuốn, rồi tiếng ô tô gầm vào gara. Hùng về!
……………………………………………
Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện TẠI ĐÂY 👇👇👇
Tôi chui tọt vào lớp rèm nhung dày bên cửa sổ, cuộn tròn, ép sát tường, nín thở. Cửa phòng mở tung. Giày da dừng ngay trước bàn làm việc, cách tôi chưa đầy một mét. Mười giây, ba mươi giây trôi dài như thế kỷ. Rồi bước chân hắn đổi hướng, tiến thẳng về phía cửa sổ. “Ai đóng kín rèm thế này, bí bách quá.” Tôi thấy bàn tay hắn đưa lên nắm mép rèm.
Đúng khoảnh khắc ngàn cân treo sợi tóc, chuông điện thoại của hắn reo chói tai. Hắn khựng lại, buông rèm. “Vâng thưa sếp, em đang ra nhà hàng chốt thực đơn tiệc cưới.” Giọng hắn bỗng khúm núm. Hắn quay gót, đóng sầm cửa, tiếng ô tô lao vút ra khỏi cổng. Tôi trượt xuống nền nhà, áo ướt đẫm mồ hôi, rồi chuồn ra cửa sau.
Về phòng trọ, tôi lật lại bản báo cáo tai nạn: khúc cua tay áo số bốn trên đoạn đèo vắng, khoảng một giờ sáng. Chị tôi lái xe cẩn thận, xe có phanh ABS, mặt đường tốt. Sáng hôm sau, tôi mượn xe máy cũ của bạn, chạy bốn tiếng trong mưa đến khúc cua ấy. Hộ lan thép cong vòng ra phía vực, trên mặt nhựa hằn vệt phanh đen kéo dài một đường lì lợm, không ngắt quãng như phanh ABS. Chị đã đạp phanh đến tận cùng mà xe vẫn trượt ra mép vực. Tôi trèo xuống sát mép, nhìn dòng sông đục ngầu cuộn chảy, mảng bồ hóng đen vẫn bám trên phiến đá. Tôi quỵ gối, gào tên chị, tiếng vọng đập vào vách núi nghe thê lương.
Rồi gáy tôi lạnh toát. Trên đỉnh dốc có tiếng xe máy nổ nhè nhẹ, không tiến lại gần. Tôi ngoảnh lên, thấy lờ mờ trong sương một gã áo khoác đen, mũ bảo hiểm che kín mặt, ngồi trên chiếc xe phân khối lớn không biển số, nhìn thẳng về phía tôi. Bị phát hiện, gã dồn ga lao vút đi. Hùng đã cho người bám theo tôi. Tôi men theo con đường mòn xuống bến đò cũ dưới chân đèo.
Bến đò chỉ là bãi đất lầy với vài chiếc thuyền tôn rỉ sét nằm chỏng chơ. Một ông lão da đen xạm, gầy guộc bước ra từ túp lều lợp lá cọ, nheo đôi mắt đục ngầu nhìn tôi đầy cảnh giác. Tôi chắp tay, nói dối mình đi phượt hỏng xe, xin ngụm nước. Ông mời tôi ngồi chõng tre. Qua vài câu phiếm, tôi khéo léo dẫn sang khúc cua phía trên: “Cháu thấy có ban thờ lập vội bên đường, nghe đồn chỗ này hay có tai nạn hả ông?”
Tay ông run bần bật, nước chè sóng sánh đổ ra ngoài. Ông ngó trước nhìn sau rồi hạ giọng thì thầm: “Khổ thân cô gái ấy, thác oan cháu ạ. Người ta bảo mất lái, ông không tin.” Tim tôi nhảy lên cổ họng. “Đêm đó ông đau khớp không ngủ, ra mũi thuyền hút thuốc lào. Khoảng một giờ sáng, mưa lất phất, yên ắng lắm. Bỗng nghe tiếng phanh rít chát chúa, rồi tiếng xe va ầm vào hộ lan. Nhưng xe không rơi ngay đâu cháu.”
“Rồi sao nữa ông?” Tôi lắp bắp, hai tay nắm chặt mép chõng.
“Ông nghe tiếng đập cửa thùng thùng, tiếng đàn bà khóc, kêu cứu thảm thiết. Rồi tiếng một gã đàn ông gào lên: ‘Mày biến đi cho khuất mắt tao! Công ty này là của tao!’ Chỉ mấy phút sau động cơ rồ lên điên cuồng, chiếc xe đứt tung lan can, lao xuống đây. Lửa bốc sáng rực cả khúc sông.”
Tôi thấy chị vùng vẫy kêu cứu, bị chính người chồng mình yêu thương quát mắng, bị đẩy xuống vực cùng chiếc xe. Hùng có mặt tại hiện trường đêm đó, vậy mà hắn chưa từng hé một lời với công an. Tôi quỳ phịch xuống, nắm đôi bàn tay chai sạn của ông, nước mắt giàn giụa: “Người trong chiếc xe ấy là chị ruột cháu. Ông làm chứng cho chị cháu được không ông?”
Ông giật tay lại, mặt tái mét. “Thôi cháu đứng lên! Sáng hôm sau mấy gã mặt mày bặm trợn mò xuống tận lều, đứng sát bên ông, ném xấp tiền dày cộp, bảo nếu hé răng nửa lời thì ông đừng mong còn được yên thân ở bến sông này. Ông thương chị cháu, nhưng ông không dám. Về đi, đấu không lại chúng đâu.” Ông chạy vào lều, đóng sập liếp cửa mặc tôi quỳ van xin. Nhân chứng còn đó mà đồng tiền bẩn và sự đe dọa đã bịt miệng ông.
Nhưng khi lảo đảo đứng dậy, ý chí trong tôi cứng lại như sắt. Hùng không thể một mình làm hỏng phanh xe chị mà không để lại dấu vết. Phải có kẻ tiếp tay: một gã thợ máy, một tay làm thuê. Tôi sẽ lôi kẻ đó ra ánh sáng trước khi thiệp cưới của chúng kịp phát đi khắp nơi.
Gió lùa qua hiên lều, mang theo mùi khét như vẫn còn vương từ đêm ấy. Tôi tự hỏi chị có nghe thấy tôi không, và liệu có lúc nào, trong những giây cuối cùng ấy, chị đã gọi tên em trai mình.
