Bị NҺà CҺồпg Đuổι Ra KҺỏι NҺà Vì KҺȏпg CҺιa Tàι Sảп, 5 Năm Sau NҺậп Cáι Kết Đắпg…
Tôi nhớ rõ cái ngày định mệnh ấy như in trong tim. Sau lễ dỗ đầu của Khải vừa xong, tôi còn chưa kịp lau nước mắt, bố mẹ chồng đã gọi tôi vào phòng khách. Không khí nặng nề đến mức tôi nghe rõ tiếng thở của chính mình. Bố chồng ngồi thẳng lưng trên ghế sofa cũ, giọng trầm nhưng lạnh tanh: “Yến, con ngồi xuống đây. Bố mẹ có chuyện muốn nói.” Mẹ chồng thì nhìn tôi không chớp mắt, nét mặt nghiêm nghị chẳng còn chút ấm áp như những ngày tôi thức trắng chăm bà sốt cao. Lúc ấy tôi nghĩ chắc họ muốn chia sẻ nỗi buồn, muốn nói về tương lai của hai đứa con tôi. Nhưng sự thật phía sau hoàn toàn khác… Tôi không ngờ rằng tất cả những năm tháng tôi hy sinh vì gia đình này lại kết thúc bằng một cú sốc khiến tôi muốn gục ngã ngay tại chỗ.
Nhưng để kể từ đầu, tôi phải quay về cái buổi chiều thu năm ấy, khi tôi còn là sinh viên năm hai Đại học. Gió nhè nhẹ thổi qua hàng xà cừ trước cổng trường, tôi bị trẹo chân trên đường núi vùng cao trong chuyến tình nguyện. Khải lớn hơn tôi hai tuổi, chàng trai trầm ổn với nụ cười ấm áp, đã cõng tôi suốt đoạn đường dài về trạm nghỉ. Từ đó chúng tôi thân nhau hơn. Những tin nhắn mỗi tối, những cuộc trò chuyện về tương lai, về gia đình, dần trở thành thói quen không thể thiếu. Khải không phải kiểu lãng mạn hoa mỹ, nhưng anh luôn âm thầm lo cho tôi. Ba năm sau khi tôi tốt nghiệp, anh ngỏ lời cầu hôn đơn giản: “Anh không hứa giàu sang, nhưng anh hứa sẽ ở bên em, cùng em xây dựng một gia đình. Em đồng ý không?” Tôi rơi nước mắt gật đầu. Chỉ cần có anh, tôi sẵn sàng đối mặt mọi thứ.
Đám cưới chúng tôi đơn giản nhưng ấm cúng. Khải tự tay lo mọi thứ, không muốn bố mẹ bận tâm. Bố mẹ chồng lúc ấy nói thẳng: “Hai đứa ngoan ngoãn, nhà này sau này là của hai đứa. Anh Khoa đã có nhà riêng rồi, coi như khách thôi.” Lời ấy khiến tôi ấm lòng vô cùng. Tôi nghĩ mình được đón vào như con gái ruột. Từ ngày về làm dâu, tôi tự nhủ phải hiếu thảo. Sáng sớm tôi dậy nấu cháo trắng với hành lá cho bố mẹ chồng, chiều về đi chợ mua cá tươi làm canh chua – món bố chồng thích. Nhà cửa lúc nào cũng sạch sẽ, gọn gàng. Tết nhất, dỗ chạp, tôi một tay lo từ mua sắm đến nấu nướng, tiếp khách. Chị dâu – vợ anh Khoa – chỉ ghé qua mua hộp bánh, ngồi ăn vài miếng rồi về, buông lời: “Mẹ ốm thì giữ gìn nhé, con bận lắm.” Tôi không trách, chỉ thầm nghĩ tình cảm không cưỡng cầu được.
Nhưng lúc đó tôi không hề biết rằng những lời hứa “nhà này sau này là của con” chỉ là gió thoảng. Anh Khoa được bố mẹ cho căn nhà bốn tầng, xe CRV và sổ tiết kiệm lớn khi lập gia đình. Còn chúng tôi sống chung, gánh mọi trách nhiệm, chẳng được gì ngoài lời nói suông. Tôi vẫn nhẫn nhịn. Mỗi khi mẹ chồng đau ốm, tôi thức trắng lau người, đút cháo thìa từng thìa. Bố chồng bị tai biến nhẹ, tôi xoa bóp chân tay ông từng ngày, kể chuyện cười để ông vui. Chị dâu chỉ ghé mười phút, nói vài câu xã giao rồi chuồn. Hàng xóm khen tôi “dâu hiền vợ đảm”, bố mẹ chồng cũng khoe trước mặt mọi người. Tôi vui, nghĩ rằng cố gắng sẽ được đền đáp. Nhưng sâu thẳm lòng tôi vẫn nhói lên: sao người gánh vác hết lại là tôi, còn người được hưởng hết lại chẳng đụng tay?
Khải luôn là chỗ dựa. Anh nói: “Em mệt thì nghỉ đi, anh lo.” Anh chín chắn, biết suy nghĩ, khiến tôi tin rằng dù khó khăn cũng qua được. Rồi biến cố ập đến. Một buổi chiều mưa, tiếng phanh xe rít lên, va chạm kinh hoàng. Khải không qua khỏi. Tôi như chết lặng. Nỗi đau xé toạc tim gan, nhưng hai đứa con nhỏ cần mẹ. Tôi gồng mình đứng dậy, vẫn dậy sớm nấu bữa cho bố mẹ chồng, vẫn lo dỗ chạp, vẫn thức trắng khi họ ốm. Những đêm dài, tôi ôm con khóc thầm, nhớ Khải đến mức ngực đau nhói. Chị dâu vẫn chỉ ghé qua với lời hời hợt: “Chị tiếc cho em quá.” Tôi im lặng, nhưng lòng càng cô đơn.
Mỗi ngày trôi qua là một cuộc chiến. Tôi đi làm, đi chợ, chăm con, chăm bố mẹ chồng. Nhà ngoại giúp tôi chút tiền, nhưng gia đình chồng thì chẳng ai hỏi han. Tôi tự nhủ: chỉ cần nhẫn nhịn, mọi thứ sẽ ổn. Nhưng những tháng ngày ấy chỉ là chuẩn bị cho nỗi đau lớn hơn.
Sau dỗ đầu Khải, bố mẹ chồng gọi tôi vào phòng. Bố chồng nói: “Con còn trẻ, nên tìm hạnh phúc mới. Nhà này… theo bố mẹ, nên để anh Khoa lo.” Mẹ chồng tiếp: “Hai cháu mỗi đứa 100 triệu, trách nhiệm bố mẹ xong. Còn nhà này sẽ sang tên anh trai con.” Lời ấy như dao cắt. Tôi run rẩy, nước mắt trào ra. Tất cả hy sinh, tất cả đêm thức trắng, tất cả những lần tôi một tay lo Tết lo dỗ, giờ chỉ là gánh nặng? Tôi muốn hét lên: “Con đã làm gì sai?” Nhưng tôi kìm lại, tim đau như vỡ.
Tôi cúi đầu, giọng nghẹn ngào nhưng kiên quyết:……….
……………………………………………
Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện
TẠI ĐÂY
👇👇👇
“Con xin từ chối tiền. Con còn trẻ, con tự lo được. Con chỉ xin mang chân nhang của anh Khải về thờ, để các cháu nhớ cha.” Bố mẹ chồng ngạc nhiên, nhưng mẹ chồng lạnh lùng: “Chân nhang là của nhà chúng tôi, con không có quyền.” Lúc ấy, mọi thứ sụp đổ. Tôi hiểu rõ: tôi chưa bao giờ là con dâu thật sự trong mắt họ. Chỉ là người ở nhờ, gánh việc, rồi bị đuổi khi không còn lợi ích.
Tôi dắt hai con ra khỏi nhà, vali mỏng manh, nước mắt rơi không ngừng. Xe taxi chở chúng tôi về nhà ngoại. Mẹ ôm tôi khóc nức nở. Những ngày đầu tôi không ăn không ngủ, chỉ khóc. Nhưng nhìn hai con ngơ ngác hỏi “Mẹ ơi, sao không về ông bà nội nữa?”, tôi lau nước mắt, mỉm cười: “Mẹ con chuyển nhà cho tiện công việc thôi. Ông bà nội vẫn yêu con lắm.” Tôi không muốn con oán giận. Tôi phải mạnh mẽ vì chúng.
Tháng sau, tôi lấy lại tấm bằng đại học đã bỏ quên bao năm. Tôi xin vào công ty xuất nhập khẩu. Sáng sớm tôi dậy, đưa con đi mẫu giáo, rồi lao vào công việc. Đồng nghiệp khen tôi cẩn thận, nhiệt tình. Tôi làm overtime, tiết kiệm từng đồng. Cuối tuần tôi bắt xe về thăm con, ôm chúng thật chặt. Dần dần, tôi gom góp đủ tiền mua một căn nhà nhỏ ven thành phố. Không rộng, nhưng là của riêng tôi và con. Mỗi góc nhà đều thấm mồ hôi nước mắt. Tôi tự hào vô cùng.
Rồi tin về gia đình chồng đến tai tôi qua hàng xóm. Chị dâu ham chơi, nhẹ dạ, sa vào cờ bạc online, thua lỗ chồng chất. Họ phải bán căn nhà bốn tầng, xe CRV, sổ tiết kiệm – tất cả những thứ bố mẹ chồng từng cho. Anh Khoa lao vào cờ bạc để gỡ nợ, thua thêm năm tỷ. Bố mẹ chồng phải bán luôn căn nhà cũ, chuyển vào phòng trọ chật hẹp cuối xóm. Chị dâu cãi vã om sòm với mẹ chồng mỗi ngày: “Bà chiều con hoài, giờ thì sao?” Không khí nhà họ căng như dây đàn. Tôi nghe mà lòng nhói. Không phải vui mừng, mà là xót xa. Tôi từng nghĩ họ hạnh phúc vì được ưu ái, hóa ra…
Một tháng sau, tôi dẫn con về thăm ông bà nội. Ngôi nhà cũ giờ thuộc người khác. Ông bà ở phòng trọ nhỏ, đồ đạc lộn xộn. Mẹ chồng nhìn tôi, mắt đỏ hoe, giọng run run: “Yến… con vẫn khỏe chứ?” Tôi mỉm cười, lễ phép: “Dạ con khỏe. Con mang ít trái cây cho ông bà.” Bà không nói gì thêm, chỉ lặng lẽ lau nước mắt. Tôi biết bà hối hận, nhưng lời xin lỗi chưa bao giờ thốt ra. Anh Khoa thì tránh mặt, chị dâu thì cúi đầu. Tôi không trách. Tôi chỉ buồn cho họ – và cho chính mình.
Giờ đây, năm năm đã trôi qua. Hai con tôi lớn khôn, học giỏi, hay cười. Căn nhà nhỏ của chúng tôi ấm áp tiếng cười. Mỗi tối, tôi kể chuyện về cha chúng – về Khải – để chúng biết tình yêu không bao giờ mất. Tôi vẫn đi làm, vẫn chăm sóc cha mẹ đẻ chu đáo. Đôi khi, giữa đêm khuya, tôi ngồi một mình, nước mắt lặng lẽ rơi. Nhớ những ngày làm dâu, nhớ Khải, nhớ những đêm thức trắng bên giường bệnh bố mẹ chồng. Tôi tiếc nuối vì đã tin tưởng quá nhiều, hy sinh quá mù quáng. Nhưng tôi không hối hận. Nhờ những ngày ấy, tôi biết mình mạnh mẽ đến mức nào.
Cuộc sống không công bằng, nhưng tôi đã tự đứng dậy. Không cần ai thương hại, không cần ai bù đắp. Chỉ cần hai con tôi lớn lên biết yêu thương và kiên cường. Đôi khi tôi nghĩ, nếu Khải còn, anh sẽ tự hào về vợ mình. Còn bố mẹ chồng… tôi chỉ mong họ bình an. Nỗi đau xưa vẫn còn đó, nhưng nó không còn làm tôi gục ngã nữa. Tôi đã học được rằng, gia đình thật sự không phải là máu mủ, mà là những người ở lại bên bạn khi mọi thứ sụp đổ. Và người ở lại với tôi, chính là tôi và hai đứa con.
Tôi bước tiếp, với trái tim đã lành sẹo nhưng vẫn nhớ. Cuộc đời dạy tôi bài học đắt giá nhất: hãy yêu thương thật lòng, nhưng cũng phải biết yêu chính mình.
