Cô gái giản dị đến xin việc ở công ty của bố chồng, vừa nhận ly trà từ tay bà giám đốc thì cả phòng họp đứng dậy…

PHẦN 1

Sáng thứ Hai, tôi đứng trước tòa nhà Gia Khang Group cao hai mươi tầng, trong chiếc sơ mi trắng giặt đến bạc màu và đôi giày mòn một bên gót. Anh bảo vệ liếc tờ hồ sơ trên tay tôi rồi chỉ vào cửa hông: “Phỏng vấn thì đi thang nhân viên, đừng đi thang chính.”

Tôi mỉm cười, nói cảm ơn. Không ai trong tòa nhà này biết người phụ nữ nhỏ bé ấy là Diệp An, con dâu của chủ tịch Trần Gia Khang, và là vợ góa của Quân, người con trai duy nhất mà ông thương hơn cả sự nghiệp của mình.

Quân mất cách đây mười tám tháng, trong một tai nạn trên đường đi công tác. Ngày đưa anh đi, bố chồng tôi già thêm chục tuổi chỉ sau một đêm. Từ đó ông bệnh liên miên, giao dần mọi việc điều hành cho bà Vương Thị Lệ, em họ xa của ông, giám đốc điều hành, người ở công ty hai mươi năm và luôn miệng nói: “Có em lo, anh cứ yên tâm tĩnh dưỡng.”

Nhưng ba tháng nay, tôi thấy bố chồng ngồi lặng hàng giờ bên bản báo cáo. Doanh thu tăng đều, vậy mà tiền mặt cứ cạn dần. Có hôm ông nắm tay tôi, giọng khàn đặc: “An à, bố không dám nghi người nhà. Nhưng con số thì không biết nói dối.”

Cũng khoảng thời gian đó, lúc dọn lại đồ của Quân, tôi tìm thấy một chiếc USB nhỏ giấu trong lớp lót chiếc cặp da cũ. Bên trong là những bản sao hợp đồng mua nguyên liệu, giá cao gấp đôi thị trường, tất cả ký với một công ty tên “Việt Thái Phát”. Dòng ghi chú cuối cùng của anh chỉ có một câu: “Em đừng đưa cho ai cho đến khi chắc chắn. Anh còn thiếu một mảnh ghép.”

Quân đi rồi, mảnh ghép ấy là gì, anh chưa kịp nói.

Tôi kể hết với bố chồng. Ông im lặng rất lâu, bàn tay run run đặt lên di ảnh con trai, rồi gật đầu: “Nếu con xuất hiện với tư cách chính thức, bà Lệ sẽ đề phòng ngay. Con cứ nộp đơn như một ứng viên bình thường. Bố sẽ không can thiệp.”

Vậy là tôi có mặt ở đây, với cái tên Diệp Thanh trên hồ sơ, một cuốn sổ nhỏ trong túi, và chiếc điện thoại cũ đã bật sẵn chế độ ghi âm.

Phòng phỏng vấn là phòng họp lớn trên tầng mười lăm. Ba trưởng phòng ngồi hai bên bàn dài, người nào cũng mặc vest phẳng phiu, nhìn tôi như nhìn một món đồ đặt nhầm chỗ. Một người còn khẽ cười khi thấy đôi giày của tôi. Ở đầu bàn là bà Lệ, năm mươi lăm tuổi, tóc uốn gọn gàng, chiếc vòng ngọc trên cổ tay lóe lên mỗi lần bà lật hồ sơ. Bà không ngẩng đầu khi tôi chào.

“Diệp Thanh, ba mươi tuổi, từng làm kế toán cho một cửa hàng nhỏ.” Giọng bà đều đều. “Cô biết vị trí trợ lý hành chính lương tám triệu chứ?”

“Dạ, tôi biết.”

“Tám triệu đã là ưu ái.” Bà nhếch môi, liếc xuống đôi giày tôi. “Ở đây người ta ăn mặc cho ra dáng. Nhìn cô tôi chỉ nghĩ đến mấy người đi xin việc để có chỗ ngồi điều hòa.”

Tôi cúi đầu: “Dạ, tôi sẽ cố gắng.”

Có lẽ thấy tôi hiền lành dễ bảo, bà bắt đầu nói nhiều hơn. Bà kể công ty này “một tay tôi gánh”, ông chủ tịch ốm yếu chỉ còn ngồi cho có, hội đồng quản trị thì “gật đầu theo tôi hết”. Bà bảo tôi phải học cách nghe lời: “Ở đây chỉ cần nhớ một điều, tôi nói gì làm nấy. Đừng hỏi, đừng thắc mắc hợp đồng nào đi đâu.”

Tôi ngồi im, tim đập mạnh. Bà vừa tự nói ra điều mà tôi mất hai tháng chưa dám chắc.

Bà Lệ đột ngột đứng dậy, tự tay rót ly trà từ bình sứ đặt cạnh bàn. Cả ba trưởng phòng ngạc nhiên ra mặt, vì một giám đốc rót trà cho ứng viên là chuyện chưa từng có. Bà bước lại, nụ cười ngọt như đường: “Uống đi cho bớt run. Tôi thích những người biết điều.”

Tôi biết rõ nụ cười đó. Đó là nụ cười của người đã quen cho đi một chút để lấy lại gấp mười lần.

Tôi đưa hai tay ra đón ly trà. Đúng lúc đầu ngón tay vừa chạm vào thành ly nóng, cánh cửa phòng họp bật mở.

Mười hai thành viên hội đồng quản trị lần lượt bước vào. Ba trưởng phòng bật dậy như lò xo, ghế kéo rầm rầm trên sàn. Bà Lệ quay phắt lại, nụ cười tắt ngấm trên môi. Và người đi cuối cùng, chống gậy, gương mặt xanh xao nhưng ánh mắt sáng rực, chính là bố chồng tôi.

Ông nhìn thẳng vào tôi, rồi cúi đầu thật sâu. Cả căn phòng nín thở, và ông nói một câu khiến ly trà trong tay bà Lệ run lên bần bật:

………………………………………………

👇👇👇

PHẦN 2

“Thưa các vị, người đang đứng đây không phải ứng viên Diệp Thanh. Đây là Diệp An, con dâu tôi, vợ của Quân, người sở hữu ba mươi phần trăm cổ phần mà con trai tôi để lại. Cộng với phần ủy quyền của tôi, từ hôm nay cô ấy đại diện năm mươi lăm phần trăm quyền biểu quyết của Gia Khang Group.”

Phòng họp im đến mức nghe rõ tiếng điều hòa chạy. Ba trưởng phòng đứng chết trân, người vừa cười đôi giày của tôi cúi gằm mặt, mồ hôi chảy ròng ròng bên thái dương.

Bà Lệ lùi một bước, giọng lạc đi: “Anh Khang… anh đùa em đấy à? Con bé này… nó đi xin việc cơ mà…”

Tôi đặt ly trà xuống bàn, nhẹ nhàng, không đổ một giọt. “Dạ, con đi xin việc thật, thưa cô. Con muốn xem người đứng đầu công ty này đối xử thế nào với một người mà cô nghĩ không có quyền gì.”

Rồi tôi rút chiếc điện thoại cũ ra, nối vào hệ thống loa phòng họp và bấm phát.

Giọng bà Lệ vang lên rõ mồn một khắp căn phòng: “Ông chủ tịch chỉ còn ngồi cho có… hội đồng quản trị gật đầu theo tôi hết… tôi nói gì làm nấy, đừng thắc mắc hợp đồng nào đi đâu.”

Có người trong hội đồng đứng bật dậy. Một bác lớn tuổi ngồi cuối bàn gõ mạnh cây bút xuống mặt bàn.

“Đó là… đó là tôi nói đùa!” Bà Lệ gào lên. “Nó giăng bẫy tôi! Nó cố tình dẫn dắt!”

Tôi không cãi. Tôi chỉ cắm chiếc USB của Quân vào máy chiếu.

Màn hình lớn hiện lên từng hợp đồng, từng con số. Giá nguyên liệu cao gấp đôi thị trường, tất cả ký với công ty Việt Thái Phát. Tôi quay sang các thành viên hội đồng: “Hai tháng qua, con đã nhờ một đơn vị kiểm toán độc lập đối chiếu sổ sách theo dữ liệu anh Quân để lại. Việt Thái Phát đăng ký dưới tên em vợ của ông Đỗ Văn Tùng. Còn ông Tùng, thưa các bác, là chồng của bà Lệ.”

Đó chính là mảnh ghép mà Quân còn thiếu. Một người em vợ đứng tên hộ, một cái vỏ rỗng rút tiền công ty suốt ba năm. Tổng thiệt hại theo kiểm toán: bốn mươi bảy tỷ đồng.

Bà Lệ ngã phịch xuống ghế, đôi vai run lên. Chiếc vòng ngọc trên cổ tay va vào mặt bàn nghe lanh canh. Bà ngẩng nhìn bố chồng tôi, giọng nghẹn lại: “Anh Khang… hai mươi năm em gánh cho công ty này… anh nỡ…”

Bố chồng tôi đứng thẳng người, đôi mắt đỏ hoe nhưng giọng rất bình tĩnh: “Hai mươi năm tôi coi cô như em ruột. Tôi ốm liệt giường, cô mang cháo đến, tôi cảm động đến rơi nước mắt. Tôi đâu ngờ cô vừa bưng cháo cho tôi, vừa rút tiền của con trai tôi.”

Ông quay sang hội đồng: “Tôi đề nghị bỏ phiếu bãi nhiệm bà Vương Thị Lệ khỏi mọi chức vụ, ngay lúc này.”

Mười hai cánh tay giơ lên. Không một phiếu chống, không một phiếu trắng.

Chưa đầy mười phút sau, người của bên kiểm toán và luật sư đã có mặt, cùng hai cán bộ cơ quan điều tra mà tôi đã làm việc từ tuần trước. Khi họ đọc quyết định, bà Lệ đột ngột quỳ sụp xuống, bám lấy gấu áo tôi: “An ơi, cô xin con… cô còn con cái, còn cháu nhỏ… con rộng lượng cho cô một lần…”

Tôi cúi xuống nhìn người phụ nữ vừa hạ giọng khinh khi tôi vì đôi giày cũ. Trong lòng tôi không hả hê. Chỉ có một nỗi buồn nặng trĩu, vì nghĩ đến Quân.

“Cô à,” tôi khẽ nói, từng chữ rõ ràng, “hồi nãy cô bảo cô thích người biết điều. Việc của con bây giờ là để pháp luật làm việc đúng như nó nên làm.”

Tôi nhẹ nhàng gỡ tay bà ra. Hai cán bộ bước tới, mời bà đi. Bà Lệ không gào nữa. Bà đi qua hành lang, lưng còng xuống, tiếng giày cao gót lạch cạch nghe như tiếng một thứ gì đó đang vỡ.

Cơ quan điều tra sau đó khởi tố bà Lệ và chồng về hành vi lạm dụng tín nhiệm chiếm đoạt tài sản. Tòa tuyên bà mười hai năm tù, ông Tùng chín năm tù. Hơn ba mươi tỷ đồng được kê biên, thu hồi cho công ty. Còn về tai nạn của Quân, cơ quan chức năng vẫn tiếp tục làm rõ, và tôi tin rồi sự thật sẽ có ngày được gọi tên.

Một tuần sau, tôi chính thức nhận chức chủ tịch hội đồng quản trị, theo di nguyện mà chồng tôi chưa kịp nói thành lời. Việc đầu tiên tôi làm không phải thay đổi bảng hiệu hay phòng làm việc. Tôi cho dỡ bảng “thang nhân viên, thang quản lý” ở sảnh, và tăng lương tối thiểu cho toàn bộ nhân viên tập sự lên gấp đôi. Anh bảo vệ hôm nọ chỉ tôi vào cửa hông đỏ mặt, lắp bắp xin lỗi. Tôi chỉ cười: “Anh làm đúng quy định mà. Chỉ cần mai này, ai bước vào tòa nhà này, anh cũng chào bằng một nụ cười như nhau.”

Chiều hôm ấy, tôi cùng bố chồng ra nghĩa trang. Ông đặt lên mộ Quân một ly trà nóng, giọng khàn đi: “Con trai, bố giữ được công ty rồi. Nhờ vợ con đấy.”

Gió thổi qua hàng cây, cuốn theo mùi hương trầm nhè nhẹ. Tôi đặt chiếc USB cũ cạnh bia mộ, thì thầm: “Anh ơi, mảnh ghép cuối cùng em tìm ra rồi.”

Bài học: Đôi khi, để nhìn rõ lòng người, ta không cần quyền lực phô ra bên ngoài. Chỉ cần một bộ đồ giản dị và một ly trà. Cách người ta đối xử với kẻ họ cho là yếu thế chính là tấm gương nói thật nhất về nhân cách của họ.